«Надо успокоиться, — говорил себе Стац заботливым тоном, — все будет в норме — прорвемся, куда мы денемся. Ведь я действительно ни-че-го не сделал. Нет, полудрагоценный, ты сделал — ты сказал вслух о том, что подумал, и сказал не в сортирной кабинке, а в комнате — в чужой комнате, где кто-то сидел и стучал — но кто же это? Наверняка «мне твой взгляд неподкупный знаком…»
— Виктор Петрович сказал, что речь пойдет о моей работе.
— Правильно сказал Виктор Петрович: речь пойдет о том, что ни на одну нормальную работу тебя не возьмут.
— А у меня и так ненормальная.
— Поэтому ты и занят поисками другой…
Самый молодой из трех, ровесник Стаца, молчал, слушал, запоминал, натаскивался. Или, может, другую какую-то роль играл — левую, правую, пристяжную, кнопки под столом нажимал, звукозапись вел — для протокола.
— Ты ищешь более интересную, более престижную работу — с перспективой на изолированное и благоустроенное жилье. Но разве можно тебе работать в прессе? — спросил Виктор Петрович, будто оправдывая официальную формулировку приглашения в ГБ.
И это они узнали…
— Я уже был оператором на нефтеперегонной установке. Я могу стать им снова.
— Твой отец тоже был рабочим. И он тоже может стать им снова — за пять лет до пенсии.
Алексей посмотрел на Василия Васильевича, не зная, что сказать в ответ — дар слова, присущий любимцу публики, оставил педагога, историка и путешественника.
— По твоей вине он может лишиться должности, которую занял, не имея диплома, благодаря золотой голове.
— Не по моей, а по вашей.
— Что? Что ты сказал? — привстал со своего места Виктор Петрович. — Образованный, что ли?
Вельяминов легко и важно, как вальяжный кот, вошел в подъезд девятиэтажного дома, окруженного стриженой травкой и аккуратной металлосетчатой оградой. Это был дом в квартале, который в городе называли «дворянским».
— Мое почтение, Федор Михайлович, — приветствовал он дежурного милиционера, — воров не было?
— Никого, даже тебя не видел — утром вроде бы не выходил… Опять в третью смену оставался?
— Работа, сержант, строительство социализма в отдельно взятой стране, окруженной империалистическим отродьем.
Сержант понимал. Родители тоже понимали, но волновались: подрос молокосос. Это после того, как он стал говорить, что остается на работу в третью смену — после второй. Впрочем, к воспроизводству Юра был готов гораздо раньше, чем к производству — механическому, номер четыре, машиностроительного завода. Так и пролететь можно, подумали родители хором — год назад, белокрылым планером пролететь над городом. И через полгода уговорили сына жениться. Правда, тот очень скоро понял, что в данном случае между красным фонарем и настольной лампой разница не очень заметная. И стал опять оставаться в третью смену, будто дважды Герой Социалистического Труда. Разошлись они еще быстрее, чем сошлись. Но мама все время беспокоилась.
— Мы сделаем тебе кооперативную квартиру, — сказала мама. Юра раскинул по ковру горнолыжные ноги и снисходительно ждал продолжения — он любил маму.
— Мы дадим тебе деньги на свадебное путешествие, две тысячи, — добавил папа.
Ребенок стряхнул сигаретный пепел в горлышко бутылки из-под чешского пива, которая стояла на полу рядом с креслом. Он и папу любил и только один раз пошел против — мастером на оборонный завод. Он затянулся своим любимым болгарским «Опалом» — если он опал, то можно и покурить, шутил он в постелях.
— Хорошо, я куплю тебе машину, — поставил точку отец. В конце предложения.
— Кто такая? — удивился сын. И сразу заметил, что наступила подозрительная пауза.
— Дочь Казимирова, — назвала, не скрывая опаски, очередную кандидатуру его дородная мама.
— Наталья? — уточнил Юра и снова откинулся в кресле. — Не надо мне автомобиля!
«Я буду кататься, а моя жена таскаться, как привокзальная шлюха, — зло подумал он, разглядывая золотых рыбок в аквариуме, — вот кто мне никогда не изменит, кто выполнит все мои желания… Я лучше построю себе дом со стеклянными стенами на дне самого Тихого океана».
— А что же тебе надо? — спросил отец.
— Мне надо денег — на три бутылки вина, не очень дорогого, и не в обмен на брачные обязательства! Потому что я такие авансы больше никому не даю, даже самой любимой из русских женщин!
— У тебя есть любимая? — всплеснула руками мать.
— У тебя есть нерусские женщины? — повернулся к нему отец, всегда волновавшийся за чистоту породы и крови.
— Да! — ответил сын сразу на два вопроса. — По национальности она незамужняя корячка, у нее трое детей… Спокойней! — улыбнулся он торопливо, взглянув на мать, — Она живет на севере Камчатского полуострова — в кино показывали. Ударница оленеводческого труда.