Нас прерывают: кто-то пришел, снова гости; пока хозяева встречают их, пододвигаю телефон, звоню Бурлаке. Никогда еще не звонил ему домой, а вот приспичило. Зуд. Это у меня бывает.
Необходимо повидаться с ним, а заходить не хочу, торгуемся, друг другу не уступаем.
— Дорогой товарищ! — говорит Бурлака. — Ты право мое признаешь или нет?
— Какое право?
— Которое в Конституции записано. На отдых.
— У тебя, — говорю, — этот пункт кружочком отмечен, а ты еще другие пункты почитай, не ленись.
Моя взяла: в половине девятого — возле его дома. Тут недалеко.
Но надо еще улизнуть отсюда, а это не так просто; до сих пор я не научился растворяться в пространстве; пытаюсь, пробую — ничего не выходит.
Те, что пришли, — муж и жена, приятели Жанны, товарищи по школе. Мужа я знаю: это Мосьяков, имел уже честь. Он, однако, великий конспиратор, виду не подает, даже не глядит на меня: сплошная надменность. С чего бы? В пушистом толстом свитере, без пиджака, стоит посреди комнаты, как тяжеловес на спортивном помосте. Ждет судейского сигнала, штанга — у ног. Настроен на рекорд.
— Что это ты сегодня такой надутый? — спрашивает у него Константин Федорович.
— Риторический вопрос, — отвечает Мосьяков. — Не способствующий живому обмену мнениями.
— Убил! — хватается за голову Величко. — Наповал!
Замечаю, что Жанна смущена, то есть не знает, куда меня девать — то ли отпустить с богом, то ли как-то пристегнуть к этой повой компании.
Для начала пускается в объяснения:
— Вы, Боря, не удивляйтесь. У папы и у Димы вечный спор. Постоянно пикируются. Перетягивают канат. Мы уже привыкли.
А мне непривычно ее смущение, хотя нельзя сказать, чтобы слишком она выдавала себя. Легкий румянец. Это заметно только мне.
И только мне заметно, с каким тщательно скрываемым любопытством разглядывает меня жена Мосьякова. Глазастая, фотогеничная, шикарная жена. Рядом с ней Жанна — простушка.
— Мы вам помешали? — учтиво осведомляется глазастая.
Ради такой жены стоит выходить на помост, поигрывать бицепсами, а потом играючи поднимать рекордный вес. Но Жанна, конечно, прелесть. Ей к лицу этот легкий румянец. А вот кому румянец не к лицу — так это мне.
Я уже засечен. Сомнений быть не может. Я уже внесен в соответствующие реестры. Глазастые приятельницы с пристрастием следят за каждым моим шагом. Мы вам помешали?
— Нет, — отвечаю без всякой учтивости. — Мне пора. У меня уже понедельник.
— Брось! — говорит Величко. — Пустые слова! Что ты можешь один?
— Кое-что, Константин Федорович, кое-что. Хотя бы подготовить почву на завтра.
Я вижу, что он не хочет, чтобы я уходил, — оно-то и плохо. А Жанна колеблется: отпускать? — и это не лучше. Она смущена не зря. Не зря я боюсь румянца. Это еще хуже.
— Жаль, жаль! — пытается смутить меня глазастая. — Юристы дикари… кроме Константина Федоровича.
Константин Федорович делает вид, что польщен. А может, и польщен на самом деле. С приходом новых гостей у него признаки специфического оживления. Вот так же оживился он, когда к нам в отдел пришла новая машинистка. Его возрасту, требующему диеты, свойственно, видимо, посматривать по сторонам. Без всяких задних мыслей. Я тоже попробовал так, и вот что из этого вышло.
— Юристы дикари, — подтверждаю. — Но смотря какие юристы. И смотря когда и при каких обстоятельствах.
— Понятно, — говорит глазастая.
Что ей понятно — этого я не знаю. И знать не хочу. Прощаюсь. Бегу стремглав, потому что Бурлака уйдет, не дождавшись.
Ждет, однако, хотя уже без четверти девять. С ним два шарообразных существа, закутанных по-зимнему, — одно покрупнее, другое — помельче.
— А это зачем? — спрашиваю.
— Казенный ты парень, Кручинин! — укоряет меня Бурлака. — Холостяк периода средневековья. Ты бы порадовался подрастающей смене, тем паче — есть на что посмотреть.
— Темно, — говорю, — не видно.
— А мы пройдем, где светлей.
— Ладно. В другой раз. Прогуливаешь перед сном?
— Точно, товарищ капитан. Ну, собачонки мои, пошли.
Идем, ковыляем, щебечем без умолку.
— Слушай, — говорю, — минусовая температура. Горло простудят.
— Не простудят! — усмехается Бурлака. — Они у меня закаленные.
Приходится приспосабливаться.
— Какие новости? — спрашиваю.
— Да какие ж новости в воскресенье! «Спартак» «Химику» продул.
— Я за «Спартак» не болею.
— А за кого ты болеешь? Ты за себя болеешь, а шайба в ворота не идет. И не пойдет, пока пас от меня не получишь.
— Команда у тебя многочисленная, — говорю. — Целое спортобщество. А толку мало.