По залу прокатился гул — послушницы начали пение, но здесь не было слов. Лишь протяжное «о-о-о-о», которое то поднималось в тональности, то опускалось. Протяжное, оно будто гипнотизировало людей, которые как в трансе смотрели прямо перед собой, некоторые пооткрывав рты.
И под этот вой на подиум к столу вышел человек.
Одетый в белоснежный церковный плащ с золотыми линиями, он выглядел ещё выше и крепче, чем на той картинке, но я почти сразу узнал его. Узнал этот холодный ничего не выражающий взгляд, жёсткое морщинистое лицо человека, который мог разил своих врагов и не боялся ничего.
Я узнал его не только по той картинке с плаката, которую сорвал со стенда.
Я узнал его, потому что вспомнил это лицо. Вспомнил точно так же, как вспомнил мать, едва взглянув на её имя и камеру, в которой нас держали.
Он был там. Был рядом со мной, когда моя мать была ещё жива. Был рядом, когда нас держали вместе и что-то с нами делали.
Дядя — так я его звал.
И меня захватили давно забытые обрывки воспоминаний…
Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом: https://author.today/work/344671
И сразу восьмой том — https://author.today/reader/351970