Влад Тарханов
ПОВЕСТЬ О ГЛАВНОМ ГЕРОЕ, ТРАНСФОРМАЦИИ ЖИЗНЕННОГО ПРОСТРАНСТВА И О ТОМ, ЧТО СОВЕСТЬ ВСЕ-ТАКИ МОЖЕТ КОГДА-НИБУДЬ ПРИГОДИТЬСЯ
— Скажи, что это? Это я? — отражение в Зеркале потрогало свою обтянутую ярко-желтыми лосинами задницу, зацепило солнцезащитные очки с огромными треугольными стеклами, обрамленными безвкусными стразиками от Сваровски.
— Это теперь ты! — ответ Мерехлюдова был оценивающе спокоен.
Степан Савельевич Мерехлюдов был писателем. Не то, чтобы успешным, даже совсем наоборот. Совсем неуспешным писателем, который гордо пишет «в стол», уверенный, что после его смерти его произведения оценят, ему воздвигнут памятник, а вдове вручат Нобелевскую премию по литературе (увы, какая грустная и торжественная получится церемония). Когда ему стукнуло тридцать пять лет, маститому неизвестному писателю неожиданно повезло. В наследство от двоюродной тетушки ему досталась квартира в Ломоносово. Квартиру Мерехлюдов быстро продал, а на память о тетушке утащил антикварное зеркало в массивной бронзовой оправе. Работая над новой повестью о героическом труде коллекторов фирмы «Мосдобро», наш писатель неосторожно рано утром подошел к зеркалу, которое все никак не знал, куда повесить, а потому держал на маленьком узком балкончике. И вот там, в Зеркале, Мерехлюдов увидел его: Главного Героя повести (сокращенно ГГ): широченные плечи, квадратная челюсть, суровый взгляд из-под мохнатых бровей. Сначала он решил, что бредит или галлюцинации, но ГГ уверенно вступил с писателем в дискуссию, даже грозился глаз на ж…у натянуть, так что Мерехлюдов сделал его человечнее и добрее, повесть стала писаться со скоростью автомата системы Калашникофф, но, увы… опять ее никто не напечатал. Тем не менее, Зеркало работало и дальше. Как только Мерехлюдов брался за новую повесть или роман, в Зеркале появлялся он (ГГ), а дальше надо было просто прислушиваться к его корректировкам, чтобы преодолевать все трудности писательского труда. Но настоящие трудности наступили совершенно недавно и совершенно неожиданно. Жил Степан вполне по средствам, в аферы не влезал, с непонятными личностями не общался, но полученные за квартиру в Ломоносово деньги как-то незаметно закончились. А роман о жизни плейбоя-парикмахера под громким названием «Интимная стрижка» был готов всего-то на семьдесят восемь процентов. Последние двадцать два процента были ударными темпами закончены непосредственно у Зеркала под вареную в мундирах картошку, потому что подсолнечное масло закончилось, а в долг Мерехлюдов не брал принципиально. Слава Богу, пачка соли была только-только начата и есть картошку без соли не пришлось.
Распечатав опус (принтер работал, краски и бумаги было пока еще достаточно) наш писатель, полный надежд и уверенности в завтрашнем дне отправился в единственное издательство, которое еще не посещал, «Еуроп Хомо Пресс». Надо сказать, что в редакции народу было немного, и сотрудников, и посетителей, точнее, посетителем был один Мерехлюдов, который после двух-трех минут ожидания удостоился попасть на глаза самому шефу-редактору издательства ЕХП Сэмэну Залупайченко. Господин Сэмэн был полноват, лысоват, на его одутловатом лице уместилась россыпь бородавок вперемешку с какими-то подозрительно юношескими прыщами. Нос картошкой, узкие бровки, широкий рот, вот жабень, честное слово жабень, притворяющийся человеком, а не человек! Серые невыразительные глаза в упор уставились на Мерехлюдова, достававшего из картонной папки с завязками свой опус.
— Тэкс, тэкс, тэкс… что тут у нас? — вполне доброжелательно произнес редактор, вчитываясь в название.
— Роман, — сразу же оробев, наш писатель аккуратно положил рукопись на стол.
— Степан Мерехлюдов. «Интимная стрижка». Роман. Имя не годится. Двойка. Название неплохо. На твердую четверку. Роман — архаизм. Кол! Посмотрим, посмотрим. Тэкс…
Листы прочитывались и тут же летели на пол. Сначала первые десять листов, потом последние десять-двенадцать. Скорость мелькания листов в воздухе кабинета чем-то завораживала и за эти несколько минут, которые Мерехлюдову показались вечностью, оный не шевельнулся. И пришел в себя только тогда, когда господин Залупайченко уставился на посетителя серыми невыразительными глазами. Степа очнулся и начал судорожно собирать разбросанные листки. Редактор терпеливо ждал, когда закончатся сии муки творчества.
— Тэкс, тэкс, тэкс, молодой человек! То, что вы принесли — это отвратительно! Да, совершенно не годится. Ни к черту не годится! Что это за главный герой? Парикмахер? Прекрасный выбор. Куафюр! Интимная стрижка! Какой прекрасный потенциал! И что? Он ведь абсолютно скучно гетеросексуален! Кому, сейчас нужны такие герои? Это никто не будет читать! Никто! Ему женщины бросаются на грудь штабелями! Но это ведь банально, предсказуемо и глупо! Это никого не заинтересует. Никого!