— Смотри, чтобы не получился у нас многосерийный фильм.
— Не каркай. По мне, так дельце из тех, которые разматываются сами.
Добро, думаю: на Энергетическую нужно так или иначе, а по пути заедем в морг, — вдвоем оно будет сподручней.
— Ты оптимист, — говорю, когда мы, уже одетые, выходим из управления.
— Я? — переспрашивает Бурлака. — Точно. — И все-таки уточняет: — По данному делу. В крайнем случае, поживем — увидим. Поножовщина, да еще в квартире, как ты сам теперь доказываешь, — это тебе не покушение на убийство. Помер, но не убийство. Тем паче — не заказное.
Блатной жаргон: подготовленное заранее.
— О заказном речи нет.
— Резали бы насмерть, из квартиры не выпустили бы. Грабить таким способом тоже навряд ли кто умудрился бы. Бухой в дымину! Нож зачем? Нет, тут — по пьяной лавочке. А там, где пьянка, следов не заметают.
— Мы-то идем не по горячим.
— Знаешь, что в воде не тонет? — спрашивает Бурлака. — Что всегда всплывает? Так вот — это самое и было, такой носило характер. Само всплывет, чует мое сердце.
— Спасибо сердцу, — говорю. — Тем лучше.
— Лучше-то лучше, — хмыкает Бурлака, — а медальки ты на этом не заработаешь.
— Мой пистолет, — говорю, — в сейфе скучает. Мы бандитов не ловим, а только к стенке припираем. У нас медалей в мыслях нет.
— То-то и оно, — усмехается Бурлака. — А мне бы героизм не повредил.
Садимся в троллейбус, едем, гляжу в окошко, думаю: неизвестно еще, что сложнее — ловить преступников или припирать их к стенке. Неизвестно еще, что сложнее: гоняться за медальками или растворяться в пространстве. Сейчас мы получим информацию у судебной медицины и обставим это так, что даже инспектор Бурлака никаких личных мотивов у следователя и эксперта не учует.
Выходим из троллейбуса, и вдруг выясняется: сопровождать меня мой инспектор не намерен. Встретимся, говорит, здесь, а то «Промтовары» на перерыв закроют. Доченька моя, говорит, по сю пору без зимнего, старшенькая, заскочу присмотрю. У него трое: две дошкольницы и годовалый малыш. А до перерыва в промтоварном — еще целый час. Но что ему скажешь? Иду один, чертыхаюсь.
Вестибюль, лестница, Жанна сбегает сверху, на ней пальто поверх белого халата — внакидку, придерживает рукой, чтобы не сползло. Улыбка.
И к улыбке привык, и ко всему.
— Что это вы такой пасмурный? — спрашивает. — Перетрудились?
— Погода действует, — говорю. — Не зима, а недоразумение.
В глазах у нее — смесь лукавства и простодушия.
— Вы никогда не догадаетесь, Боренька, о чем я подумала! Я подумала, что мы с вами зимой еще ни разу не были знакомы! И потому ни разу не ходили вместе на лыжах. Вы ходите на лыжах? Я хожу. — Она мне нравится — вот в чем трагедия. Хотя, конечно, если по-честному, трагедией и не пахнет. Она мне нравится, и я ей, видимо, нравлюсь, — чего же еще? Она хорошая, а я не очень, но разве это препятствие для того, чтобы вместе ходить на лыжах?
— Сходим, — говорю. — Зима впереди.
Не то говорю, что нужно.
— Вы на меня не сердитесь? — спрашивает. — Ну как за что! За то, что вытянула вас из тепленького кабинета.
— Служба! — вроде бы отшучиваюсь.
— А я не по службе! — тоже, кажется, не прочь пошутить. — Я так… по собственному расположению.
Рубануть бы все напрямик. Не умею. Слаб.
— Слаб, — говорю. — От таких слов могу растаять.
— А вы уже растаяли, — смеется она. — В нашем доме от вас остались одни воспоминания. А я соскучилась, представьте.
Нет, это не опасные слова. Обычные. Она — такая. Ей нравится говорить людям приятное. Она не допускает мысли, чтобы кто-то стал отыскивать в ее словах какой-то скрытый смысл. Она никогда не подразумевает больше того, что говорит.
— И я соскучился, — отвечаю, потому что и в моих словах нет никакого скрытого смысла.
У нее изумление на лице. Жалость.
— Что же вам мешает бывать у нас? Не понимаю!
— Она же, — говорю, — служба!
Слаб. Увиливаю. Но пускай она поймет сама: служба — это я, служба — это Константин Федорович, служба — это те, которые завтра станут поговаривать, что я хожу в его дом неспроста.
Но ей такого не понять. И верно: не в этом главное. Главное в другом: я хожу к ней просто так, а должен бы ходить неспроста.
— Не преувеличивайте, Боренька, — улыбается она. — Служба вас простит.