— Такого мы от тебя, Сергей, никогда не ожидали!
Моё прозвучавшее имя носит характер приговора. Если упомянут и фамилию, мне совсем крышка. Я разлепляю губы:
— Это почему?
Завуч шипит змеёй:
— Потому что тебе, Сергей Козлов, всего пятнадцать лет. И ты учишься в девятом классе средней школы. Позорно осознавать, что в стенах нашего учебного заведения, проник фашизм. Но еще позорней от того, что нашел своё воплощение в тебе. Ты ведь скенхед!
Она, шевеля розовыми оладьями, так и сказала: 'Скенхед'. Хорошо, хоть не выдала: 'нОцист'. Я не смог удержаться и улыбнулся, понимая всю её напыщенную несостоятельность. Но мать, сидевшая позади, взывала при этом слове, как при виде своей зарплаты. После того, как на меня хотят завести уголовное дело по факту нападения на прохожего, теперь педагоги заводят ещё и свою шарманку. Я коротко ответил:
— Ну и что?
— Как что?
— Дык вот и спрашиваю вас: 'ну и что'?
Молчание, прерывавшееся вздохами часов. Наконец завуч покачал головой:
— Кем ты хочешь стать в жизни, Козлов?
— Я хочу быть оператором на конвейере по производству макаронных изделий.
Они не верят, что это моя мечта. Не хотят воспринимать всерьёз вывернутую наизнанку душу. И при этом они хотят мне помочь! Нет, не помочь! А перестроить под себя! То есть растоптать мою личность, взрезать ее кривым, загнутым ножом, а потом глядеть, как я умираю в обывательских муках. Почему в их глазах не укладывается, что обыкновенный Сережа Козлов пятнадцати лет, ученик девятого класса, хочет стать в жизни оператором на конвейере макаронных изделий? Не всем же быть космонавтами! Вот кого ни спроси среди моих одноклассников, все хотят быть юристами или управленцами, а в жизни из них всех получается одинаковое серое говно. Ну, или мерчендайзеры.
— Вот уж нет!
— Что?
Завуч думает, что я сошел с ума. Мама знает, что я никогда и не был нормальным. А учитель пения, этот кастрированный педрила, лошимый даже третьеклассниками, пытается сыграть партию участия:
— Мы должны понять...
— Этому нет понимания, — отрубает, как гильотина, завуч, — этому нет прощения.
Она просит всех выйти. В том числе мою плаксивую мать. И эта интеллигентная толпа, совершенно беспомощная и бесполезная, унижаемая и оскорбленная без всякого Достоевского, покорными баранами бредёт к выходу.
Мы остаемся с ней один на один. Протёкшее жёлтое пятно в правом верхнем углу плачет мутными слезами. Мне нравится такой декадентский фон. Завуч усталым заученным движением снимает с натруженной переносицы очки. В её повадках сразу же появляется какая-то кротовья слепота. Взгляд, её голубой, пронизывающий взгляд, рассеивается по сторонам и меркнет. Тем не менее, она обращается ко мне:
— Серёжа?
— Да?
Завуч хочет найти нефть и буравит меня взглядом. Она думает, что мне стыдно. Нет, мне скучно. Она спрашивает, вытягивая своими грязно-розовыми губами в трубочку каждое слово:
— За что воевал твой дед?
Я смотрю на неё. Внимательно и пристально. Потом на облезшие, казематные, чахоточные, сине-белые стены. И не вижу никакой разницы. Единственное, что в ней есть красивого, это родинка над верхней губой, которую она всю жизнь пытается заложить белёсой штукатуркой. И такое же заплесневелое протекшее пятно в углу комнаты, будто бы какой-то небесный мужик всю жизнь мочился на крышу школы. Её красили каждый год и я, как раб на галерах, каждый год носил в школу деньги. Каждый год... здесь нет повторения. Зачем завуч мучительно, до колик, пыталась стать нормой, когда сама физиология ниспослала ей отличительную метку. Зачем она замазывает родинку? К чему всё это? Отпустите меня!
— Ответь мне, за что, Сергей, воевал твой дед?
Помню, в классе пятом мы описали в туалете новенького. Я забыл имя того, кто заставил новичка открыть рот, чтобы сделать из него фонтан.
— Ты меня слышишь?
А в шестом купили коробок плана на троих и, обкуренные, подгоняемые гормонами, чуть не изнасиловали друг друга, разом позабыв свои придуманные сексуальные подвиги.
— Я к тебе обращаюсь!
В седьмом классе погиб мой друг: он выпил слишком много водки и, когда заснул на спине, захлебнулся от блевотины. Я помню его лицо, застывшее в блаженном забытье и комковатую желчь, размазанным нимбом высыхающую у него вокруг рта. Утром, после дачной оргии, мы долго пытались его разбудить, никак не веря в случившееся.