пешеходы друг за другом
шагом скорым мчат домой,
где стоит всегда к услугам
телевизор их родной;
бродят тощие собаки
по площадкам для детей.
И в унылом, сером мраке -
серп луны среди ветвей.
Всё знакомо, так же было
и вчера, и год назад.
Сердце слабое остыло
и погас уже закат.
2011
Быт
О, быт! Этот быт, что повсюду
меня окружил и пленил.
То надо мне драить посуду,
постель застилать... Нету сил!!!
Жена говорит, что на свете
нет места ленивым, - а я?
Зимой я мечтаю о лете,
а летом – рыбалка, друзья…
Сидеть у костра бесконечно,
на пламя смотреть и смотреть,
играть на гитаре беспечно,
о том, что прошло, не жалеть.
Покроет туманом глубоким
под утро остатки огня.
О, быт! Перестань быть жестоким.
Пусти на свободу меня!
2010
«Встречи, слезы, расставанья...»
Встречи, слёзы, расставанья...
Для чего нам жизнь дана?
Пью я горечь увяданья
с грубой жадностью до дна.
Осыпаются на скатерть
в белом цвете лепестки.
И настало время тратить
на спасенье от тоски.
Юность быстрая умчалась
к новой жажде красоты.
Затуманила усталость
искажённые черты.
Нет ни няни, нет ни кружки,
как у Пушкина была.
И состарилась подружка,
что со мной всю жизнь жила.
2011
Уйти в луга
Уйти в луга и до рассвета
там жечь костер, и у огня
мечтать о том, что есть на свете
любовь, что где-то ждёт меня;
забыть про всё, что было раньше,
про все ошибки на пути,
и верить в то, что будет дальше
лишь та судьба, что смог найти;
лишь то, что пóтом достаётся,
к чему идут сквозь снег и град,
что счастьем солнечным зовётся,
чему всегда ты будешь рад.
2010
«И время проходит…»
И время проходит, слегка спотыкаясь
на частых ошибках, что свойственны мне.
Как много поступков, в которых я каюсь.
Как мало друзей, что желанны вполне.
Что жизнь без любви, словно парус без ветра, -
безжизненный город, пустые дома.
Любовь – как палач, но она же и жертва,
что будет чрез миг - вряд ли знает сама.
А было всё так же, как было и прежде, -
ты молча вязала под шёпот дождя.
Пока жизнь идёт, не обманут надежды.
И будет удача, но чуть погодя.
Пусть годы летят, сердце биться устало,
но фото любимой всегда на столе.
Есть дом, есть семья, разве этого мало
для счастья простого на грешной Земле?
2010
«Всё реже стал я сочинять стихи...»
Всё реже стал я сочинять стихи
на склоне лет, на неизбежном склоне.
Я знаю - Бог простит мои грехи
за то, что ямб ко мне был благосклонен.
Мне говорили: «Брось ты, не пиши...»
так много раз, жалея матерински,
что я уже и сам себе решил, -
пора уйти с истоптанной тропинки.
Щипцами вырву собственный язык,
уйду в бомжи... Я говорю серьезно.
Всё суета – и это я постиг.
Но очень жаль, что было это поздно.
2016
Стоянка
Железные кони стоят под навесом,
сквозь грусть вспоминая пыль дальних дорог.
На взмахи фасадов смотря с интересом,
они ищут к бегу малейший предлог.
Забыл их хозяин. Застыв на асфальте
они здесь ночуют, они здесь живут.
А им бы лететь скоростной магистралью,
совсем не считая счастливых минут.
Что может быть лучше пустынной дороги,
и ветра струи в лобовое стекло.
Но редкое счастье коснётся немногих,
а если коснётся – считай повезло.