— Зона. — Констатировал Вадик. Потом, глядя на недоумевающие лица обоих собеседников, пояснил.
— Да, Зона. — Согласилась Инга. — Оттуда и приходят каждую ночь эти… — дернула плечом девушка, очевидно, имея в виду не в меру ретивых покойников. — Эти ваши писатели — Стругацкие[14], да? — они, часом, к нам не заезжали?
— Сомневаюсь… — от воспоминаний Вадик передернулся. — А зомби здесь шустрые…
— Они не зомби. Просто призраки.
— Призраки? — в голосе Руслана за скепсисом спрятался страх. — Они — только призраки?
— И да, и нет… в каком-то отношении они вполне материальны. У них есть оружие, которое на самом деле убивает. На ощупь — они не отличаются от людей, теплые, даже портянки воняют вполне реально. Но… — Инга вздохнула. — Но следов на земле они не оставляют. Не могут войти в освященный дом. Боятся молитв, убираются обратно с первыми петухами. И — их нельзя убить, нож проходит как сквозь кисель.
— Ты проверяла? — Вадик сделал ударение на первом слове.
— Ну а кто же? Вообще — имейте в виду, говорить о них считается табу… среди них есть мой муж. Он погиб в Германии, в сорок пятом, недели до капитуляции не дожил… но за Выселки он точно никогда не сражался. — Инга пожала плечами. — Такие пироги…
— В каком году вы… исчезли?
— В шестидесятом.
— Не получается. — Вадик откинулся на стуле. — Тебе на вид больше тридцати не дашь.
— Это сейчас… — усмехнулась Инга. — Через годик буду выглядеть на все семьдесят. Потом опять помолодею. Здесь нет времени, ребята… вернее, есть — но у каждого свое.
— Вы… — Руслан прочистил горло. — Вы что, не умираете?
— От старости — нет. Хоть в чем-то у нас перед внешним миром преимущество…
— Вот тут мы и подошли к самому интересному. — Произнес Вадик, не отводя взгляд от ее лица. — Ты уже несколько раз проговорилась… У вас есть сообщение с внешним миром, не так ли? Слишком много ты знаешь для человека, безвылазно просидевшего в деревне полвека — это во-первых. Во-вторых, у вас тут автобус катается — его только в семидесятых выпускать стали. Ну и бензин для него нужен. Неувязочка.
— Есть сообщение, только толку с него… не для простых смертных. Они называют себя вампирами, но кровь, насколько я знаю, не пьют. Не прилюдно, по крайней мере. Они появились впервые где-то через месяц после катастрофы — слава богу, все произошло осенью и мы смогли продержаться на подножном корме — с огородов и того участка леса, который был нам доступен. В наше пространство попали также колхозные поля, с которых успели убрать почти весь урожай… но мы прожили это время. Вампиры предложили нам сделку — мы трудимся на этой земле, а они снабжают нас всем необходимым. Не сказать, чтобы у нас был огромный выбор, нам не выбраться даже с их помощью, пытались. Такое у нас крепостное право… Все, что мы знаем, нам они сообщают. И технику и бензин завозят тоже они, по мере необходимости.
— Да уж, есть у них предпринимательская жилка… Но как мы-то сюда попали?
— Это ты у меня спрашиваешь? — натянуто улыбнулась Инга. — Я бы и сама не прочь узнать это. Если в стене появились дыры… — она не договорила, но Вадик и так все понял, столько надежды было в ее голосе.
— А не можем мы тоже быть этими… наследниками Дракулы? — Инга подошла к платяному шкафу и открыла дверцу. Висящее на ее внутренней стороне зеркало — спрятанное с глаз, как и у председателя, отразило стол, керосинку с закопченным стеклом и две плывущие в полутьме мрачные физиономии горе — путешественников.
— Нет, вы обычные люди — констатировала Инга. — Факир был пьян и фокус не удался… вампиры органически не переносят зеркал, не знаю, почему. Так они устроены. Завтра за молоком приедут — подойдите к водителю, может, вывезет…
— Так вот почему председатель в зеркало заглядывал…
— Естественно! — усмехнулась Инга. — Его не проведешь. Вдруг проверка? Правда не было еще ни разу за все эти годы…
— Прости, я не пойму никак — а для чего у вас здесь вся атрибутика Союза? Флаги, вывески?..
— У Лебедева спросите. У председателя — пояснила она, наткнувшись на недоумевающие взгляды Это он у нас фанат, нестареющий комсомолец, мать его… он все верит, что когда-нибудь мы вернемся в то же место и время. Неплохо бы, конечно…
Инга запнулась — за окном пропел хриплый петушиный тенор (он завершил свою истошную коду какой-то невероятной нотой, и Вадику показалось, что этот конкретный пернатый лишен даже зачатков музыкального слуха), следом еще — и еще, и еще…
14
Если кто-то все же не знает (нет, ну мало ли… ) — книга называется «Пикник на обочине». На мой взгляд — одно из лучших произведений А. и Б. Стругацких. Зона — их идея, оказавшаяся настолько популярной, что ее вот уже сколько лет растаскивают по компьютерным играм, книгам и фильмам. (И я общей участи не избежал… но, хотя бы, честно признался, откуда ветер дует.) Классика, в общем…