Брок вскидывается, как только хлопает крышка, закрывающая клавиши. Он потерянно моргает и осматривается, будто забыл, где находится, с кем. Себастиан так и сидит, замерев в одной позе. Боится даже дышать, спугнуть неуклюжестью. Он упускает момент, когда Брок кладет свои огромные ладони на узкие мальчишеские бедра. Гладит осторожно. Сердце Себастиана выдает кульбит и падает в желудок. У Райта горячие, чуть подрагивающие руки. Зеленые глаза мутные. Он ничего не соображает.
«Мертвецки пьян», — напоминает себе музыкант.
Себастиан чувствует себя загнанной в угол крысой. Она может броситься только вперед, отступать просто некуда — позади стена. Так и он беззащитен перед напором Брока. Но что гораздо страшнее, ему не хочется защищаться от него. Слишком уж доверяет. Точно знает — не обидят, защитят, не сделают больно. Он даже морально подготовился к тому, что последует за этими руками и все равно заметно вздрагивает, когда Брок осторожно целует его. В губы. Сухо. Нежно. Выдыхает шумно в щеку. Не поцелуй даже. Прикосновение почти невесомое.
Райт отшатывается раньше, чем Себастиан успевает ему врезать. Во всяком случае, Брок уверен, что если он задержится рядом хоть на секунду, то целым после такой выходки точно не уйдет. Он так напуган своей вольностью, что не замечает, как меняется выражение глаз напротив.
Мальчишка мелко дрожит под руками и даже не пытается вдохнуть, что уж говорить о рукоприкладстве. У него такое лицо, будто умерла любимая собака. Броку кажется, с таким лицом умирает дружба. Он пытается вскочить с табуретки, отдергивает руки. Из-за огромного количества алкоголя в организме нарушена координация. Брок заваливается на спину. Он поднимает лицо, смотрит в глаза напуганному Себастиану и начинает отползать в сторону коридора. Это была бы очень забавная ситуация, Себ даже посмеялся бы над ней, может еще посмеется. Но сейчас он просто беспомощно смотрит, как лучший друг, который только что поцеловал его, неловко поднимается и скрывается за дверью в темноте подъезда. Будь Райт не так пьян и напуган, он, возможно, заметил бы, что в синих глазах не было ни ненависти, ни злости. Непонимание — да, может немного надежды, злость — никогда.
Пожалуй, это не то, о чем стоит вспоминать душным июльским вечером. Себастиан гонит от себя странные мысли и отправляется в ванную. Слишком жарко. Даже думать жарко. Подставляя голову под ледяную воду, усмиряя мысли и заполошно бьющееся сердце, становится проще привести себя в порядок. У него никогда не было друзей, и терять единственного близкого человека не хотелось. Но, кажется, от него тут больше ничего не зависело. И, наверное, это к лучшему. Он бы обязательно все испортил своим неумением общаться с людьми. Нежеланием учиться.
Он усиленно трет голову полотенцем и одновременно выуживает из холодильника молоко, поэтому не сразу замечает притаившегося на кухне Брока. Он сидит, уткнувшись подбородком в сложенные на столе руки. Волосы всклочены и на лбу свежая ссадина, синяк под глазом — опять подрался, балбес. Он наблюдает за вытирающимся Себастианом еще секунду. Убеждается, что его заметили и произносит:
— Меня миссис Грин впустила. Она ушла. Просила передать, что вернется поздно ночью, чтобы ты не ждал.
Себастиан кивает. Значит, бабушка уже возвращалась домой, а теперь снова ушла, не желая больше слушать нытье своего любимого внука. Он наливает в стакан молоко и пододвигает ближе к гостю. Брок пьет жадно — жара заставляет мучиться от жажды. Наверно, надо что-то сказать. Но Себастиан просто смотрит, как двигается чужой кадык и не может отвести взгляд. Этот парень пришел сам, пусть первый и начинает говорить.
— Я был пьян, Себ. Не понимал, что творю.
Брок говорит, опустив глаза. Видимо пытается найти смысл жизни на дне пустого стакана. Значит, помнит. Хорошо хоть его пьяная память сохранила этот момент. Себастиан рад. Или нет? Он еще не осознает. Страх потери слишком велик и перекрывает все остальные эмоции. Подступающая паника маячит на границе сознания.
