— Ты должен рассказать ему, пока он не уехал на учения. Потом вы можете совсем не увидеться. Ты будешь жалеть.
— Знаю. Я расскажу. Но не сегодня.
Себастиан возвращается из театра ближе к вечеру. У него усталый вид. Он понуро тащится в ванную, а потом ничком падает на кровать. Уволить его отказались, мол, будешь работать, пока не уедешь, ты слишком талантлив для войны. На этой фразе он чудом удержал кулаки при себе. Мало ему дома такой заботы, так теперь и на работе донимают.
Брок эгоистично радуется его усталости. Можно продлить молчание еще на один день. Себ ворочается, прячет под подушкой постоянно мерзнущие пальцы. Улыбается сквозь сон, когда Брок прижимается к спине горячей грудью, дышит в затылок, согревает руки. Тепло и уютно — идеально.
Иллюзия под названием «все хорошо» рушится незаметно, но неизбежно. Грубый тычок в бок будит моментально. Рука перехватывает запястье нападавшего машинально. Брок дивится своей глупости ровно минуту — дома безопасно. Но после того как он поднимает глаза на возвышающегося над кроватью парня, начинает сомневаться в своей безопасности. Тот держит в руках полученную вчера бабушкой повестку. Себастиан ловит его взгляд, убеждается, что Брок не спит, и спрашивает:
— Ты ведь собирался мне рассказать, да? Господи, скажи, что собирался! Иначе я за себя не ручаюсь.
Брок молчит. Ему стыдно и за ложь, и за собственную забывчивость. Он забыл убрать письмо, оставил его на тумбочке. Естественно, увидев армейский штамп, Себастиан заинтересовался. Его винить не в чем. Они слишком долго ждали ответа.
— Да. Через два дня сборы. Мы поедем вместе.
— Куда мы поедем вместе? Ты — в Европу, я — на Перл-Харбор. И разойдемся мы как в море корабли.
— Сначала учения, — звучит беспомощно.
— Брок, я уезжаю завтра в 6 утра.
Себастиан устало трет лицо. Он раздражен. Зол и разочарован. И виноват во всем этом только Брок. Парень садится на кровати. Тянет за узкую ладонь. Он забыл. Как он мог забыть, что у друга учения начнутся раньше, раньше закончатся. Вот о чем вчера говорила миссис Грин. Уехать на войну и больше не увидеть любимых синих глаз. Любимых — бьет под дых осознанием.
На улице снова начинается дождь. Погода будто говорит: «Сидите дома». Броку совсем не хочется спорить с небесной канцелярией. Горячий кофе не согревает. Себастиана вызвался приготовить им завтрак, потому что бабушка куда-то испарилась. Брок глубоко вдыхает и выдает скороговоркой, боясь передумать:
— Я тебя люблю.
Словно гром среди ясного неба. Себастиан роняет нож. Вовремя успевает отпрыгнуть. Поднимает, продолжает резать хлеб. Неловко переступает с ноги на ногу, но не оборачивается. Брок кладет голову на скрещенные руки и закрывает глаза, так и не дождавшись ответа. Когда на стол опускается тарелка, гул эхом отдается в ушах.
— Ты никогда не говорил этого раньше, — протягивая сандвич, произносит Себастиан.
— Говорил. Просто не вслух. И не так, — отмахивается Брок.
— Я тоже… люблю тебя.
От такого неуверенно-нежного голоса щемит сердце. И очаровательные розовые щеки смущенного музыканта тянет зацеловать. Брок поднимается, обходит стол и притягивает к себе улыбающегося Себастиана. Поцелуй выходит почти целомудренным.
— Зачем ты закрываешь глаза?
— Мы целуемся.
— Нервничаешь?
Себастиан не отвечает. Опускает глаза.
«Очень нервничает», — понимает Брок.
Грин сам не уверен от чего именно. От горячих ладоней на плечах, от ласковых губ или от мысли, что это может быть их последний поцелуй. Отличный способ попрощаться. Себастиан чудом удерживается от истеричного смеха, когда поднимается с табуретки и идет в спальню. Если это последний поцелуй, то почему бы и нет. В конце концов, если кто-то из них погибнет, Крис — таки получит свой положительный ответ.
