— Всё, я спать. Курс в навигаторе, направление на гирокомпасе. Вахту сдал. Кэп, механик покинул мостик. Разбудите, когда долетим.
— Принято.
— Штурман на мостике, — подхватил инициативу я, — вахту принял.
Иван постепенно вводит у нас военно-морские правила. Наверное, так и надо. В любом случае, мне не сложно.
За наборным панорамным стеклом ходовой рубки разматывается дорога. Не Дорога, а просто трасса в каком-то срезе, сложным образом соответствующая ей в этой метрике.
— Срез пустой?
— Пока никого не видели, — ответил капитан.
Иван на вахте в красивой черной фуражке с эмблемой Первой Коммуны на золоченом «крабе», но без формы. Только тельник под курткой. Нет у нас формы, и его это, кажется, расстраивает. Офицер — навсегда офицер. У нас даже дирижабль до сих пор безымянный. Безобразие, конечно, тут я согласен, но как-то нет до сих пор консенсуса. Мне, как бывшему писателю, кажется, что дирижабль, в силу своего ретростатуса, и имя должен иметь стильное и винтажное. «Генриетта» какая-нибудь. У меня нет знакомых Генриетт, просто звучит этак литературно — «Дирижабль «Генриетта». Хорошо же. Но Иван с его военно-морскими загонами категорически против. Ему нужно что-то такое, сурово-пафосное. «Стремительный», например, или «Грозный». Хотя какой он, к воздушным чертям, «стремительный»? Довольно тихоходный аппарат, да и «грозного» ничего в этом прогулочном лайнере нету. Зеленый, с его гаражным чувством юмора предложил несколько крайне скабрезных вариантов, но ему, кажется, вообще все равно. «Зачем ему название? Мы что, боимся спутать его с другим дирижаблем?». Никакого уважения к статусу.
Я сверился с направлением, выставленным на визире, — длинный «зигзаг» получается. Вставил кружку с кофе в держатель на ручке кресла, уселся перед консолью, натянул гоглы. Навигационная панель показывает точку финиша — наводился на микромаячок, который таскает на шее Таира. Казалось, что нет более безопасного места — а вот поди ж ты… Так что Зеленый, прихвативший семью с собой, возможно поступает правильно.
— Арутем Ивани потипи харуешь!
— Маш, говори по-русски, я же просила. Сейчас сварю тебе кашу, да.
— Доброе утро, Лена, — поприветствовал их Иван.
Лена, жена Зеленого, похожа на Ольгу. На вероятностную Ольгу, которая не потеряла мужа и ребенка, не стала руководителем разведки Коммуны, не принимала Вещество, а была обычной женой и матерью, родила второго и да, — уже давно не выглядит на двадцать. Рыжая и голубоглазая, но — совсем другая.
— Здравствуйте, Артём, Иван. Мы не помешаем? В большом камбузе слишком… Просторно.
— На камбузе, — поправил Иван, — правильно говорить «на камбузе». Нет, не помешаете, конечно.
— Драсть, дядя Иван и дядя Артём!
Маша, очаровательная семилетняя дочка Зеленого, перешла с альтери на русский.
— Привет, Маш, — ответил я, — как дела?
— Тут круто! Мне очень нравится! Маам, а можно манную?
— Тут нет манки, солнышко. Овсянку будешь?
Мы не успели запастись, улетали в спешке, боялись, что настроение Конторы изменится и нас не выпустят.
— С вареньем?
— С клубничным.
— Буду!
Лысый, ушастый и серьезный сын Зеленого деловито полез на диван. Ему года полтора, насколько я помню. Интересный мальчик — почти все время молчит. Что-то, наверное, себе думает.
Дорога внизу стала отклоняться, и я положил руку на выключатель резонаторов.
— Капитан?
— Штурман, выход!
Щелчок, вибрация, чуть закладывает уши — мы не над дорогой, а над Дорогой. Туманный шар, сквозь который проглядывает что-то расплывчато-никакое, и только пятно Дороги внизу видно четко.
— Ух ты! — реагирует девочка Маша. — Какое тут всё…
Да, вот такое. Никто не знает, почему. Но это не мешает нам пересекать это странное над-пространство, не теряя направления на цель. Но лучше тут не задерживаться, странное это место. У меня от него до сих пор мурашки везде.
— Штурман, зигзаг!
— Есть зигзаг!
— Кхаботри цур! — восхищается (наверное) Маша.
— Маш! — мягко укоряет ее Лена, — но красиво, да.
Внизу просто пустыня, но низкое солнце превращает ее песок в золотой. Он переливается красками от тускло-оранжевого до густо-багрового, чередуясь с полосами яркой желтизны там, где падают рассеченные выветрившимися скалами косые лучи заката. Шикарное зрелище, но дорога здесь почти не видна. Ее давно поглотил песок, оставив только редкую цепочку столбов с оборванными проводами. Пока солнце окончательно не село, сколько-то пройдем над ними, направление верное.