После всего, через что я заставил пройти свое тело.
Безжалостно наказывая за это.
И все же я все еще здесь.
-Под залог? - Что? - хрипит Дарья. Мои глаза закрыты, так что я предполагаю, что она знает, что я не сплю, по слезам, которые непрерывно текут по моим щекам. Мой больничный халат намок, и я хочу вытереть лицо, но я подключена к стольким аппаратам, что мне больно двигать руками.
Дарья встает и подходит ко мне на носках. Она ложится рядом со мной в постель, обвивая меня своими длинными, гибкими конечностями и нежно вытирая мне лицо. Она целует меня в щеку. От нее пахнет нашим детством — пушистыми подушками, горячим какао и солнечным светом. Ее светлые волосы запутываются в моих собственных, и она обнимает меня так, словно я сломанная вещь. Потому что я такой и есть.
Поврежденный товар все равно остается товаром, Бейли, напоминает мне голос Льва в моей голове.
“Я так счастлива, что ты здесь”. Ее голос звучит хрипло от слез. Я плачу сильнее, мое тело сотрясается от рыданий. Это не может быть полезно для моего здоровья. Этот поток эмоций захлестывает меня целиком.
-ТССС. ” Дарья успокаивающе гладит меня по голове. “ Ты разбудишь маму, а она не спала больше семидесяти часов. Как вы можете ясно видеть на ее коже”.
-Как долго я была без сознания? - Что? - шепчу я.
-Два дня.
Я резко вдыхаю. Закрываю глаза. О Маркс.
-Мне так жаль, - говорю я.
-Я тоже.
Почему она должна сожалеть? Она ничего не сделала. Если только ... если только она сожалеет не о том, что кто-то сделал. Но о ситуации. Осознание, должно быть, написано на моем лице, потому что Дарья судорожно втягивает воздух.
“Бейли...” Моя сестра колеблется. “Не смотри вниз, но...”
Я инстинктивно смотрю вниз. Потому что именно так поступают люди, когда им говорят не смотреть вниз.
К тому же, моя нога очень сильно болит, несмотря на чудовищное количество обезболивающих, я уверен.
Мои глаза расширяются, когда я вижу огромную шишку, выглядывающую из-под тонкого больничного одеяла. - Что это?
“Им пришлось вставить тебе стержень в голень. Ты довольно сильно поранился, тренируясь сквозь боль. Обезболивающие, вероятно, позволили тебе выкарабкаться, но ты буквально начисто сломал себе кость.
У меня дрожит подбородок. Вместо того, чтобы злиться на себя, или на Джульярд, или на Талию, или на весь мир, меня переполняет благодарность. Я через многое прошел и все еще здесь.
Я не могу в это поверить.
“Балет...” Дарья начинает.
Я яростно качаю головой. “ Я не могу. Не сейчас.
-Хорошо. Она садится прямо, подхватывая меня под мышку. - Ты прав.
“Мама и папа сердятся на меня?” Я прикусываю нижнюю губу, внезапно чувствуя себя маленьким ребенком.
Дарья закатывает полные слез глаза, пытаясь выглядеть сильной. “Это даже не будет их пятой эмоцией, когда они узнают, что ты проснулась. Но, Бейли...”
Я знаю. Они хотят, чтобы я пошел на реабилитацию. Чтобы я оставался там. Чтобы я серьезно относился к выздоровлению.
Глупо — и, возможно, слишком невероятно — но я не могу даже подумать о том, чтобы сделать что-то подобное прямо сейчас. Находясь вдали от своей семьи. Я просто хочу зарыться в постель мамы и папы и никогда не отходить от них.
-Мы тоже можем не говорить об этом?
На этот раз Дарья ничего не говорит. Мы смотрим друг на друга несколько мгновений, прежде чем моя сестра спрашивает: “Могу я тебе кое-что показать?”
Я медленно киваю.
Она достает из кармана телефон. На заставке Пенн и Крессида корчат рожи перед камерой, пальцы Сисси выкрашены в красный цвет. Они готовили Дарье открытку ко Дню матери.
Сисси. Если бы я умер, я бы больше не смог ее обнимать.
Дарья открывает телефон и открывает свою видеогалерею. Она долго листает страницу, что-то ища.
“У меня было немного свободного времени в самолете из Сан-Франциско в Тодос-Сантос, поэтому я просмотрел наши старые детские видео. Те, что мама показывала нам на прошлое Рождество?
-Да, - прохрипел я. - Да, я помню те видео.
Вроде того. Я была слишком занята, глазея на Льва и глотая таблетки.
-А. Вот оно! Дарья врубает громкость до упора и засовывает мне в уши свои AirPods.
Я не узнаю это видео, но я знаю, где оно было снято. Это видео, где я, когда мне было четыре или пять лет, занимаюсь в балетном классе.
Я миниатюрная и одета в яркую неоново-зеленую пачку и трико на фоне всех бледно-розовых и белых других девушек вокруг меня.
“Встань в очередь, Бейли”, — слышу я учительницу на заднем плане — я даже не могу вспомнить ее имени, - но вместо этого камера следует за мной, когда я запрыгиваю на балетный станок и упираюсь в него коленями, свисая вниз головой с раскинутыми руками, хихикая.