После месяца переговоров с бюрократами и писем во все инстанции мне выделили дом на окраине без отопления и электричества. Я был рад и такому. Наняв двух человек, я быстро привёл заброшенные внутренние помещения в относительно цивилизованный вид, разместил картины и повесил надёжный замок, хотя редкие в наших суровых краях бездомные, по всей видимости, уехали в более благополучные места. Затем я расклеил по всему городу два десятка объявлений, написанных от руки.
Чего я ждал? Конечно не толпы почитателей. Думаю, что мне хотелось найти единомышленника, ещё хотя бы одного ценителя искусства, неравнодушного к красоте, с которым можно было бы вместе восхищаться мастерством художника.
Нашёл ли я такого? Да. Её зовут Марина и она стала мне очень хорошей подругой. Но я уже давно не пишу о моём герое.
Я пригласил его на выставку. Художник появился в стареньком костюме (явно чужом). Окинув взглядом помещение, пришедших ранее посетителей, он сказал мне:
- Я чувствую себя будто на операционном столе.
- Странно. Почему так?
- Ты понимаешь... Это же не просто рисунки. Это двери.
- В другой мир? - я улыбнулся.
- Можно и так сказать. В мой мир. В мою душу. Видишь эту ракету? - художник указал на картину с фантастической тематикой, - Ты думаешь, это космонавт будущего летит на Марс? Нет, мой друг, это я лечу на Марс. Летел в тот момент, когда рисовал это полотно. И на всех выставленных картинах - я. Мне не уютно. Лучше вернусь в мастерскую.
Художник ушёл, и это был мой с ним последний разговор. Я видел его несколько раз гуляющим по пустынным улицам, ждал, когда он прервёт своё творческое одиночество и позвонит, чтобы предложить выпить или оценить новую работу. Но мой герой, пожилой мужчина, не спешил с этим.
Когда я потерял терпение и сам набрал его номер в телефоне, мне никто не ответил. На следующий день история повторилась. Забеспокоившись, я приехал к его дому и долго стучал в дверь. Затем было решено подождать его возвращения с прогулки или магазина. Через четыре часа моё беспокойство переросло в нехорошее предчувствие. Я обратился к дежурному в ближайшем отделении милиции, объяснив ситуацию. Вызванный участковый с помощью специалиста вскрыл дверь, и сразу стало всё понятно - запах из комнаты прогнал меня на улицу.
Как потом мне рассказали, у моего друга было заболевание крови. И он завещал мне всё, что имел. Что же он имел? Одну единственную картину, последнюю, над которой работал. На ней мальчик лет девяти смотрит вверх. Его глаза необычайно серьёзны и в них отражаются то ли фонари, то ли свет далёких звёзд.
Это душа художника, если открыть дверь.