Мещеряков недовольно поморщился.
— Не помню... — замотал он головой. — Не помню... А если и говорил, то только в шутку...
— Я тогда тоже думал, что в шутку... И другие тоже так думали... А то бы... Вы же знаете десантников, — многозначительно потряс вилкой Григорий. — А сейчас я убедился, что и тогда, и сейчас — это не шутка. Десяток лет шутить одним и тем же? Прошу прощения, ни одному «шутнику» не под силу.
— Ты что? Пропагандист? Агитатор?
— Я — просто человек, — ответил Григорий...
— Да что там! — взорвался вдруг Мещеряков. — Всякое... это самое, из себя живую идею строит! — расстегивая ворот, навис над столом Мещеряков. — Да я тебе вот настолько не верю, — поднес он мизинец к самому лицу Григория. — Пошли вы все со своей романтикой... знаешь куда? Ну, вот ты скажи, — тряс он руками перед Корсаковым, — только ответь мне своими словами! Вот ты построишь дом, завод, город... Черт тебя знает, на что ты еще размахнешься! Сегодня построил, вкалывая, как проклятый. А завтра — дуба дал! И что? Кто тебе спасибо на том свете скажет? А ведь жизнь-то у человека одна! Ты живешь, чтобы работать, а я работаю для того, чтобы жить! Не прозябать, как ты, а именно жить! Вот так — снова рванулась в сторону рука. — Вот в этом-то и вся разница между нами.
Григорий во все глаза, не перебивая, смотрел на вихляющегося перед ним хозяина.
— Да, конечно, — наконец, произнес он, — разница между нами есть... И большая разница! — Корсакову не хватило дыхания. Он схватился рукой за горло, закашлялся, на глаза навернулись слезы. — Но только не в этом, так называемый доктор... И я скажу, в чем она, хотя я и гость... Но если хозяин может говорить, что хочет, то почему гостю не сказать то, чего он не может не сказать? А? — рявкнул Корсаков. Мещеряков попятился, испуганно глядя на побледневшего парня. — Знаете, что я должен сейчас сказать?
— Знаю, знаю, — заторопился тот, — но только успокойся, Гриша, давай посидим еще, выпьем, вспомним старину...
— Таких, как вы... Ой, чуть не сказал «доктор»... Какой вы доктор? Позор белому халату! Слышите? И я еще приду сюда, но не как гость! Слышите? И увижу больничные палаты здесь! Сколько их должно быть? Шесть? Шесть и будет!
Глаза Мещерякова испуганно бегали по лицу Григория, побелевшие щеки отвисли, дрожащие пальцы жадно ощупывали кромку стола. И только когда за гостем, жалобно охнув, захлопнулась дверь, из груди Мещерякова вырвался вздох облегчения.
— Вот это пригласил гостеньку... Угадал... Выбрал одного из тыщи... Ничего не скажешь, выбрал... — в растерянности проговорил он. — Да-а... От такого всего ожидать можно... Как бы мне это хлебосольство боком не вышло... Влипнешь ни за что, ни про что...
И все мы — люди...
Яростно размахивая руками, Григорий почти бежал по уже опустевшим улицам. Ему хотелось как можно скорее захлопнуть за собой массивную дверцу самосвала, услышать натруженный скрип сиденья. Может быть, хоть тогда удастся избавиться от злой дрожи, крапивой обжигающей тело. И только когда на спуске к «своему дому» он поскользнулся, пошел тише.
Но нервное возбуждение не проходило, и воздуха по-прежнему не хватало. Григорий шел, мысленно повторяя разговор с Мещеряковым, и теперь он все больше и больше злился на себя.
«...Вел себя, как мальчишка! — негодовал Корсаков, давая выход обуревавшим его чувствам. — Развесил уши. Живет же такая дрянь рядом с нами! И ничего! — продолжало кипеть в груди у Корсакова. — Ходит, улыбается, за ручку при встречах здоровается... Со стороны посмотри — человек человеком. А чуть глубже копни — хищник! Только что на двух ногах... Подожди, подожди... А чего это ты только сейчас разошелся? — вдруг словно со стороны услышал Григорий. — Или до тебя, как до жирафа из анекдота, все потом доходит? Чего же ты там дал себе и в лицо, и в душу наплевать? — щеки полыхнули пожаром. Григорий замедлил шаг. — Вернуться? Сказать все, что думаю о нем? Но ведь он может просто послать меня, скажет, что все было по пьянке и — концы в воду... Что надо мной посмеется, — черт с ним, смех таких, как он, меня не ужалит. Дела их жалят, то, что живут они еще на белом свете — вот что жалит! — И чуть не стукнулся лбом о борт самосвала. — Уже дошел... И не заметил как...»
Сон не шел к Григорию, и он впервые за много ночей почувствовал, какие жесткие пружины у сиденья.
«Что же делать? В детстве все легче решать: стукнул кулаком в нос или из рогатки между лопаток запустил и — можете жаловаться! А сейчас за рогатку не возьмешься, да и кулаком очень не потрясешь... Пойти в местком, к Трофимову? Рассказать обо всем? Пусть с Мещерякова снимут не только белый халат, но все, все! Пусть он в чем мать родила покажется людям? Пусть его хорошенько разглядят все! А вдруг и еще есть такие! Нет! К Трофимову не пойду... Откровенного разговора с ним не получится».