Мне же было не по себе. Минут десять я вглядывался в портрет, не доверяя блеснувшей догадке. Смущала вседоступность красоты тела, лица. Лица, которое было мне не просто знакомо...
Да что скрывать! До сего момента я любил ее, любил молча, выжидательно, упорно. Боялся и подстерегал всюду. Кто поймет, что переживал я, когда видел ее на улицах городка и не мог приблизиться? Тайно я настигал ее, фотографировал и ждал. Жизнь диктовала мне быть пугливым, недоверчивым, жизнь шептала: жди, придет мгновение, когда тебе не надо будет униженно чувствовать неуместность своей любви... И я ждал.
Она была прекрасна, и непонятно было, чем она так увлечена, что в нашем мире могло так захватить, заворожить ее всю - от кончиков пальцев до небольших, широко раскрытых глаз? Я готов был стоять и вечно задавать один и тот же вопрос: "Что поразило тебя, какое совершенство могло отвлечь тебя от совершенства твоей красоты?" И, загораясь ревностью, не хотел ответа.
Комиссия уехала. Горбунок туго свернул фотографию, глянул в трубку на тусклый свет зимы и ушел.
Она ходила по тем же улицам, дышала тем же воздухом, тот же мороз румянил ее щеки... Она не могла жить, казалось мне. Или не имела права. Я замирал прямо на улице, становился плоским, сдавленный ревностью,- под ярким маленьким солнцем, в свете высоких сугробов, прислушиваясь к говору прохожих и теряя смысл происходящего. И одновременно слышал в себе голос Курка:. "Так чего же ты тут делаешь? Чего тебе здесь надо?"
Задыхаясь, я кинулся вверх по склону, высокому и безнадежно скользкому, как у Брейгеля, прибежал в шахматную мансарду и спросил Курка, стараясь не сфальшивить:
- "Так чего тебе тут надо, а?"-Понял, что уже сфальшивил, но продолжал:- И ты всерьез считаешь, что можно всю жизнь торчать среди полотен Рембрандта, Гогена и тому подобной чепухи?
Что же отвечает этот двумерец?
- Можно.
- И женщины, настоящие, живые, не нужны?
- Нужны.
Но нужды в голосе не чувствую и насмехаюсь:
- Чтобы рожать недомерков? Детишек плоских, как научно-популярная брошюра?
Говорю, а сам на аквариум гляжу - понимаю, что сморозил чушь. Булькает компрессор, перламутровые рыбки скользят - завидно. Смотрю и вижу... глупо, но разобрать не могу, что с рыбками? Хотел бы сказать "и вот тут-то", но ничего в ту минуту не понял. Только пячусь и слышу за спиной тихое квохтанье, перед глазами аквариум пузырится и - рыбки, рыбки...
Много ядовитых стрел мысленно пускал я в Курка. Я проклинал его хирургические фотографин, эту противоестественную трансплантацию красоты, это издевательство над живым, над нею, заживо выдавленной в двухмерный мир порнографии... Ух, мне бы в руки не фотоаппарат, а ружье!
А тут подоспела суббота, клуб уходил на фотоохоту. В лесу еще встречаются занятные зверушки - то заяц, то маленькая косуля, то лисица.
Азарт овладевает прямо-таки охотничий. Обнаружишь свежий след - сердце замрет. Дерево за дерево, тень за тень, солнце и блеск снежинок, дымка под вспорхнувшей пгицей...
Минут через двадцать так втягиваешься, что, кажется, ощущаешь тепло убегающего зверя. Настороженность тонкая, как слух у настройщика, видишь зверя сразу фотографируешь привычно сначала глазом: вот он, вжался головой в плечи (заяц!), пронзительная чернота зрачков, синяя тень, вибрирующий нос... И потом - еще резче, контрастнее, точно глаза сливаются в один, с удесятеренной силой, циклопический глаз объектива.
Хочется не торопиться, ведь все гак подробно, на ладони, выбирай, что хочешь, бери в любом ракурсе, он прекрасен (заяц), описанный радужным свечением... От множества возможностей теряешься. Дрожит рука, глаз туманится. Где же воля? Где мгновенный акт вдохновения?..
Щелчок. Он еще сидит. И исчезает, как только наводишь второй раз. Но разочарование впереди. Пожалуй, только Курок умел делать снимки, которые не разочаровывали.
