Снова маковки храмов златя освещают лучи
И запретный столетье чистый звук колокольных мгновений
В сердце русской крестьянки опять величаво звучит.
И под звук колокольный вспоминает печально старуха,
Как топтали их веру и правда сменялась другой,
Как разруха в селеньи сменялась душевной разрухой,
И зачахли крестьяне, прижатые горькой судьбой.
А хозяева их, проведя через все круги ада,
И не в силах свободу и счастье, и веру им дать,
Как еще одну правду явили, что лучше бы надо,
Им на Господа Бога смиренно сейчас уповать.
Но теплеет душа под гармонией праведных звуков,
И не страшен закат, только все же тревожит одно,
И трясется рука, ставя свечки за здравие внуков –
— Неужели и им круги ада пройти суждено…
2015 г.
Дети войны
Спросил как-то внучек в начале весны:
— Бабушка, кто они, дети войны?
Такие, как мы они, или же нет?
И вот что сказала бабуся в ответ.
— Они и такие и все-таки нет.
Я тоже дитя тех злопамятных лет.
Наверно, другие — мы дети войны,
Мы многое помним о страшном страны.
Мы жили под звуки глухих канонад,
У многих отцы не вернулись назад.
Вот ты к папе с мамой приходишь домой,
А дети войны только к маме одной.
Ты с радостью смотришь на птичек полет,
А мы с жутким страхом — на тот самолет,
Что в небе летал, чтобы нас разбомбить,
Такого те дети не смогут забыть.
Тебе вот колбаску никак не доесть,
А детям войны было нечего есть.
И в городе голод и голод в селе.
Мы хлебные крошки искали в столе.
Ты в школьной столовой не съел бутерброд,
А мальчик войны — он дуранду грызет.
Калябыш, дуранду и хлеб из травы
Мы ели, а что это, знаете вы?
— А вкусная, бабушка, эта еда?
— Да лучше б не пробовал ты никогда!
Мальчишка войны, он бы видеть не смог,
Как булку сегодня пинает сапог.
Вчера ты вот мячик на поле гонял,
А мальчик войны — он окопы копал.
С кроссовками, бутсами был не знаком,
И лето, и осень ходил босиком.
Со взрослыми вместе работали мы,
Такие вот, внучек, мы, дети войны.
Глаза у внучонка раздумьем полны:
— А больше, бабуся, не будет войны?
Бабуся вздохнула: — Помилует бог.
Уснул, успокоенный бабкой внучок.
__________
Задумчиво бабка стоит у окна –
Неужто на бога надежда одна?
22.06.2014 г.
После встречи с выпускниками
Вы пришли и ушли, но остался ваш след,
Из семи алых роз мной нежданный букет.
В холод темного, мрачного, зимнего дня
Эти дивные розы согреют меня.
Сквозь букет вижу я «ненормальный» свой класс,
20 разных и ставших мне близкими лиц,
20 пар так далеких доверчивых глаз,
Сколько жизненных пройдено с вами страниц.
Я на розы смотрю, когда мрак за окном
Аромат их вдохну, когда сердце болит,
В дом с надеждой войду, когда холодно в нем,
Прикоснусь к лепесткам и тоска улетит.
Пусть завянут цветы и замерзнет окно,
Что забудут нас дети — нелепая чушь,
30 лет пронеслось, ну а я все равно
Ощущаю тепло ученических душ.
Предо мною волшебные чудо — цветы –
Символ Памяти, Чуткости и Доброты.
Январь 2015 г.
Несостоявшаяся фотография
Памяти Е. Русакова
На взгорке, посреди природы,
Вблизи от Быстрицы реки
Поэт — пастух, что из народа,
Читал для школьников стихи.
Он встал у пня, и так красиво
Смотрелся этот русский бард
Среди полей, я торопливо
Открыла фотоаппарат…
Открыть-то, помню, я открыла,
Держу его в своих руках,
Да так вот с ним я и застыла,
Сраженной магией стиха.
Он стал читать, и окружение
Тотчас ушло куда-то вспять,
И лишь стихов завороженье
Тогда могла я ощущать,
И пел его негромкий голос
Среди негромкой красоты
О том, как вырос в поле колос,
О людях дивной простоты.
О том, чем жил, дышал, терзался,
Воспел природы дивный цвет…
И сам с природою сливался
Крестьянский истинный поэт.
И смолк. У пня качались травы…
Присел он в школьников отряд,
И я очнулась — боже правый,
А как же фотоаппарат?
Душа фотографа рыдала –
Себе простить я не могла –
Какой же кадр я потеряла,
На кой я камеру брала!
Прошли года, и помня встречу,