но стоит ли помнить о них?
В деревне все так же рассветы
сменяют закаты опять
и снова ищу я ответы,
да только откуда их взять?
Здесь только бурьян у ограды,
дорога, – что летом пылит,
да сумрак зелёного сада
и речка, за лугом, вдали.
На сердце тревожно и пусто,
по небу идут облака.
Какая ж причина для грусти?
Откуда такая тоска?
Опять день прошёл, солнце село,
тускнеет за окнами свет.
На "Кто виноват?" и "Что делать?" –
хоть кто-то найдёт мне ответ?
2010
О них
"О, как смеялись вы над нами,
как ненавидели вы нас
за то, что тихими стихами
мы громко обличали вас!"
А время шло и с идеалов
стирало глянец позолот,
и звоны пенистых бокалов
звучали ночи напролёт.
А мы – всё те же, и без песен
не можем жить в чаду побед.
Вот почему ваш мир вам тесен, –
ведь бьёт в глаза слепящий свет.
Тот пир недолго будет длиться
и хлопья пены все спадут.
Опутав сердце, страх змеится,
а дни проходят как в бреду.
Читая лживые газеты,
мы ясно видим – близок срок.
Пока все песни не допеты,
храним мы правду между строк.
"Так помни Тютчева заветы:
молчи, скрывайся и таи"
в краю, где звезды вечно светят
"И чувства и мечты свои…"
2010
В бурлящем море...
В бурлящем море всех событий
спокойно плыть нам не дано,
и за звеном идёт звено
ошибок новых и открытий.
И переливами мгновений
играет ясно каждый день,
а огорчений кратких тень
не смоет ясность озарений.
Лишь незначительных намёков
вдруг промелькнёт след иногда
и понимаешь без труда
ты смысл тогда в словах пророков.
Ведь каждый день я осторожно
перебираю груды книг,
а путь короче – напрямик
и отыскать его несложно.
2010
Болезнь
Лежу, накрытый сверху пледом,
болею и внутри пожар, –
как раскалённый самовар;
и между утром и обедом
все пью целительный отвар.
Вчера случайно мелкий вирус
посмел проникнуть внутрь извне,
потом размножился вполне.
Теперь их там, как на Стихи.ру
поэтов, но числом втройне.
Война идёт и не на шутку,
в закатный час зашла в тупик.
Иммунитет совсем поник.
Уже уставшему рассудку
не кажется, что он велик.
Пора привлечь серьёзный фактор, –
добавить в водку перец, мёд.
Сие лекарство нам даёт
в желудке ядерный реактор.
К утру, надеюсь, все пройдёт!
2012
Поэзия
«Поэзия, должно быть, состоит
в отсутствии отчётливой границы».
Пределов нет для смысла, алфавит
синеет здесь и за чертой страницы.
Где даль размыта, там трепещет мозг,
вращаясь вновь по замкнутому кругу,
течёт и лепится, как талый воск,
ничьи шаги приняв за поступь друга.
Поэзия – опасная игра,
где нас пленяет неизвестный гений
лишь с помощью тетради и пера,
нам показав толпу живых видений.
Далёкий свет мучительно зовёт
в страну мечты, забвения и боли,
где в тишине грядущее живёт,
которому ты веришь поневоле.
А жизнь идёт, и хмурый день с утра
всё тянется, как колдовское зелье.
Но пару строк, когда придёт пора,
я сберегу – как тяжкое похмелье.
2014
Буковки
Буковки пляшут в уставших глазах,
шелест страниц – словно гром в поднебесье,
запахом кофе весь воздух пропах, –
это усталость, диагноз известен.
Стоит ли вечно так мучить себя,
словно наркотик проклятые книги,
редко жена бросит взгляд, не любя,
словно увидела омут безликий.
Что там на улице – осень, зима?
Солнце запуталось в спущенных шторах.
Вот так и сходят, наверно, с ума –
чувствую скоро, до ужаса скоро…
2010
Стихосложение
Стихосложение, мыслей скольжение…
Как прекратить этот шум в голове?
Кто вам сказал: сочинять – наслаждение,
или что с рифмой я в тесном родстве.
Мысли ленивые капают, капают,
то оживают, а то пропадут,
речь непонятная, мучит, царапает.
Муки терзаний – стихов атрибут.
Роды проходят всегда утомительно, –
бледные тени холодного сна
очень слабы ещё и нерешительны,
так неприметны, что грош им цена.
Как же спасти существо это бедное,
дать безупречность, немного ума,
что бы возникло вдруг чувство ответное,
гневно не хмурилась муза сама?
Тут уж не зависть – скорей сострадание
надо поэту в его ремесле.
Самое страшное – это молчание,
лучше уж вечно болтаться в петле.
Брошу все к черту! Стою у порога я,
крылья расправлю, отправлюсь в полет.
Только вот муза попалась мне строгая,
что тут поделать, не всем же везёт…
2012
Муха
Дача. Ночь. Ведро с водой.
Затянуло небо мглой.
Муха плавает в ведре,
утонула в сентябре,
а сейчас уже январь.
Пузыри пускает, – тварь.
Муха спит и ей не больно,
лапкой дрыгает безвольно.
Тишина вокруг, ни звука,
я один и только скука
мне подруга в день унылый.
Как же быть с тобой, постылой?
Сатанею от безделья,
я убью её с похмелья!
Выпью лучше коньяку,
ну, а муху – пауку.
2012
О грустном...