- Спасибо, - стараюсь не смотреть в его сторону, и снимаю сапоги. Масштабы проблемы поражают своими размерами. Я промокла насквозь. Внутри обуви хлюпает вода и приходится открыв дверь, пока машина не тронулась, вылить содержимое сапог на улицу.
- Где ты живешь, Алиса? – он, нахмурившись, наблюдает за моими манипуляциями, - адрес.
- Не стоит, я справлюсь, в метро тепло и ехать совсем недолго, - я пытаюсь изобразить непосредственность, - и от метро там совсем близко. Притворная улыбка на лице. Но я вижу, что сыграла плохо. И Артем мне не поверит.
- Почему я не могу подвезти тебя? – совершенно искренне удивляется он, - мне по пути, тоже в ту сторону, не вижу проблемы…
Ноги уже замерзли, поэтому я решаю согласиться, чтоб не заболеть еще до кучи. Бесконечно благодарю его и думаю, что будет, когда мы окажемся на пороге квартиры. Моей квартиры.
Все происходящее словно происходит по чьему-то умыслу. И этот кто-то лишь наблюдает за нами, улыбается и периодически дописывает целые абзацы в сценарий этой пьесы.
Мы едем не так долго, как хотелось бы. И пока я решаю, как себя вести, Артем улыбается и задает тот самый вопрос, которого я боюсь больше всего: - Кофе угостишь?
- Да, конечно, – говорят мои губы, отмахиваясь от предостерегающих выкриков сознания.
Мы поднимаемся на мой этаж. Заходим в квартиру. Происходящее похоже на сцену из фильма.
Я бросаю в прихожей сапоги, и сразу бегу на кухню, чувствуя, как предательски краснеют щеки и стучит сердце. Этот вопрос слишком предсказуемый, слишком. Во всяком случае, для меня. И я почти уверена, что кофе – лишь предлог для чего-то иного. И от этой уверенности почти заканчивается кислород в легких, желудок сжимается в тугой узел и внизу живота появляется слабая пульсация. Руки слегка подрагивают, и я чудом не разбиваю ни одну чашку.
Кричу Артему, что в ванной есть белое полотенце, гостевое. Оно и правда есть. Висит уже давно, потому что готей у меня почти не бывает.
Я кипячу чайник, вспоминая, что кофе остался только растворимый. Артем согласен даже на такой, хотя я знаю, что его секретарша заказывает в соседнем кафе напиток для босса. Он уже закончил и наблюдает за моими суетливыми пробежками между холодильником и раковиной, задумчиво потирая подбородок.
- Ты совершенно замерзла! – от случайно задевает мою руку, которая абсолютно холодная. Я и правда слегка дрожу, хотя скорее эта дрожь от возбуждения. Но таких вещей я не скажу вслух. Насыпаю в чашки кофе, добавляю сахар и достаю бутылку с молоком, тарелки с нарезанными сыром и колбасой, ломтики хлеба. Эти простые дейстивя отвлекают от того, что нависло надо мной и давит, так сладко давит своей близостью и неотвратимостью. Я хочу этого мужчину напротив. Хочу так, что сводит скулы, сжимает грудь, не давая сделать лишнего вдоха, и стучит в висках. И кажется, что через секунду просто не выдержу звоночков собственного тела и...Наконец чайник громко шлепает кнопкой, от резкого звука я вздрагиваю и возвращаюсь в реальность. Наливаю кипяток. Размешиваю сахар, и пробую, чувствуя, как во рту появляется знакомая бодрящая нотка черного кофе. Обычно я добавляю молока, чтобы смягчить ее, и тогда напиток обретает приятную бархатистость. Но сегодня не хочу.
Благодарю за то, что читаете и поддерживаете комментариями и лайками!
Приятно писать, когда у тебя такие потрясающие читатели!
Глава 6.3
- У тебя есть спиртное? – уточняет мужчина и роется в ряду бутылок, когда я открываю дверцу шкафчика на кухне. Иногда я сюда заглядываю, хотя не являюсь ценителем редких сортов вина или другого алкоголя. Артем вытаскивает коньяк, не помню уже откуда там взявшийся и наливает прямо в мою чашку с кофе.
- Давай, залпом, - он пододвигает мне чашку, - и еще по одной.
Но мне хватает этой. В голове становится легко. И хочется смеяться, кокетничать, и просто быть. Собой. А не той тихой мышью, образ которой навечно будто приклеился ко мне еще в детстве, и не желает исчезать. Понимаю, что нужно как можно быстрее сплавить его из квартиры, потому что после второй я уже точно не смогу держать себя в руках. Но Артем неумолим. И в моей второй чашке тоже коньяк вперемешку с кофе.
Мир становится размытым и меня слегка штормит. Обычно я не употребляю алкоголь в таких количествах на голодный желудок. Хватаю с тарелки ломтик сыра, и отламываю хлеб, вспоминая, что нужно поесть. Но увы, моя действия уже не актуальны. И по венам течет напитанная ароматным алкоголем кровь. Тянусь за чайником, теряю равновесие и…падаю в сильные мужские объятья.