— А как же свободное искусство? Как же великие творцы? — не унимался Даниель Дефо.
— Вот скажи мне, Рафаэль — творец? А Микеланджело?
— Творцы.
— А как они работали, знаешь? Они приходили к заказчику. Он им говорил — дерево хочу, вот такой, и чтобы ветки вот так. И они делали так, как хотел заказчик. Ведь он им оплачивал работу, не так ли?
— Но…
— Кто-то хочет заниматься свободным творчеством? Я же не запрещаю. Пожалуйста. — улыбнулся Алексей. — Но почему я за это, как заказчик, должен платить? Это же абсурд, не так ли?
— На это сложно возразить, — согласился Дефо, — но как же высокое искусство?
— Высокое искусство… — покачал головой царевич. — Где вы и слов-то таких набрались? Просто делайте свою работу хорошо…
Эти споры возникали регулярно.
Можно даже сказать — часто. Но каждый раз разбивались о суровые скалы непокобелимости главного героя. Разводить шоу с творческой интеллигенцией, которая занимается черт знает чем за казенные деньги, он не собирался…
Однодневная конференция прошла достаточно спокойно, и в чем-то даже скомкано. Первый блин он редко бывает удачный.
Но она прошла.
А потом начался традиционный в таких делах банкет. В понимании Алексея. Он-то с высоты веков прекрасно знал, что нередко именно банкет является гвоздем программы. Вот и решил его организовать от души, с размахом, и посмотреть на то, как кто себя ведет в поддатом состоянии. Так сказать, на будущее. Инженеров и мастеров он тоже через такое испытание прогонял. Ведь, как известно, что у пьяного на языке…
Сам же он не пил практически по своему обыкновению. Так — пригублял. Все больше смотрел и слушал…
В зале появился один из доверенных людей Миледи. И аккуратно, без спешки и не привлекая лишнего внимания, подошел к царевичу, шепнув тому на ушко:
— С Нартовым беда.
Алексей ему кивнул и также тихо и спокойно вышел следом. Хотя банкет уже жил своей жизнью и, в общем-то, в нем не нуждался. Вон — споры о литературе потихоньку переходили в острую фазу: кто-то пытался таскать друг друга за бороды…
Отошли в сторонку.
— Что случилось?
Уже через пять минут царевич, быстро одевшись, ехал на разборки. Этакую импровизированную стрелку, если это так можно назвать. С двумя десятками лейб-кирасир и Герасимом.
Верхом.
На рысях.
Быстро добрались.
Уже было темно, но в особняке, на который ему указали, горел свет. И явно там спать не собирались. Да и ворота перед ними распахнули, словно ждали.
— Му? — грозно спросил Герасим у слуги.
Тот сжался, узнав голову лейб-кирасир, но выдавил из себя:
— Так… заприметил я вас. Как дверь не открыть? — и спешно добавил: — Там они, там. На первом этаже.
— Жив еще? — спросил выехавший вперед царевич, отчего слуга заробел еще сильнее. Но смог ответить:
— Семейный совет там. Пока не порешат, чего ему сделается? Помяли только.
— Не нравится мне это. Всем проверить оружие. Готовится к засаде.
— Му? — спросил Герасим у Алексея.
— Мне лучше с вами быть. И не так уж нас много, чтобы разделяться. Все готовы?
— Да-да… — хором прошептали лейб-кирасиры.
Царевич кивнул.
И Герасим взял командование на себя, отдавать распоряжения жестами. Бойцы спешились, оставив коней подбежавшим слугам. Бледным как смерть, что особенно ярко проступало в окружающем сумраке. И ринулись вперед. Быстро. Решительно. По отработанной схеме.
— МУ! МУ! — рявкнул Герасим, врываясь в числе первых в зал, где шел семейный совет.
Вроде и смешно.
Наверное.
Должно быть.
Но вид влетевших в зал лейб-кирасир в «полном фарше» и особенно Герасима к улыбкам не располагал.
Лицом в пол не уложили. Нет. Но это и не требовалось. У каждого из ворвавшегося лейб-кирасира в руках было по паре револьверов. Чего за глаза было достаточно, чтобы в считаные секунды положить всех присутствующих. А стрелять они умели. И об этом отлично знал каждый человек в Москве и не только.
— И что здесь происходит? — поинтересовался, входя Алексей. — Мне сообщили, что одного из моих лучших инженеров похитили и увезли сюда. Это, я надеюсь, просто недоразумение?