Намучившись с прилипающими к снегу лыжами, я тихо остановился в прогалине, разом учуяв присутствие Курка.
Заметил ли меня Курок? По тому, что он и ухом не повел, я догадался: заметил. Но человек -не зверь. И может быть, поэтому можно прикинуться, что тебя не заметили.
Я навел аппарат - профиль горбуна приблизился. Я готов был считать морщинки в уголке его глаза. По тому, как вытянулась его шея, как противовесом замер горб, ясно было:
Курок весь в предстоящем фотовыстреле.
"Чертов двумерец! С тебя сейчас хоть штаны снимай - не обернешься. Не сможешь".
Видоискателем я нашел объект его вожделения-на выгнутой ветви ели суетилась белочка. Мне казалось, что я смотрю на нее глазом Курка. В видоискателе все ярко, все далеко и одновременно близко; все, что обведено рамкой, принадлежит тебе, только тебе, это твой мир, твоя красота; и воздух там иной, и солнечный свет без назойливого светила...
За те две-три минуты, что я наблюдал, белочку можно было бы снять раз десять. Однако Курок выжидал.
Я напряженно держал в объективе его и белку. Зверушка суетилась, резко дергала головкой, перемещалась по ветке, точно пунктиром. Курок торчал, как изваяние. Мне было не по себе- я ни за что не спугнул бы зверька и при этом испытывал великое искушение это сделать...
Оп! Курок начал медленно поднимать свою пушку. Что же произошло? Белка, суетившаяся на середине ветки, стала подвигаться вверх: скачок замерла, опять скачок. Еще. Повернулась хвостом.
Чего ждал, что ловил Курок?
Конец ветки вздымался высоко вверх и в сторону, и вот белка уже здесь. Бог мой, как она очистилась, как обрисовалась на фоне серебристо-голубого неба!
В одно мгновение я увидел в видоискателе вскинутую фотопушку, вспорхнувшую в небо почти прозрачную белку и - сам нажал на спуск...
Завидовал я Курку? Да, завидовал, нехорошо завидовал. Всячески подавляя в себе раздражение, избегая шуток по поводу его горба, прикрываясь маской интеллигентного дружелюбия, маской почтения фотолюбителя к мастеру...
А совесть? Разве но терзает она вопросом: "Не ты ли выталкиваешь горбуна в двухмерный мир?"
Впрочем, не стоит доверять всем этим саморазоблачениям-это просто защитная реакция чувствительной души.
Когда я проявил пленку и отпечатал, белочки на фотографии... не было. Курок на месте, лес, ель, ветка с осыпающимся снегом, и там, где должна быть белочка,-штришок, царапинка на небе...
И вот сейчас Только, в темноте, в утомительном красном свете, я понял, чем напугали меня рыбки из аквариума: они были плоскими. Переливались, извивались в воде полосками фольги.
Первым порывом было бежать, вызвать горбуна к барьеру. Наставим друг на друга фотопушки и тогда увидим, кто кого красивее выдавит в двухмерный ящик!
"Кто дал тебе право описывать наш мир? - телепатически спрашивал я Курка.-Кто дал тебе право инвентаризировать нашу красоту? Ты, ошибка господа бога!"
Порой мне казалось, что невидимый луч.
Куркова аппарата описывает меня с головы до ног, и тогда все тело у меня чесалось, мир казался слишком просторным, слишком многомерным для моего перепуганного тела. Курок унижал меня, делал неполноценным. Я знал, что никогда не смогу увидеть мир так, как видит он. А почему?
Проще было пойти к горбуну и сказать это ему в лицо. Но после всего я ни за что этого не сделаю. Условности!.. Но не условностями ли мы живы?
И не условность ли красота? Горбуну этого не понять, он лапает изнанку мира, он равнодушен к стыдливости материи, к этому высшему проявлению красоты. Что он смыслит в этом? Он хочет перекинуть пешеходную дорожку между красотой и обыденностью - а суть в том, чтобы сохранить тайну мира. После субботы должно быть воскресенье, а не понедельник. Я не позволю издеваться над тайной души! Красота должна быть чистой,
В руках этого уродца оказался фотоаппарат с фантастической разрешающей способностью.