В меня летит комплект черного кружевного белья. Да ещё так точно, прямо в лицо. А снайпер Рома уходит.
Оценила его выбор. Губа не дура. Кажись самый дорогой из всего что у меня есть. В такой не грех и переодеться. Но куда ушёл Роман? Я не успела заскучать. Он вернулся со своим телефоном.
— У меня камера лучше.
— Да я же не спорю. — пожимаю плечами.
— Ты куда? — ловит меня Рома за руку.
— Накинуть на себя что-то. — киваю на шкаф.
— Зачем? — искренне непонимание в его взгляде. — Смотри.
Оборачивает меня к зеркалу. Я лишь в черном кружевном комплекте, и Рома сзади. Его рука на моем животе, дыхание щекочет волосы.
— Идеальный ракурс. Не находишь? — Рома делает пару снимков.
— А чего это ты одет? — спрашиваю я, разворачиваясь к нему.
Снимаю с него футболку. Он позволяет мне это делать, подымает руки, штаны снимает сам, отдав мне свой телефон. Делаю пару снимков напротив зеркала. Когда Рома остается в одних трусах, подходит ко мне.
— Хорошие фото получились? — спрашивает, обняв меня и положив свою голову мне на плечо.
— У тебя классная камера. — листая снимки, запустила Роме пальцы в волосы.
Сделала еще пару снимков на фронталку. Просмотрела. Вот что значит хорошая камера.
Рома отвлекает меня от телефона, поворачивает к себе за подбородок и целует. Толкает в сторону кровати.
— А как же снимки? — в перерывах между поцелуями успеваю спросить.
В голове плывет, а по телу разливается пожар. Плевать уже на фотографии.
— Плевать. — вторит Рома моим мыслям, отбирает телефон, выкидывает куда-то в сторону.
Наконец-то могу использовать две руки, которые тут же пускаю в ход. Обвожу по накачанным мышцам, твердому животу, останавливаюсь у резинки трусов. Рома напряжен. Улыбнувшись ему в губы, запускаю руку в трусы, вызывая стон у мужчины. Он освобождает меня от бюстгальтера, накрывает грудь сперва руками, после — губами, заставляя выгибаться и стонать его имя. Желать его! И это все пока я поглаживаю рукой его достоинство!
— Р-р-о-ома! — рычу его имя.
— Да, моя кошечка? — спрашивает он, целуя меня в губы.
И я плыву от его слов. То ли от самого слова «моя», то ли от его нежных поцелуев на своей груди, животе. Трусики улетели к телефону. Я закрываю глаза, не сдерживая стон от пронзившего меня разряда, когда почувствовала его язык во мне. Кричу его имя находясь на пике, и когда казалось, что вот он конец, Рома отстранился. Я чуть не заплакала от чувства пустоты и потребности в нем. Но он не дает мне долго быть одной, войдя в меня одним движение, наполняя всю. Остро! Жарко! Я обнимаю его, кусаю в подбородок, целую в губы, наслаждаюсь нашей близостью. Двигаюсь вместе с ним. И не отпускаю, пока не получаю разрядку. Рома достигает пика вслед за мной.
Какое-то время мы с ним просто лежим. Я бы еще так полежала. С пустой головой после хорошего секса. Но все хорошее рано или поздно заканчивается. И у Ромы другие планы.
— Мне нужно поработать. — говорит.
— Знаю. — шепчу.
Просто лень громко говорить. Или голос сорвала? Прокашлялась.
— Знаю. — нет, не сорвала.
Что удивительно.
Он целует меня, одевает штаны, и уходит. А я остаюсь лежать в его кровати. Но просто лежать, да еще и одной мне скоро становиться скучно. И здесь я вижу его. Ромин телефон.
— Ро-ом! — зову. — Можно твой телефон возьму?
Молчит. Молчание знак согласия? Вряд ли. Это же Рома. Но я все равно беру его телефон, ввожу пароль. Сперва я думала просто посмотреть его галерею. Но там кроме моих фото ничего нет. Скучно. Куча программ, пара непрочитанных сообщений, почта, чаты.
Палец завис над значком Вайбера.
Вздрагиваю, когда на телефон приходит сообщение.
— Ну уж нет! — говорю сама себе.
Встаю, одеваюсь. Раз Рома выбрал штаны, мне осталась его футболка. Свои вещи игнорирую. Мне вообще начинает казаться что его вещи мне идут больше чем ему! Просто словно для меня куплены.
— Ты телефон забыл. — говорю, положив перед Ромой его гаджет.
Он кивает, почти не отвлекаясь смотрит в ноутбук.
— Тебе там сообщение пришло. — говорю.
- От кого? — спрашивает он.
— Не знаю, я не смотрела. — говорю, пожимая плечами.
— Посмотри, пожалуйста. — все так же, не отрываясь от монитора, просит он. Выполняю его просьбу.
— Пишет Мирский. — говорю, прочитав как подписан номер. — Просит договор.
— Твою… — ругается Рома, но замолкает, смотрит на меня. — Я просил своего секретаря отправить его еще вчера.