— У вас все мастера… — отозвался Киян неопределенно и, вздохнув, налил стаканы.
Выпили, заговорили о былых ратных делах. Тут и женщины подвинулись к «столу», присели рядом на траве и тоже налили по рюмочке.
Киян, лохматя цыганскую шевелюру, сказал:
— Есть предложение, товарищи. Если наша команда и гости не против, пусть сегодня, в самый большой для нас праздник, каждый расскажет наипамятнейший случай из своей боевой жизни. Не обязательно, что наши бьют, наших — нет, а такой, что не изгладится из головы никогда. Среди нас моряки, летчики, танкисты, пушкари и даже один черт знает как уцелевший подданный «царицы полей»… Думаю, найдется у каждого что‑то.
— Хорошая мысль, а кому начинать?
— По жребию, в порядке очереди!
— Давайте без жребиев как‑нибудь… Не в футбол играем, — подал голос скуластый подданный «царицы яслей».
— Начнем, Генрих Иваныч, с вас, — сказал Киян. »
— Я без очереди не лезу.
— Нет–нет! Гостям предпочтенье. И по алфавиту подходяще: фамилия на «Б».
— Морока мне с этой «бековой» фамилией… Ведь воевал‑то под другой, под чужой фамилией, — почесал Бек рыжую голову.
— Вот и расскажи, как присвоил чужую… — засмеялся Леонид Нилыч.
— Ну с этого… гм… с этого, пожалуй, ничего не выдуешь, если на то пошло. Впрочем, судите сами. Расскажу.
Перед войной я тоже был, так оказать, подданным «царицы полей», командовал взводом в звании лейтенанта. Первый выстрел произвел в конце июня в Белоруссии, а потом неудача — шарахнули нас крепко. За какие‑то сутки фашистская танковая группа так проредила наш полк, что личного состава осталось раз-два, и обчелся. Полег весь штаб, сейф с секретными документами в болоте утопили, иначе бы достался врагу, а полковое знамя у бойцов из рук в руки стало переходить. К концу дня от части одно название осталось…
Палили по нас со всех сторон, полное окружение. Не знаю, что стал бы делать я, комвзвода, если б дали мне полнокровный полк, но с оставшейся полуротой решил: дождемся темноты, а там «ура» — в рукопашную на прорыв.
Но фашисты перехитрили, не стали ждать ночи, пошли на нас засветло. Отбивались мы как могли, стояли до последнего. Гранаты, ножи в ход пустили.
Вижу, упал солдат, в руках знамя полковое, пробитое осколками. Я подхватил его, крикнул не помня себя: «За мной! Вперед за Родину!»
Может, не поверите, но клянусь вам — факт: как только почувствовал в руках древко знамени, у меня словно сил прибавилось, и соображение стало острее.
И не только у меня: боевой изодранный стяг зажигал, привлекал к себе бойцов. Бежали, стреляли, кричали, ругались, страшно, остервенело. Последний раз в жизни.
Почувствовал я —ногу мою будто обожгло. Скользко стало в сапоге. Запахло кровью. Упал — и сразу все затянулось красным. Показалось: кровью глаза залило. Провел рукой — нет, знамя накрыло меня с головой. И в ту же секунду чья‑то рука вырвала его. Слава богу — красноармеец. А тут мина разорвалась рядом — убил. а его и мне всадила в раненую ногу еще осколок, залепила глаза чужой кровью. Ухнул, как в колодец. Темно. Очнулся — в ушах звон. Гляжу — картофельное поле, ботва высокая. Поодаль деревня, за ней лес. Речушка блестит от закатного солнца. Отлично все вижу и соображаю. Удивительно, до чего делаешься умным и наблюдательным после того, как выскочишь из боя! Верно?
Вдали где‑то еще постреливали, а вокруг меня — тихо. Неужели всех перебили? Ужас охватил меня. Что делать? Пополз. То есть казалось, что полз, а на самом деле лежал на одном месте, едва шевелясь. Нога онемела, от боли тошнило.
Наступили сумерки, затем ночь. Страшно пить хотелось. Так хотелось, что… Эх! «Нужно, — думаю, — остановить кровь, иначе — амба». А как? Вспомнил: перочинный ножик в кармане. Достал, разрезал осторожно голенище… Мамочка! Как хлынет! Перетянул поскорей ремешком от планшета повыше раны.
Не закончил возиться с ногой, как слышу окрик на моем языке, с баварским этаким диалектом:
«Кто здесь?»
Я припал к земле, не дышу. Прошло с полминуты — и другой голос:
«Видать, русский какой‑то не сдох еще».
«Сволочь, — думаю. — Самому б тебе сдохнуть!»
В небе — отблески пожара, и мне снизу хорошо видны две согнутые фигуры: точь–в-точь два стервятника шныряют среди убитых, наклоняются, обшаривают. Меня в холодный пот кинуло — мародеры! Обнаружат сейчас, а в пистолете ни единого патрона.
А они опять переговариваются:
«Здесь ничем не поживишься, одни солдаты. У них в карманах сквозняк. Пойдем».
То ли от страха, как бы наши не нагрянули, то ли жутко стало среди трупов, ушли.