Возможно…
Открываю дневник и начинаю читать. Мара всегда говорила о поездке в Лос-Анджелес. Может быть, она упомянула что-то об этом в своем дневнике. Куда именно она хотела поехать. Где планировала остановиться…
Я читаю.
Проходит час.
А потом еще один.
К тому времени, когда я закрываю дневник и кладу его на кровать, я очень, очень волнуюсь.
Хватаю телефон и делаю то, чего не делала с прошлого июля.
Я пишу сообщение Дэшу.
ГЛАВА 47
ДЭШ
Стелла: Нам нужно поговорить.
Стелла: СЕЙЧАС.
Я такой жалкий кусок дерьма. И вот тому доказательство. Я поворачиваюсь вправо, держа телефон над краем дивана, где Пакс не может увидеть, на что я смотрю. Слова плывут по экрану, не имея никакого смысла. Я загораюсь, как сигнальная ракета, руки дрожат, сердцебиение внезапно ускоряется. Не может быть, чтобы Кэрри просто написала мне. Ни в коем случае, это нереально.
— Дэш!!! Какого хрена, чувак?! Мне здесь надирают задницу. Хватит валять дурака.
Я смотрю на экран телевизора, шипя сквозь зубы, когда вижу, в каком дерьме мы оказались. Не самое подходящее время нажимать кнопку паузы. Я точно знаю, как отреагирует Пакс.
— ТЫ ЧТО, БЛ*ДЬ, С УМА СОШЕЛ!
Дерьмо. Ненавижу быть правым. Он выглядит так, словно собирается убить меня. Я вскакиваю с дивана, держа телефон в руке.
— Прости. Это очень важно. Семейное дерьмо, — говорю я ему.
— В Англии едва рассвело! — кричит он.
— Вот именно. Это очень важно. — Спешу из его спальни, прежде чем Пакс успеет швырнуть мне туфлю в голову или что-то в этом роде. Я даже не успеваю войти в свою спальню и закрыть дверь, как из его динамиков раздается очень громкий, очень сердитый скрежет металла, от которого дребезжат стены. Блин, Пакс в бешенстве. Я получу королевскую порцию дерьма за это позже.
Хотя мне на это наплевать.
Телефон.
Сообщения на телефоне.
Я почти ожидаю, что сообщения исчезнут, как мираж, когда я снова посмотрю на экран. Но нет. Мало того, что они все еще там, но к ним присоединились еще два.
Стелла: Я серьезно, Дэш.
Стелла: Я не шучу. Напиши мне!
Мои пальцы сами по себе постукивают по экрану, но я останавливаю себя. Делаю глубокий вдох. Собираюсь с силами. Я удаляю тарабарщину, которую собирался отправить ей, и вместо этого пишу что-то более краткое.
Я: Когда? Где?
Стелла: Сейчас. Столовая.
Я: Уже поздно. Харкорт убьет нас обоих, если поймает там.
Стелла: Твои предложения? Я не могу сейчас спуститься с горы. Они услышат машину.
Я тоже не могу подъехать туда, не встревожив охрану. Хью стал особенно бдителен с тех пор, как мы с Паксом разгромили логово Фитца. Раньше я ходил или бегал, когда проводил все ночи с Кэрри, и теперь мне придется сделать то же самое.
Я: Беседка.
Стелла: Ни за что. Я не могу пройти лабиринт.
Бл*дь. Я забыл, как сильно она ненавидит лабиринт.
Я: Подожди меня у входа. Мы войдем вместе.
Стелла: Хорошо. Тридцать минут. Не заставляй меня ждать.
Некоторым образам суждено гореть в сознании всю жизнь. Я огибаю северную стену Вульф-Холла, задыхаясь после бега по проселочной дороге, кожа покалывает от пота, и вот там, в лунном свете стоит Кэрри, петли прекрасных кудрей, рассыпанные по плечам, подсвечены блестящим серебром. Ее кожа бледная и сияющая, полные губы безупречно розовые. Она смотрит на меня жестким, отстраненным взглядом, когда я приближаюсь, и, хотя в темных глубинах ее глаз нет тепла, меня охватывает трепет предвкушения. Даже когда так явно проявляется ее ненависть, моя душа радуется, что эта девушка вообще смотрит на меня.
Кэрри неловко ерзает, когда я подхожу ближе.
— Отведи нас в беседку. Мы можем поговорить там.
Боже, каждая частичка меня болит. Я бы с радостью променял год своей жизни на каждую секунду, когда смогу держать ее в своих объятиях. Сжимая челюсти, прячу жалкую тоску в своей душе.
— Следуй за мной.
Я рад, что захватил с собой фонарик. Луна достаточно яркая, небо открытое и ясное, но тесные стены лабиринта высоки и отбрасывают глубокие тени, которые затрудняют обзор. Я быстро иду вперед по лабиринту, стремясь добраться до места назначения, пока мои мысли кружатся в голове. О чем она хочет поговорить? Что было такого срочного, что ей пришлось написать мне так поздно? Что было настолько срочным, что она должна была написать мне, и точка? Она скорее откусила бы себе язык, чем заговорила со мной. Что бы это ни было, это должно быть важно.