— Бастиан, скажи что-нибудь! Хватит пялиться на меня. Я — не твои крючки.
Не выдержав молчания, Брок ударяет по столу кулаком. Стакан дребезжит, почти падает, но тот подхватывает его в воздухе, не дает разбиться. Себастиан ловит на себе тяжелый взгляд и видит в нем вину. «Бастиан» — так его называет бабушка, по рассказам, когда-то еще и мама. Это удар под дых. Нечестная игра. Но ему определенно нравится, как звучит новое сокращение. Гораздо лучше грязно-развязного «Себби».
— Ты мой лучший друг. Единственный друг. Понимаешь? То, что ты сделал…— он тяжело вздыхает, — Я не был пьян, Брок. Какие у меня могут быть оправдания этому… кошмару?
Брок открывает было рот, но потом снова закрывает. Он будто давится словами. Обида, боль, что-то еще. Что-то, мешающее вдохнуть. Он готов биться головой о стену, о Себастиана, если понадобится. Готов на что угодно, только бы стереть из памяти это небрежно брошенное слово — «кошмар». Он ведь все понимал, соображал, что делает. Но не мог остановиться. Не хотел. Думал, если все получится — хорошо, нет — скажет, что был пьян. А теперь он просто не хочет терять друга. Единственного. И пусть каждый понимает по-своему.
— Прости меня? — тихо, наугад, произносит Брок.
— За что?
— За то, что поцеловал. Без спроса.
Себастиан краснеет до корней волос. И это самое милое зрелище, что видел неискушенный футболист. Он прикладывает невиданные усилия, чтобы остановить руку, тянущуюся убрать за ухо выбившуюся прядь чужих волос. От желания прикоснуться покалывает кончики пальцев. Это уже не дружба. Это что-то другое. Намного серьезнее. Намного хуже. Это погубит их обоих. И это будет его вина.
В этом признании нет раскаяния. Зато куча невысказанных чувств и не показанных эмоций. Кажется, они оба стараются сохранить то, чего больше не существует. У них нет права подвести друг друга. И пока не наделали ошибок, каждый будет списывать все на алкоголь, цепляться за дружбу и верить, что не все потеряно. Они будут причинять друг другу боль. Им кажется, что так будет правильнее. Проще.
«Так будет безопаснее для него», — думает Брок, оглаживая взглядом худые влажные плечи, отслеживая движение капельки воды по ключице.
«Так будет лучше для него», — решает про себя Себастиан, кутаясь в полотенце.
— Значит, мы все еще друзья? — все же уточняет он, теряясь под пристальным взглядом.
— Ну, разумеется. Я украл твой первый поцелуй. Теперь мы связаны.
Брок смеется, запрокидывая голову и ероша свои короткие волосы. Он выглядит расслабленным и искренним, Себастиан тоже отпускает себя. Смеется громко, по-настоящему. Этому он научился у своего друга. Хотя шутка не смешная. И царапается где-то внутри звериная тоска и глупая надежда. Проблема в то, что этот поцелуй ему бы и так подарили, не нужно было красть.
Каждый из них думает, что со временем пройдет неуверенность, исчезнет недосказанность, забудется этот необдуманный поступок. Через две недели между ними пропадает неловкость, и от прикосновений больше не хочется шарахнуться в сторону, как от удара. Еще через месяц им кажется, что этого не было вовсе. И им действительно удается убедить себя в нерушимости их дружбы, и настоящей братской любви. Вот только нельзя долго цепляться за то, чего не существует.
========== 4. ==========
4.
Брок в выпускном классе, и он подолгу сидит в библиотеке, готовясь к экзаменам, но ему все равно приходится ждать постоянно задерживающегося музыканта. Иногда он заходит за ним прямо в класс, посреди занятия, под недовольные взгляды учителей. Он никогда не мешает. Просто стоит и слушает, наслаждается, закрыв глаза. Музыка будто проходит его насквозь, заполняя собой пустоту где-то в области сердца. Брок все чаще думает о том, что действительно наслаждается игрой своего музыканта.