Описывая небольшой круг головой, я позволила своим волосам упасть на плечи, выдыхая, пока мои руки очерчивали очертания моего тела. Я смотрю на белое мини-платье, забрызганное неоновой светящейся краской, завитки и узоры, украшающие мои бедра и руки.
Я извивался взад и вперед, перемещая верхнюю часть тела так же сильно, как и нижнюю. Руки хватают меня спереди, погружаясь в мягкую плоть моего живота. Но эти руки чувствуют себя слишком нуждающимися. Они не являются прямыми и точными, зная, куда идти, не нуждаясь в карте.
Подняв голову, я ожидаю, что человек в маске все еще здесь, но, как и мое видение в моем сознании, он исчез.
Во рту у меня вдруг пересохло. Легкое, воздушное ощущение, которое у меня было, исчезло, и я снова чувствую себя камнем, который вот-вот опустится на дно океана.
— Мне нужно в уборную, — хриплю я, отталкивая руки Истона от своего тела и игнорируя его мольбы остаться.
Тела толкают меня со всех сторон, лишь вызывая неотложную потребность в воде. Слишком много всего происходит, слишком много людей, слишком много звуков. Я чувствую, что могу умереть от сердечного приступа прямо посреди этого танцпола, и никто этого даже не заметит, все они настолько поглощены своим чувством экстаза.
Я давлю на дверь, ведущую в коридор, хрипя, когда я проталкиваюсь, мгновенно чувствуя облегчение. Я чувствую в воздухе, что здесь меньше людей. Моей коже прохладнее, помогая поту, который катился с моего тела.
Мягкие стоны удовольствия достигают моего слуха, обращая мое внимание на несколько разных пар, лежащих слоями в коридоре, тела которых прижимаются к стеклу зеркал, в то время как они хватаются за плечи своего партнера.
Неоновые светодиоды, освещающие зеркала, освещают только искривленные лица блаженства, которое они все испытывают. У одной пары штаны стянуты до щиколоток, а парень так сильно толкает ее внутрь, что я даже отсюда вижу, как качаются ее бедра.
Внезапно я почувствовал себя опустошенным, нуждающимся в чем-то, что, как я знаю, мог дать мне только один человек.
— Блядь! — между панелями зеркал грохочет другой мужской голос. Его дыхание кажется горячим, когда он ударяет ладонью по стеклу. Другой мясистой ладонью он крепче наматывает волосы девушки на свою руку, ее рот открыт, когда она сидит на коленях и смотрит на него снизу вверх.
Трудно не смотреть, не быть любопытной.
Я смотрю дальше по коридору, только чтобы слегка подпрыгнуть, когда я вижу, что мужчина в оранжевой маске вернулся, высокий, твердый, когда он смотрит на меня.
Мы стоим и смотрим друг на друга, а между нашими телами рикошетом отражаются стоны.
В нем снова есть что-то знакомое, но не настолько, чтобы у меня было оправдание тому, что я стою здесь и слушаю, как люди трахаются, пока мы пялимся друг на друга.
Танец был безобиден, я думала, что это плод моего воображения. До сих пор.
Пока я не вижу, как его нога движется вперед. Это отправляет меня в реальность, напоминая мне, что я не знаю этого человека, и кто знает, чего он хочет от меня. Он мог сделать миллион разных вещей, в том числе превратить меня в кожаный костюм.
Я поворачиваюсь, направляясь в противоположную сторону, иду быстрее, чем должена, потому что не знаю, куда иду.
Мое тело сталкивается с одним из зеркал сильнее, чем мне хотелось бы признать.
— Дерьмо, — шиплю я, потирая плечо, на которое ушла большая часть силы. Отражение показывает мне, что он все еще следует за мной, так что у меня не так много времени, чтобы залечить свои раны.
Я борюсь с нарастающей паникой, отличной от утопающей, которую я обычно чувствую. Это совсем другое.
Это похоже на зыбучие пески, окружающие мои ноги, роящиеся, как муравьи на еду, затягивающие меня глубже в мягкую, зернистую землю.
Вот что делает зыбучий песок — он пожирает людей. Он пожирает их, отказываясь оставить что-либо, пока ты не окажешься в ловушке под тяжестью песка, превращающегося в осадок.
Я вижу его тело в каждом зеркале. Темная маска с оранжевыми светодиодами размножается, кажется, сотнями, и его вырисовывающаяся фигура, кажется, блокирует все мои пути к отступлению. Что еще хуже, пока я практически бегу на каблуках, он еле двигается, как будто знает, что ему не нужно пытаться меня поймать.
Как будто он уже поймал меня.
Мое горло сжимается, страх ползет вверх острыми когтями.
Повернув налево, я вытягиваю руку, продолжая двигаться быстро, но убедившись, что снова не врежусь в тупик. Ужас скручивает мой живот, когда я двигаюсь быстрее, звук его шагов эхом отдается в моей голове. Я не знаю, куда я иду. У меня нет настоящего плана.