Кровать скрипит, и Брок думает, что надо бы починить ее перед отъездом, а то когда они вернутся, придется спать на полу. Но Себастиан целует его, опрокидывается на спину, и все ненужные мысли благополучно покидают голову.
— Бастиан.
Взгляд плывет. Себастиан встряхивает головой, фокусируется на голосе. В синих глазах черти танцуют румбу. Цепкие пальцы тянут вверх свитер, выпутывают из рукавов. Брок знает это выражение лица. Решился, наконец. Доверился. Парнишка вздрагивает под руками. Поднимается, позволяя обнять. Его ведет за лаской, точно кота.
Брок дорвался. Сам понимает, что выглядит пьяным. Безумным. Старается не пугать, не торопиться. Стащить с плеч подтяжки оказывается гораздо волнительное, чем бретельки лифчика очередной девчонки. Расстегивая пуговицы чужой рубашки, ловит себя на мысли о подарках на Рождество. Дети развязывают ленточки так же неторопливо и сосредоточено, гадая, что там внутри, как он расправляется с пряжкой ремня. Брок пугается собственных мыслей. Нельзя так. Себастиан не подарок, не вещь. Не заслуженный приз. Себастиан — чудо, за которое Броку никогда не рассчитаться с Всевышним.
— Выключи свет, — смущенно просит музыкант.
Щелкает выключатель. Шуршит одеяло, скрывая двоих от целого мира. Время замирает.Вселенная рушится. Сужается до судорожно сжимающихся пальцев и закушенных губ. На этот раз Себастиан не пугается, не пытается оттолкнуть, сбежать. Он только цепляется за скользкие плечи, зажмуривает глаза и беспрестанно зовет по имени.
Брок просыпается задолго до рассвета. Себастиан под ним сопит, уткнувшись носом в подушку. У них еще пара часов до того, как они попрощаются, быть может, навсегда. Райт гладит нежную теплую кожу. Чувствует старый шрам. Целует осторожно, боясь разбудить. Скрипичный ключ на левой лопатке, как тысяча «я тебя люблю». Как невидимая нить, связывающая два сердца. Нить, которую не разорвут километры между ними. Он надеется на это и в тоже время хочет, чтобы в конечном итоге Себастиан нашел себе… жену. Да, именно этого он хочет. Пусть после войны, когда они вернутся домой, его друг найдет милую девушку и женится на ней. Потому что так он будет по-настоящему счастлив. Так у него появится настоящая семья. А Брок будет приходить к ним на Рождество, и дарить маленьким Гринам подарки.
— Ты — моя единственная семья. Ты и бабушка, — шепчет Себастиан, и Брок понимает, что высказывал свои пожелания вслух.
— У нас никогда не будет детей. И свадебных фотографий. И…
— Хватит. Не превращайся в бабушку, ради Бога, — он неуклюже поворачивается, — Доброе утро.
Чмокнув сонного друга в щеку, Брок выскальзывает из постели. Его пример не заразительный. Себастиан остается в комнате, закутавшись в два одеяла — все еще мерзнет, оказавшись в одиночестве. Каково же ему будет в армии? Там всегда холодно и одиноко. Себ начинает всерьез беспокоиться о принятом решении. Впрочем, он не успевает додумать ответ на свой же вопрос. Дверь в комнату распахивается.
— Тут только розы не хватает для полной красоты, — смеется Себастиан.
— Ты же не девчонка. Но если хочешь, могу найти.
Себастиан качает головой. Все еще улыбается тепло, искренне. Овсянка и холодный сладкий чай — идеальный завтрак для творческой личности. Брок постоянно плюется несладкой кашей и требует себе бутербродов. И стакан молока. Тоже холодного.
— Помнишь, когда тебе было 17 лет, я тогда только начинал учить тебя, ты влез в драку с соседскими ребятами, которые запихивали какого-то очкарика в мусорный бак. В итоге вы оба оказались в нем. У тебя до сих пор шрам видно.
От легкого поцелуя в бедро воспоминания не возвращаются. Но Себ честно пытается вспомнить, о чем говорит друг, напрягает память. Выходит плохо. Он понимает, о каком парне тот говорит, но не может вспомнить не одного эпизода в своей жизни с ним связанного.