«Ну чего прибоченился, истукан?! Шуруй, дыми где попало, и не маячь мне тут!» - кричит мне гробовщик-пьянчуга и машет лопатой в сторону входных ворот. Убираю трубку, дождь уже не хлещет - идти можно.
Возвратиться по воздуху в Маникур - значит опять лететь на дирижабле. Самолёты я не переношу из-за фобий, хотя и не боюсь умереть. Представляю, что самолёт теряет одну турбину, потом вторую и так далее. Начинается паника, давка, мольбы у богов о спасении, помоги Асмилла и всё в таком духе. Начнётся клаустрофобия. И когда самолёт войдёт в штопор - агарофобия. И, кто знает, может ещё добавится, о коих я пока не догадываюсь. Например, страх свободного падения или страх быть облёванным чьим-то завтраком. Меня спасут зуверфы? Как бы ни так. Я разобьюсь в лепёшку, а они. А что они? Понятия не имею. Растают в атмосфере или отправятся искать нового носителя? Может, подохнут? Не так просто прикончить себя, когда они контролируют твою душу. Но и позволить это кому-то тоже не дадут: мой инстинкт самосохранения выступит как блок, который предстанет в образе зуверфов. Такое случалось. Меня пытался проткнуть бывший клиент, которому я провёл нефрэктомию - удалил почку, поражённую опухолью. Парень выздоровел, встал на ноги. Но ему в голову ударила моча, потому что он решил, будто был здоровёхоньким, а почку я вырезал для продажи на «грязном торге». Зуверфы уплотнились и выставили непробиваемую оборону. Лезвие сломалось, ударившись о пресс. Мне повезло, потому что они были готовы, потому что парень всё-таки не профи и убийство не его ремесло. Чего не скажешь о Ван Дарвике.
Итак, я предпочёл отправиться в Маникур на поезде. Взял билеты на скорый «Левендук Рэйлис», который как торнадо проносится по пустыне Амоами, той самой, откуда меня вынес Тесума. На борту специализированных вагонов «Левендук» установлены пушки и пулемёты. Плюс обученная охрана и пуленепробиваемая обшивка пассажирских вагонов из полимеров. Билет не дешёвый, но денег своих стоит. Рейс отправится через три дня, утром. Время есть, чтобы выполнить пункты из первой части идеального плана. Отпуск заканчивался, и я не мог избавиться от ощущения обмана. «Милый, ты хотел видеть меня мёртвой? Ты желал моей смерти?» - спрашивает фантом Джулии. Вовсе нет, ты жива - отлично. Но отчего-то раздражает гадкий осадок, как от молотого, но не процеженного кофе - гуща скрипит на зубах, и хочется сплюнуть.
Встаю с петухами. В Генцеладе вместо крикливых птиц дроты-уборщики. Они метут улицы, шумят из брандспойтов, вычищают остатки сумрака. Заняться нечем. Сходить к Джулии? Она не звала меня, когда мы прощались. Прогуляться по городу, зайти в кафе, где меня ждут. Принимаю душ, провожу по щетине - пора бриться. За стойкой опять плюгавый администратор, встречающий меня дежурной улыбкой недоумка. Иду в ближайший мужской салон. Там меня бреют, душат и советуют пользоваться конкретным бриолином для волос, который у них пользуется «исключительным спросом». По набережной маршируют солдаты, появляются армейские грузовики и супер-дроты. По радио объявили «о выносе недоверия граждан Генцелада к политике действующего гипер-лигата». Уже обнародован компромат, подкреплённый документами и показаниями некоторых политиков. Страхов мёртв. Если кто и мог убедить Синклит в праведности решений Фрая, то он единственный. И начался передел криминального мира. Тут бы Таризо, будь он у власти, закрутил всё так, что не подкопаться даже самому дотошному особисту. Но фон таков - в городе свирепствует криминалитет, страна по частям продаётся врагам сономитам, а гипер-лигат и его соратники нагреваются, потирая замаранные в чужой крови ладошки.