— Эй! Кто стучит?
— Откройте! Меня заперли…
Ключ два раза повернулся в замке. Дверь распахнулась.
— Это вы, молодой филателист? — удивленно спросил тот же старческий голос. — Как вы попали сюда?
Я увидел — кого бы вы думали? — старого марочника! Я сказал ему, что мы играли тут с товарищами, и они подшутили надо мной. Заперли и убежали.
— Плохие шутки, — недоверчиво покачал головой старик. Очень плохие шутки. Ну, что ж, идите… Э-э, молодой человек, это не вы обронили?
Нацепив свои очки, старик внимательно разглядывал маленький носовой платок.
— Нет, это не ваш платок, — сказал он задумчиво сам себе.
Я увидел в уголке платка небольшую зелёную стрелку. Точно такая же была вышита на платке кассирши кино «Аврора» в городе Н.
ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ, в которой Иван Забегалов убеждается, что попал впросак
Мне было необходимо поделиться с кем-нибудь всем, что я узнал. Рассказать о женщине, передавшей ребёнка, и о том, что «непрошенные гости», о которых говорил Пётр Сергеич, каким-то образом очутились в Решме. Но не со старым же марочником мне делиться! Почему он очутился на краю города, в пустующем доме? Может быть, он тоже — «зелёная стрела»? И сколько их, «зелёных стрел»? Одна? Две? Три? Десять?
Придя домой, я застал мать в постели. Она мучительно кашляла. Я опустился на колени подле кровати и прижался щекой к её руке. Рука была сухая и горячая.
— Доктор у тебя был?
— Нет, завтра будет. Ты где пропадал, сынок?
— Я? У одного знакомого был, у Проши с Химкомбината… Я с ним в поезде познакомился.
Я сказал неправду, чтобы не огорчать мать. И сразу же решил; конечно, надо пойти к Проше и рассказать ему всё!
На другой день я поднялся чуть свет.
Через час я уже стоял в бюро пропусков комбината. Девушка в будке сказала мне, что пропуск мне она выдать не может, но сейчас вызовет товарища Прохорова в проходную. Через несколько минут ко мне вышел Проша.
— Ты? Наконец-то пришёл, Ваня — русский моряк? — приветствовал он меня так весело, что я почувствовал: вот этот мне поможет. Я торопливо рассказал ему про вчерашнее. Проша сказал:
— История, действительно, весьма подозрительная. Зачем им понадобилось запирать тебя в пустом доме? И что это за ребёнок такой? Ты говоришь — мужчина в телогрейке? А шапка у него какая? Впрочем, ты погоди минутку, надо предупредить, что я ухожу.
Я понял, что Прошу история заинтересовала.
Когда мы вышли на улицу, он спросил:
— Так что же, пойдём в милицию? Или нет, впрочем, давай походим. Мужик в телогрейке — не иголка, может, отыщется. Ты хорошо его запомнил?
Я сказал, что лица не видел, но узнать, может быть, смогу.
И мы зашагали по дороге в город.
Часа полтора мы месили почерневший мокрый снег вокруг базара, и я насквозь промочил свои флотские ботинки. Мне хотелось есть. А Проша неутомимо кружил и кружил до прилегающим к базару улицам и зорко всматривался в каждого прохожего. Но ни женщины, похожей на ту, которая шла с вокзала вчера с ребёнком, ни человека в телогрейке не было видно. Вдруг Проша взял меня за плечо.
— Не он ли это, а? Как ты думаешь?
Рослый дядя в серой шинели шёл по направлению к базару, с трудом неся в правой руке тяжёлую кошолку. На нём не было телогрейки, но мне вдруг показалось, что это — он.
— Кажется, он! — прошептал я и рванулся вперёд.
— Стой, спугнёшь. — и Проша, делая вид, что идёт по своему делу, направился к стоящему посреди площади милиционеру Милиционер выслушал Прошу, взял под козырёк и пошёл через плошадь наперерез, человеку в шинели. Увидев милиционера, тот остановился и замер на месте. Тогда милиционер нагнулся и поднял тряпку, которой была закрыта кошолка. Тут к ним подошёл Проша и тоже заглянул в кошолку. Человек в шинели сразу как-то сгорбился, осунулся. Милиционер увёл его через площадь. А Проша подошёл ко мне и сказал:
— Ну, вот и всё. Забрали. Ты думаешь, он шпион? Да ничего подобного. Обыкновенный водочный спекулянт! Под видом грудных младенцев возит водку в Решму. У него в кошолке литров десять водки. А тебе и тут шпионы почудились? Эх, Ваня — русский моряк! Ну, чего ты скис? Идём домой, пообедаем. Всё равно мне на комбинат возвращаться поздно.
Глава двенадцатая, в которой продолжается рассказ о дружбе Ивана Забегалова
Проша жил в переулке, поблизости от Главной улицы. На окне висели ситцевые занавески, на полке стояли книжки, лежали журналы и маленькие томики стихов. На стене висел большой портрет Карла Маркса. После обеда, который нам подала квартирная хозяйка, Проша читал мне свои новые стихи. Это были стихи о том, как на Химкомбинате не спят ночей, чтобы скорее разбить немцев.