Глава 3
По пути к дому в голове билась только одна мысль «скорей добраться до квартиры», чтобы принять таблетки и забыть про все на свете. Про Игната и его долбанутые игры, про бедных сломанных девчонок, и про белокурую официантку, которая в один момент смогла пошатнуть, более-менее, стабильное состояние.
Сосредоточившись на дороге, Тимур прогонял, из последних сил, мысли о девчонке. Как он умудрился забыться? Это ведь… Просто невозможно. Столько лет он выбивал эту привычку. Чтобы не сорваться. Все должно быть, правильно. Он должен быть в курсе кто она, откуда, чего от нее ожидать. Тимур не любил неопределенность и неизвестность. Это его пугало и возвращало в начало. То, которое он бы хотел забыть.
Притормозив на светофоре, посмотрел по сторонам. Взгляд зацепился за одинокую фигуру, идущую по пустынному тротуару. Укутавшись в куртку, девушка зябко ежилась от порывов ветра. Она не вписывалась в картину этого утра. И Тимур узнал ее. Узнал, мать ее. Это была та самая Алиса. Официантка. Он добрых пять секунд боролся с собой. Но все же плюнул на все. Вырулив на обочину, заглушив двигатель, выскочил из машины и побежал за виновницей его проблем.
Будто почувствовав приближение Тимура, девушка обернулась и вздрогнула всем телом.
— Боже, ты меня испугал, — вскрикнула она. Она незаметно вытерла мокрые дорожки от слез на щеках, пытаясь скрыть их. Но Тимур заметил это. Он начал вглядываться в ее лицо, на признак сожаления или еще чего-либо. Он не знал. Ему было ее жаль, и он чувствовал вину за то, что она была расстроена.
— Это из-за меня? — грубее, чем следовало, спросил он, указывая на ее лицо. Девушка смотрела на него непонимающе несколько секунд, а потом начала смеяться. Достаточно громко, чтобы смутить Тимура. Оглядываясь по сторонам, он думал о том, что это не нормально. Вот так показывать чувства, абсолютно незнакомому человеку. Хоть и пару часов назад они были, относительно, близки.
— Боже… Ты думаешь, что я влюбилась в тебя с первого взгляда и теперь страдаю от неразделенных чувств? Боюсь огорчить тебя. Это не так.
— Я и не думал так, — буркнул он совсем по-детски.
— Ты смешной, — эта фраза вернула Тимура на годы назад.
Тимуру 8 лет. Мама вернулась через месяц. На дворе были последние деньки лета. Но это был не обычный приезд мамы. Она пришла, сама. С большой сумкой. Видно было, что пришла с остановки, той, что в трех километрах от деревни. Обувь была в глине, которую недавно с мальчишками они копали на главной дороге.
— Мамочка, — воскликнул Тимур и побежал к ней на встречу. Распахнув руки для объятия. Он по ней всегда скучал. Неизвестно, когда она еще приедет и ему удастся ее обнять и почувствовать нежность ее тепла.
— Ты смешон, — пренебрежительно сказала она, отталкивая Тимура от себя. Раньше она всегда была в меру строга, но и не лишала его ласки и добра сына. А сейчас ему стало обидно. До слез. Но дядя Гриша всегда говорит: «Настоящие мужчины не плачут», и ему, Тимуру, не стоит этого делать. Бабушка может расстроиться.