А разговоры... их к делу не пришьешь. Ведь это слова! А не магическое воздействие. Не зелья. Не... много чего не. Это просто слова. Просто.
Блондин сидел в сгущающейся темноте, трогая пергамент, словно пытаясь убедиться, что ему не мерещится. Сейчас, вспоминая свою жизнь и долгие годы общения с тем, кого он когда-то считал другом, маг по новому переосмысливал многие и его и свои поступки. Особенно напрягала разница между тем, каким был Альбус до того, как заполучил феникса, и после.
Он и раньше был амбициозен, жаждал славы, признания, благ и почестей, но вот после... Теперь он не зарабатывал свои умения и знания трудом, а действовал хитростью, медленно втираясь в доверие, дергая за ниточки образующихся связей.
Альбус становился манипулятором, чем дальше, тем больше.
Геллерта спасло то, что в последние лет пять он очень мало виделся со своим другом. Промежутки между встречами были большие, а дел на него навалилось много, причем таких, что о всеобщем благе он не задумывался, его волновало исключительно личное. Он занимался делами своего рода, накопившимися за долгое время, подыскивал себе супругу, а это дело не пяти минут, воевал с врагами семьи, тряс должников, расплачивался с кредиторами.
Он был занят, и не думал на темы, которые любил обсуждать Альбус.
- М-да... никогда не думал, что скажу предкам спасибо за лень и запущенное хозяйство, - пробормотал маг, щелчком пальцев зажигая светильники.
- Что ж... надо пообщаться с этим ситхом. Надо. Теперь уже можно...
Маг встал, положил пергамент в специальную шкатулку для бумаг и убрал в сейф. Оно ему еще пригодится.
- Да. Надо.
Интерлюдия 2. Реальность иллюзии.
Во избежание ненужных вопросов, заданных по невнимательности, напоминаю читателям: действие происходит не на нашей Земле, а в параллельном мире. Там "Звездные войны" были созданы с подачи ностальгирующего Виктора, снимал не Джордж Лукас, а Лукас Джордж, исполнителя роли Люка Скайуокера звали не Марк Ричард Хемилл, а Маркус Хемилтон, и выглядел оный Маркус как настоящий Скайуокер: настоящий блондин, голубоглазый, немного выше ростом. И стал этот Маркус ситхом с подачи Виктора, принявшего его в Дом Сит-Ари.
- Милорд, я вам поражаюсь... - с нечитаемым выражением лица прокомментировал изложенный план действий высокий блондин с золотыми глазами. Сидящий напротив шатен с точно такими же золотыми глазами рассмеялся.
- А что, Маркус, не хочешь тряхнуть стариной? Это будет весело, я гарантирую!
- Да я и не сомневаюсь, - озадаченно почесал левую щеку блондин, - просто странно как-то...
- Привыкай. Тридцать пять лет прошло. Достаточный срок. А это... - шатен кивнул на лежащую на столе толстую пачку отпечатанных на принтере листов, скрепленных пружиной, - войдет в историю. Вдумайся, Маркус! В историю!
- Да я уже как бы в нее вошел, - тоскливо протянул блондин, ерзая на комфортабельном стуле. - Еще как вошел! И не вышел...
- Ничего... еще раз войдешь! Или... - голос брюнета стал вкрадчивым, - ты отказываешься?..
- Что?! - встрепенулся блондин, подтягивая к себе листы и погружаясь в чтение. - Еще чего! И упустить такой шанс... Как же можно... отказаться войти... в историю!
Сидящие в большом, уютном кабинете молодые мужчины, похожие друг на друга телосложением, ростом, глазами и каким-то странным ощущением, исходящим от них, весело рассмеялись, демонстрируя острые, нечеловеческие клыки.
****
Бульвар Сансет. Голливуд.
- Великая Сила... - присвистнул блондин, оглядываясь по сторонам. - Как все изменилось...
- Да, а кафе все то же... - хмыкнул его спутник, выглядящий как образцовый английский денди. Костюм, пальто, перчатки... Даже трость в руке присутствовала.
Блондин, одетый в подобном же стиле, только опытный глаз сразу определил бы - вещи произведены в Италии, только хмыкнул, и указал на сидящего в кафе мужчину. Средний рост, серебряная грива волос, короткая бородка... и его любимые клетчатая рубашка и джинсы.
- Начинаем?
- После вас, Мастер... - склонил голову блондин.
- Поехали, аппрентис...
***
Мужчина вздохнул, в раздумьях потирая подбородок. Поступившие на днях предложение было крайне выгодным... и крайне невыгодным. Вот так, одновременно.
Выгодное - потому что денег и прочего ему отвалят неслабо. Да и избавиться от немного поднадоевшей темы хотелось... С другой... невыгодно в плане будущей репутации. Что с ним сделают фанаты... промолчим. Только в памяти почему-то всплывают "Молот ведьм" и прочие ужасы инквизиции.
Как на грех настроение портила висящая напротив кафе реклама последней части саги, идущей в маленьком кинотеатрике по просьбам фанатов. Смотрящие с плаката лица героев были суровыми, и смотрели на него они крайне осуждающе, словно предчувствуя, какое решение будет принято.
Вздохнув, Лукас допил кофе, подал знак поглядывающему на него официанту, дождался новой чашки с ароматным напитком и пары пирожных на блюдце, сделал глоток... и едва не подавился, выпучившись на севших за соседний столик двух молодых, не старше тридцати, мужчин, дорого и хорошо одетых.
Схватившись за сердце, седой мужчина залпом выхлебал кофе, не чувствуя вкуса и температуры, бросил чашку на блюдце, едва не расколотив, и попытался отдышаться. Потерев лицо ладонями, Лукас посопел, вернул снятые очки на место и снова уставился на соседей, не обращающих на него никакого внимания.
Чем дольше мужчина разглядывал сидящего напротив золотоволосого блондина, тем сильнее он белел.
- Да нет, бред какой-то... - пробормотал седовласый, закрыл глаза, посчитал до двадцати, потом до сорока, для верности... и, открыв глаза, снова вперился в блондина. Наконец, после долгих разглядываний, мужчина облегченно выдохнув, тихо произнес:
- Не он.
Действительно, хотя на лицо блондин и тот, о ком вспомнил Лукас, были похожи, как две капли воды, отличия также присутствовали. Этот был более высоким, дюймов на пять, минимум, более крепким и мускулистым.
- Но как же похож! Черт! Ну один в один!
- Простите? - повернулся к нему блондин и мужчина замер под прицелом невероятно ярких голубых глаз.