Макс открывает дверь, и запах хлорки ударяет мне прямо в лицо. Я морщу нос.
— Чёрт, это отвратительно, — стонет Макс, помахав рукой перед лицом. Он закрывает за собой дверь, и я сажусь на край одной из двуспальных кроватей.
— Чёрт, — произносит он опять. — Я не взял пакеты. Сейчас вернусь.
И с этими словами он оставляет меня одну.
Наедине с дверью, которую я с лёгкостью могла бы открыть. Я легко могла бы уйти. Сбежать в офис. Я могла бы быть свободной, но мои ноги не хотят нести меня к двери. И с чего бы? Потому что я не хочу уходить от него.
И совсем одна я паникую. Начинается головокружение. Пот проступает из каждой поры. Макс нужен мне. Я хватаюсь за край кровати в попытке почувствовать уверенность, перестать думать, что я вот-вот провалюсь прямо сквозь этот грязный пол гостиницы. Я считаю про себя до ста двадцати, прежде чем щелкает замок в двери. Дверь открывается, и в ту минуту, когда я вижу лицо Макса, мне кажется, я снова могу дышать.
Он хмурит брови.
— Ты в порядке? — Макс бросает ключи на тумбочку и ставит пакеты у подножия кровати.
— Да, я в порядке.
Он бросает на меня взгляд, полный любопытства, слегка ухмыляясь.
— Ты выглядишь встревоженной.
— Вовсе нет.
— Хорошо, — он чуть не падает, пока сбрасывает ботинки. — Тебе и не следует беспокоиться.
Макс хватает края своей белой футболки и снимает её через голову. Я наблюдаю, как напрягаются и расслабляются мышцы на его животе, я бегло осматриваю его обнажённую плоть. Он ловит мой взгляд на себе и улыбается, затем стягивает с себя джинсы и ползком ложится на кровать рядом со мной.
— Дерьмовый мотель, но это именно то, что ты получаешь в центре обдолбанного Египта.
Я смеюсь.
— Что смешного? — спрашивает он, ложась на живот и хватая одну из подушек. Макс сминает её под своими массивными руками, затем опирается на неё подбородком. — А? — говорит он. — Что смешного?
— Мне нравится эта фраза — обдолбанный Египет, я всё время её использую.
— О, да?
— Ага… — он хватает меня за колено и игриво сжимает, но вместо того, чтобы убрать руку, он оставляет её там, нежно потирая пальцами мою ногу.
— Это знак.
— Знак? — спрашиваю я.
— Да, знак того, что ты тоже сказала бы подобную ерунду, — он снова улыбается. И эта его улыбка — что она со мной делает! Несколько минут мы смотрим друг на друга, и всё, что я хочу, чтобы он сделал, — поцеловал меня. Держал меня. Любил меня…
— Теперь всё будет в порядке, — Макс убирает выбившуюся прядь волос мне за ухо. — Я обещаю.
— Я знаю, — у меня голова идёт кругом. Я беспокоюсь, что он собирается бросить меня. Он не может меня бросить. Никогда. Мой пульс снова врубает максимальную скорость.
— Что? — спрашивает он, проводя пальцами по линии моего подбородка. — О чём ты думаешь?
— Не оставляй меня, — выпаливаю я, понимая, как отчаянно это звучит.
Дело не только в том, что без него я чувствую себя потерянной или что я люблю его, но и в том, что есть в нём что-то такое, что я знаю, я вряд ли найду где-то ещё, потому что это то, что я уже должна усвоить. Эта связь — она глубже, чем любая другая, которая когда-либо была в моей жизни.
Он хмурит брови и садится.
— Нет. Я не брошу тебя… — пауза, и он прищуривает глаза. Его взгляд становится напряжённым, будто он без слов пытается что-то вытащить из меня. — Я хочу знать, что с тобой случилось. Не в том доме, Ава. Что с тобой произошло? Задолго до того, как я встретил тебя, что-то тебя сломало.
На секунду мои лёгкие перестают принимать кислород, и мысли уносятся в те места, где они не должны быть, места, которые я заблокировала и научилась забывать.
Темнота.
Шаги за дверью моей комнаты.
От него несло виски, как в прачечной воняло стиральным порошком.
В ту секунду, когда я закрываю глаза, меня засасывает извилистый туннель страха и стыда. Все эти годы спустя я всё ещё могу чувствовать грубую руку, зажимающую мне рот, чтобы заглушить мои крики, с запахом сигарет на его пальцах. До сих пор кажется, будто его руки повсюду на мне — хотя я молю Бога, чтобы это было не так. Как ни странно, я до сих пор слышу, как он говорит мне, как я ужасна, что, расскажи я об этом, никто мне не поверит, и что важнее всего, что никто меня не полюбит. Я не заслуживаю любви. Такой стыд и смятение, страх и подорванное доверие топят тебя, неважно насколько хорошо ты думаешь, что ты выздоровел. Это всегда будет мучить тебя. И дело в том, что если ты никогда никому не рассказывал об этом демоне, этом аде, который ты снова проживаешь в мире снов и иногда в своих мыслях, ну, ты одинок. Совершенно и чрезвычайно одинок в самом грязном месте, которое только можно себе представить.