— Папа, ну тебе сейчас пить совсем не нужно, — хмурится Артем.
— Не нужно, — немедленно соглашается шеф. — Но необходимо! Ну чего очканули, молодёжь? Папу дверцей не убьешь! Разве что бронированной от внутреннего хранилища швейцарского банка. Вот у меня для вас новость: к нам едет очередной инвестор. У него с Эйтаном какие-то дела. Назначили историческую встречу в нашем отеле. Ну и ко мне он забежит. Я ж его знаю. Так что встречу организуйте мне на высшем уровне. Только не так, как с Эйтаном.
— А он тоже не русский? — спрашивает Марк.
— Он — император всея тайги, — хмыкает Сан Саныч. — Вика, да ты его знаешь. Он здесь был у меня пару раз. Нечаев Олег Федорович.
— Помню, шеф.
— Ну вот и ладно. Так что ты моих охломонов введи в суть дела. Чего он любит, чего не любит. А я метнусь пока в бар.
— А почему император? — вдогонку спрашивает отца Артем.
— А потому что у него золотые прииски в тайге, — поясняю я.
— Вика, если вы его знаете, то расскажите нам, как нужно его принимать, — Марк с деловым видом готовится записывать мои ценные указания в телефон.
Открываю рот, чтобы честно все рассказать.
— Стоп! — вопит мозг. — Закрой рот с той стороны! Соври им! Вот он, твой шанс.
— Не слушай его, — возражает тело. — Наоборот, хватай фермера, тащи в уголок и на ушко ему шепчи, как правильно лизать таежному олигарху. Тогда у вас с Марком будет любовь навеки! И мы, наконец, закатаем его овощ в нашу банку, чтобы разные французские коровы к ним не тянули свои ручонки. Тем более, что у нее теперь роман-пармезан с Гаспаром. Шеф-повар нашел свою молочную коровку. Пусть в сыре и катаются. А у нас зато рататуй! Вот же он, рядом. Зреет наш урожай. В огороде так всё и прет. Колосится спелая пшеница. Только руку протяни, — чувствую, как пальцы тихо сжимаются и медленно начинают движение вперед по направлению к брюкам Марка.
— Даже не думай, скотина! — волевым усилием разжимаю пальцы и сжимаю двумя руками ежедневник.
— Согласен! Даже не думай! — уговаривает меня мозг. — Вика, не будь дурой! Это прекрасная возможность показать Сан Санычу, что ты — истинная хозяйка отеля.
— А если он разозлится, что мы его сыновей обманули? — ехидно спрашивает тушка. — Как бы он нам потом не вставил рататуй по самые томаты. Я на такое не подписываюсь! Предпочитаю молодые овощи, а не варёно-печеную консерву, да еще и с 90-х годов!
— Да шефу не до нас сейчас, — отмахивается мозг. — Он же Зинкиными гаубицами пришибленный и дверью ударенный. Там явно фаберже уже всмятку, если не вкрутую. Вон побежал на радостях их размачивать в баре. Шутка ли? Такой нокаут сиськами! Сан Саныч мысленно вообще в обмороке, но по привычке и из упрямства держится.
А ведь мозг прав! Если я сейчас Артема с Марком обману, то они облажаются, а я буду в шоколаде. Некрасиво, конечно, но что делать?
А шеф нам уже вставил рататуй. Не успели от одного инвестора очухаться, как он уже второго в клюве принес. Один с Ближнего Востока, другой — из Сибири. Я сегодня прямо не девушка, а географическая карта. Кажется, с утра за завтраком ненароком глобус проглотила.
— А принимать его нужно так, — начинаю вдохновенно врать. — Император тайги любит всё самое люксовое и гламурное. Как в лучших королевских домах Европы. Царскую посуду, чтобы все дорохо-бахато! И еду самую изысканную. К Гаспару пойдите. Он там разберется. Только новость сообщайте медленно, чтобы его от счастья удар не хватил. Ему ж только намекни, что можно не ограничивать полет фантазии, он вам такого наворотит! И дорожку красную не забудьте возле входа развернуть.
— А он вообще адекватный, этот инвестор? — Артем стучит себя по густой блондинистой шевелюре.
— Он — император тайги, — поясняю я. — Поэтому ему можно всё, особенно, если учесть, что он сам не помнит, сколько у него точно золотых приисков.
— Понял! — Артем выхватывает из кармана телефон. — Есть у меня человечек, который на аукционах шарашит. Продает разную антикварную посуду для элиты. Закажу у него что-нибудь особенное.
— А я к Гаспару. Пусть посоветует, что можно подать человеку, который сам себя короновал, — деловито заявляет Марк.
— Да, молодцы, — едва сдерживаюсь от смеха и чешу нос, чтобы не расхохотаться.
— Я к Гаспару пойду и вообще всё сам сделаю, — возражает Артем. — У тебя, Марик, вкуса нет.
— Не называй меня Мариком! У тебя зато есть, — огрызается Марк, надменно заломив бровь. — Откуда это? От мамули-зайки на лужайке, которая в сороковник со щенячьим визгом скачет по сцене в джинсовой юбчонке и сапожках с розовой опушкой?