— Ты променял! На любовницу. А теперь пытаешься повесить на меня все грехи? Что скажешь дальше? Что я виновата в твоих изменах?
— Может быть. Возможно, если бы моя жена не шлялась по всяким отелям, то и мне бы не пришлось?
— Боже, Булат, ты себя слышишь?
У меня получается вывернуться из захвата мужа. Скорее, он отпускает меня. Отхожу на несколько шагов, взмахиваю руками.
Меня раздирает желанием устроить скандал, крик уже сидит в горле. Я не могу больше сдерживаться. Это всё похоже на какой-то сумасшедший дом.
Может…
Может у мужа действительно есть какие-то проблемы? А я их не заметила за столько лет. Но не способен мой любимый на такое.
Осеннее обострение?
— В чём ты меня обвиняешь? Что я здесь ночевала? Ты выгнал меня посреди ночи, — перечисляю, отходя от мужа. — Где мне было оставаться? Я могла умереть!
— На улице не так холодно, — безжалостно отмахивается муж. — Всё было под контролем.
— Я была под контролем? — переспрашиваю. — С каких пор у нас всё так происходит? Как ты можешь мне угрожать сыном? Тебе совсем меня не жаль? Если ты разлюбил… То почему просто не развестись? Зачем делать мне больно?
Я всхлипываю. Обещаю себе, что это последний раз. Последняя воля моим чувствам. Но мне нужно окончательно выплеснуть эмоции, иначе они сожрут меня живьём.
Как это возможно?
Мужчина, которого я когда-то выбрала, оказался таким подлецом. Я доверилась, открыла сердце и душу. Полностью ему отдалась, ни о чём не переживая.
А он вытер ноги о моё доверие, потоптался по хрустальному сердцу.
Отворачиваюсь, потому что Булат не заслужил видеть мои слёзы. Поспешно стираю их, но те всё не заканчиваются. Я стала жутко эмоциональной, что очень не похоже на меня.
Тело простреливает иголками, когда меня резко обнимают за талию. Муж прижимается со спины, давит ладонью на живот, удерживая меня на месте.
— Прости, — звучит уже забытый нежный голос мужа. Булат упирается подбородком в моё плечо, крепче обнимает. — Прости меня.
— Отпусти.
— Не могу. Ты права, Аль. Я во всём виноват. Но стоит подумать, что ты тут была с другим — как я зверею. У вас ничего не было? Поклянись.
— Я тебе не изменяла! Но после того, что ты устроил — ты не имеешь права мне что-то предъявлять.
— Клянёшься? — повторяет с нажимом.
— Клянусь.
Я отвечаю лишь потому, что вдруг муж использует это против меня? Расскажет в суде, что я была в номере с незнакомым мужчиной?
— Хорошо, — выдыхает, не реагирует на мою попытку освободиться. — Тогда поехали домой? Я погорячился, поступил неправильно. Я знаю, Аль. Я… Мне нет оправдания.
— Рада, что ты это понимаешь.
— Но дай мне шанс исправить. Я просто так испугался, что потеряю тебя… Что начал говорить весь тот бред, с ума сошёл. Хотел сохранить нашу семью любой ценой. Прости меня, моя хорошая.
— Булат…
— Я знаю, поступил чудовищно. Милана — это блажь, случайность. Всего одна встреча. Естественно, с ней больше ничего не будет. Ни с кем. Мне только ты нужна.
— Но при этом ты мне изменил!
— И я заслужу твоё прощение. Обещаю, Аль, всё снова будет хорошо. Клянусь. Просто дай мне шанс исправить ошибку. Я больше не сделаю тебя больно.
Я слушаю всё это, прикрыв глаза. Внутри всё раздирает от желания поверить мужу. Это ведь Булат, мой любимый, самый родной. Он сплошная нежность ко мне.
Даже в наш первый раз муж был очень мягким, постоянно беспокоился, что сделал мне больно. Казалось, переживал больше меня.
Он ведь не может быть действительно таким жестоким, каким был эти сутки.
Что-то случилось.
— Простите, что прерываю. Но я бы хотел получить свой номер обратно, раз вы всё решили.
Голос Ильяса звучит как гром среди ясного неба. И реальность потоком ледяного дождя обрушивается на меня.
Я дёргаюсь, вырываюсь из объятий мужа. Встречаюсь взглядом с Ильясом, который смотрит на меня разочарованно. И с ноткой усмешки, словно он именно этого и ждал.
Я не должна оправдываться перед Ильясом. Но меня тянет отрицать увиденное. Это всё не так, как выглядит.
Я не как те девушки, которые к бывшим возвращаются. Но Булат и мой сын…
Усманов кривится, рассматривая другого мужчину. Желваки играют на его лице, муж едва сдерживает злость.
— Поехали домой, — произносит хрипло, переплетая наши пальцы. — Ильдар по тебе очень соскучился.
Угроза Булата стучит в голове. Он так красиво говорил, но перед этим — обещал увезти сына. Если я не вернусь, то могу больше никогда не увидеть Илю!
— Едешь, Аль?
Это Ильяс спрашивает.