Оно случилось на выставке известного современного художника. Сергей был не один, с ним под руку шла красивая, глянцевая блондинка, я обратила на них внимание ещё на входе. А я пришла с подругой и с упоением рассматривала картины.
В какой-то момент я увлеклась целиком и полностью одним из полотен. Оно было потрясающим, пропитанным эротизмом, эмоциями, чувствами. На нём грубыми штрихами изображалась часть лица девушки и её шея, на которой сжималась властная мужская рука. По закатившимся глазам было понятно, что девушка на вершине блаженства, а мужская грубость её только заводит.
Меня полностью захватили нескромные образы, которые эта картина порождала в сознании.
И вдруг над самым ухом я услышала хриплый шёпот:
– У тебя шея ещё более сексуальная. Я уверен, что кончаешь ты не менее ярко!
В этот момент меня пронзили странные чувства. По телу прокатились мурашки, ожили те самые бабочки и собрались они где-то внизу живота.
Конечно, уже через секунду я отскочила с возмущением от нахального незнакомца.
Но та секунда была упоительной…
Потом этот мужчина стал натурально преследовать меня. Сначала я была испугана и шокирована, но под его огненным напором быстро сдалась, потому что загорелась в ответ…
Сергей обладал той самой властной, тёмной энергетикой, которая рождала желание отдаться ему целиком.
И я отдалась. Упала, как в омут головой.
Иногда Сергей говорил, что этот омут у нас один на двоих. Тогда я ему верила…
Уже через две недели после той выставки я окончательно стала его. Сергей открыл для меня дверь в новый мир чувственных удовольствий, спалил своей страстью, забрал мою невинность, его нежность граничила с грубостью, но мне это нравилось.
А когда я немного пришла в себя после нашей первой близости, то над изголовьем кровати Сергея увидела ту самую картину…
Она до последнего дня висела в нашей спальне. Я считала её нашей общей грешной тайной, с которой всё началось…
И потом она была свидетелем многих страстных ночей…
И того последнего безобразного скандала тоже.
Интересно, что видит эта картина сейчас? И сколько ещё грязных секретов было у моего мужа?
Накрывает снова боль, обида, разочарование.
Не хочу. Антона не хочу. Никого не хочу.
Не нужно мне больше этих разрывающих в клочья чувств.
Но и одной всю жизнь тоже тяжело. Быть может, мне нужен как раз вот такой открытый, спокойный мужчина? Без второго дна, без властных замашек, без больших денег, без гипнотического, сжигающего дотла взгляда…
Я не знаю. И пока едва ли смогу найти ответ на этот вопрос.
Просыпается Соня, начинает хныкать.
Всё, минута слабости прошла, вот мой белокурый ориентир по жизни – моя дочь. Буду думать только о ней!
Ночью сплю плохо, мне снится Серёжа. Его поцелуи, руки, горячий шёпот… Проклятая эта картина…
Просыпаюсь с колотящимся сердцем.
Чёртов предатель! Когда же ты оставишь меня в покое?
До утра рыдаю в подушку, встаю разбитая.
На улице дождь. Это даже хорошо. Не придётся выходить и встречаться с Антоном.
Но погода здесь переменчивая, уже к обеду выглядывает солнышко.
Соня требует гулять! Ну что ж. Не буду же я прятаться.
Собираемся, выходим. Антона нет. Вот и отлично.
Мы с Соней идём по нашему любимому маршруту, вниз по аллее. Снова находит тучка, начинает накрапывать дождик.
– Пчёлка, постой! – вдруг доносится до меня.
Оборачиваюсь, ко мне бежит Антон, но не это заставляет меня замереть. Чуть поодаль под деревом стоит мужчина…
Лицо его закрыто зонтом, но фигура…
В руке зажата сигарета, и этот взмах руки…
– Пчёлка, ты чего? Привидение увидела? – оборачивается вслед за моим взглядом Антон.
– Да нет, показалось, – отмахиваюсь я.
Мужчина уходит в другую от нас сторону. Нет. Не похож. Серёжа никогда не носил таких длинных плащей. Да и не мог он меня найти.
Точно показалось.
Выдыхаю.
– Всё хорошо? – хмурится Антон.
– Да. Пойдём домой. Дождь начинается, сегодня погулять не получится.
– Пойдём.
Через пару минут пускается настоящий ливень. Мы едва успеваем добежать до подъезда.
В лифте Соня начинает протестовать. Не хочет она домой, и никакой дождь её не пугает.
– Ну что ты, малышка, иди ко мне, – вытаскиваю дочь из коляски, успокаиваю.
– Что это у тебя с руками? – хмурится вдруг Антон.
– Ничего страшного, – прячу ладонь. – Раздражение от порошка.
– От порошка? А стиральная машинка на что?
– Она у нас сломалась, – поджимаю губы. – А мастера я никак не соберусь вызвать.
– Так давай посмотрю. Я по основной специальности инженер-электроник. Так что со стиральной машинкой точно справлюсь.