Настоящий воин света.
Я озадаченно крутил ключи в руках.
Как понять, где находится твой дом, если ты ничего не помнишь?
Вариантов, конечно, немного, но подходить к каждой двери и пытаться открыть — явно не лучшая идея. К тому же изнуряющее чувство голода уже стояло у ворот, а мысль, что у меня дома окажутся полные тюки провизии с учетом продолжительности моего отсутствия, выглядела достаточно фантастически.
Значит путь мой лежал в ближайший трактир, там я, скорее всего мог заодно и разузнать, где в городе есть брошенный дом. Но светить краденным оружием в «Лютой крысе», мне было противопоказано. Хотя… кто его увидит? Стоит поглубже заткнуть кинжал за пояс и закрыть рубахой. Готово!
Я направился вдоль мощеной набережной, позвякивая мешком и осматривая однотипные ряды домов. Прохожие подозрительно косились, но ничего не предпринимали. Ни одного доброжелательного взгляда за все пребывание в Ланмаре я не увидел. Возможно, сказывалось мое тюремное облачение в пятнах от запекшейся крови, а может местные не жаловали гостей. Кто их знает?
Сам люд одет был в большинстве своем просто и однообразно. Холщовые штаны и рубахи, типа моих, но более опрятного вида, с завязками и подшитыми наколенниками. Встречались правда и обладатели более солидных кожаных курток и легких плетенных доспехов. Но их было немного!
На другой стороне узкого каменного мостка показалось основательное на вид здание с покачивающейся на ветру вывеской в виде щита с нарисованной на ней разъяренной крысой.
Кажется, пришел!
Двухэтажный дом мог вместить в несколько раз больше постояльцев, чем все близлежащие. Видимо это был перевалочный пункт на пути вглубь острова: возможно сказывалась близость портала, а может были и другие причины.
Внутри оказалось тихо и безлюдно. Утренний час — лучшее время для посещений: большинство посетителей еще не успело выбраться из своих номеров, никаких очередей и лишних глаз. Чего не скажешь, о поварах, которые трудились спозаранку. В помещении уже витал легкий запах бекона и подгоревших яиц. Видимо кто-то встал не стой ноги…
У высокой барной стойки меня ждал полусонный трактирщик.
По помятой физиономии и свежему синяку под глазом было понятно, что вчерашний вечер прошел, как минимум нескучно. Он стоял, опершись подбородком на ладонь, и совсем не замечал моего приближения. На его глаза медленно сползал помятый колпак.
— Найдется усталому путнику что-нибудь перекусить?
Очнувшийся от полудремы мужик замельтешил на месте, наспех поправил головной убор и вскоре извлек из-под стола резную доску меню. Вот это технологии!
— Гляди, выбирай что хош, — протараторил он.
Ага, с моим то бюджетом! Две монеты на все про все!
Здесь подавали жаренного кабана с картошкой и запеченные грибы с сыром. Утку по-ланмарски и цыпленка шмяк-шмяк… От одних лишь названий у меня засосало под ложечкой и рот быстро наполнился густой слюной.
Но цены на местную стряпню диктовали подойти к выбору разумно!
— Мне пожалуйста… Жареную кривушку и чего-нибудь попить…
Хозяин таверны не спешил помочь советом, но благо мой взгляд нашел дешевое решение вопроса.
— И кружку браги! — добавил я, поставив мешок у стойки.
Вскоре мне подали пойло, а чуть позже и сомнительного вида рыбу, порезанную небольшими пятаками. Последнюю, если честно, я никогда не любил, от одного лишь запаха могло вывернуть наизнанку. Но при моем скромном бюджете — выбирать не приходилось! Обошлось мне все это удовольствие в одну монету. Не так уж и плохо!
Я жадно принялся уплетать блюдо, запивая большими глотками хмельного напитка. Спустя пару минут моя посуда была пуста, а жизнь расцвела новыми красками! Не могу сказать, что наелся, но продолжить свои стенания сил хватало. В определенный момент у меня появилось четкое ощущение, что кто-то наблюдает за мной. Но обернувшись, не увидел никого кроме двух плечистых мужиков, которые шептались за столиком и одинокой девушки в глубоком капюшоне, из-под которого была видна прядь огненно-рыжих волос. Никому из них до меня дела не было. Банальная паранойя разыгралась.
Осмелевший от алкогольных градусов, я всё-таки решил поинтересоваться есть ли в городе заброшенные здания.
Трактирщик немного удивился вопросу, но ответил:
— Есть один домик, кличут проклятым его бабки.
— Почему же?
— Да пару раз пытались его вскрыть, закончилось плачевно… для медвежатников. Схоронили давно уж. Сам хозяин тоже небось давно почил. Лет двадцать не видели никого у энтого дома.