У меня перед лицом машет чья-то рука.
– Девчонка, – говорит голос. – Император.
Чьи-то пальцы хватают меня за ухо.
Это прерывает мою мелодию, я быстро моргаю и возвращаюсь обратно в этот мир. Сейчас я не Император. Император – мощный хакер, окружённый компьютерами, хозяин домена. А прямо сейчас я – Наоми Хейс. А Наоми довольно беспомощна.
У меня возникает соблазн подделать приступ. Это мой способ «выйти», когда ситуация становится слишком сложной. Хадсон и его люди никогда не понимали, что я притворяюсь. Они всегда обкалывали меня наркотиками и оставляли в покое надолго, а потом были осторожны, чтобы не спровоцировать новый приступ. Хадсон не любил, когда я в припадке и после него. Мои поддельные судороги помогали мне оставаться в безопасности, и теперь возникает желание прибегнуть к ним снова.
Мужчина щёлкает пальцами у меня перед лицом.
– Ты прервал меня, – говорю я ему, поскольку, кажется, он ждёт ответа. – Это грубо.
Мужчина недоверчиво смотрит на меня, и я начинаю думать, что неправильно истолковала его реакцию. Может быть, он щёлкал пальцами в такт моей музыке? Я напеваю ещё несколько строк в качестве эксперимента, но он только что-то ворчит на странном языке.
Он выглядит не очень счастливым. Возможно, ему тоже нужна его счастливая песня. Он коренастый и дерзкий, но не причинил мне вреда, поэтому я попридержу трюк с притворным приступом.
Пока.
– Выходи из фургона, – говорит он мне на этот раз на английском.
Его английский с сильным акцентом, но, очевидно, что он не из Бразилии. Он слишком бледный, а у людей в Бразилии прекрасная тёплого тона кожа, волосы и глаза. Открыв дверь фургона, жестом указывает на улицу.
На мне нет обуви, и я осматриваю улицу, представляя, как мои ноги коснутся её. Сломанная брусчатка выглядит грязной. Мне не нравится. Фургон тоже грязный, на мне уже много микробов. Но выйти на улицу означает получить порцию совершенно новых бактерий. Мне не нравится эта мысль.
– Нет.
Бледный человек улыбается, и его лицо, как я полагаю, должно казаться дружелюбным, но выглядит оно так же, как мои собственные неудачные поддельные улыбки.
– Пойдём, – говорит он. – Надо уйти от фургона до прибытия полиции. Пойдём.
Второй раз это звучит, как приказ.
– Мы пойдём домой или обратно в соединение?
– Домой.
О, хорошо. Я устала от этого шумного кровавого места. Мужчина машет пистолетом, показывая, чтобы я выходила из фургона. Ох. Интересно, а до этого он стрелял? Мне было не важно, кто вёл стрельбу, и я не обратила внимания.
Не могу объяснить, почему оказалась в фургоне с этим незнакомцем. Не знаю, откуда он, где мы находимся, какой сейчас день недели, но я могу назвать число пи до три тысячи двести шестьдесят второго знака после запятой. Я могу читать сложнейшие компьютерные коды. Могу собрать и разобрать двигатель без инструкции.
Так работает мой ум.
Говорят, я особенная. Это одно из тех «добрых и недобрых» слов, которые используют люди, когда не хотят говорить правду. Не знаю, почему они просто не говорят это вслух. Меня это не беспокоит. Я страдаю аутизмом. Синдромом Аспергера, на самом деле, но так его уже сложно называть. Ведь я живу с ним много лет и всё ещё в своём уме. Это означает, что я функционирую не так, как большинство людей. Чаще нахожусь внутри своей головы, и не знаю, как иметь дело с людьми. Меня называли Человек Дождя. Но я не он.
Я как компьютер в моём гараже дома, работаю оптимально и эффективно. Мне нравится думать о себе, как о сложной технике. В отличие от базовой модели, возможно, на первый взгляд у меня немного неуклюжая сборка, но внутри куча лампочек и мигалок, так что причуды, в основном, незаметны. В основном.
Мужчина щёлкает пальцами, явно не осознавая, что я оптимизированный компьютер. Он снова показывает мне пистолет, вздыхает и потирает шею. Оглядывая улицу, убирает пистолет и протягивает мне руку. Это дружеский жест, но на его лице другое выражение, которое я не могу интерпретировать.
Дружеский жест или нет, но мне не хочется ни к кому прикасаться.
– Я не хочу твою руку, – говорю я ему. – Она грязная.
Он сердито хмурится. Наверное, я обидела его. Я трогаю пальцами края моей любимой бейсболки, это нервный тик.
Мужчина переводит взгляд на мою кепку, протягивая руку вперёд, срывает её с моей головы и бросает далеко на улицу.
Я возмущённо кричу. Как он посмел? Это моя бейсболка. Я смотрю на него и выхожу из фургона на грязную улицу, чтобы поднять кепку. Теперь её нужно будет вымыть, как и мои ноги.