И снова этот человек удивляет меня до смерти, когда внезапно притягивает меня к своей груди. Его руки обхватывают меня, а ладонь ложится на мой затылок.
Дрожь пробегает по моему телу от ощущения его сильного тела.
Может, ему не все равно? Иначе зачем бы он пытался меня утешить?
— Он заслужил смерть, — шепчет Ренцо, его голос все еще пронизан тьмой, но в нем также слышны нотки печали. — Это он убил Джулио.
Я быстро киваю, чтобы показать, что слушаю.
— Мой младший брат был моим наследником. Не было никого, кого бы я любил больше, чем его, — признается он.
От осознания того, что Ренцо действительно открывается мне, у меня от приоткрывается рот. Такой его стороны я еще не видела.
Вокруг нас воцаряется тишина, и я начинаю осознавать, каково это - быть обнятой этим человеком. Обнимает ли он меня, чтобы утешить, или потому, что играет с моими эмоциями, неясно.
Повернув голову, я прижимаюсь ухом к его груди, и мое лицо замирает, когда я слышу, как быстро бьется его сердце.
Неужели оно так бьется из-за меня?
Смею ли я надеяться?
Не желая упускать свой шанс, я высвобождаю руки и обхватываю его за талию.
Мое сердцебиение опасно учащается, когда его тело изгибается вокруг моего, и он прижимается ртом к моим волосам.
Святое. Дерьмо.
Внезапно он отпускает меня и, проходя мимо меня, бормочет: — Поехали домой.
Я быстро выхожу за ним из туалета, пока мой мозг работает со скоростью света, пытаясь осмыслить то, что я только что узнала.
Ренцо должно быть не все равно, чтобы так реагировать. Верно?
Глава 26
Ренцо
После убийства Констелланоса я чувствую себя гораздо лучше, и мне стало спокойнее, когда речь заходит о Скайлер.
Пока Дарио и мои люди рыскали по всему миру в поисках Сервандо Монтеса, я нашел время проведать мать, прежде чем она уехала навестить своих кузенов на Сицилии.
Стоя в гостиной с бокалом виски в руке, я смотрю в окно от пола до потолка, не особо вникая в пейзаж городского горизонта.
Я слышу мягкие шаги Скайлер, спускающейся по лестнице, и, обернувшись, провожаю ее взглядом до кухни.
Я допиваю последний стакан виски и ставлю его на место, а затем направляюсь на кухню. Она занята тем, что достает ингредиенты из холодильника.
Я сажусь на один из стульев у острова, чтобы спокойно наблюдать за тем, как она готовит. Никакие пытки не заставят меня признать вслух, что мне нравится смотреть, как она готовит для нас еду.
— Что ты готовишь на обед? — спрашиваю я, опираясь локтями на гранитную столешницу.
— Баранью вырезку с чесноком и шалфеем, запеченную с картофелем, — отвечает она, в то время, как кладет мясо на прилавок и смотрит на меня. — Это было любимое блюдо моей мамы.
На ее лице появляется улыбка, и пока я смотрю на нее как ошарашенный идиот, она становится еще шире.
Ее голос звучит дружелюбно, когда она добавляет: — Надеюсь, тебе понравится.
Когда я вижу ее улыбку, внутри меня происходят странные вещи. Особенно с моим сердцем.
Ты всегда можешь жениться на ней, и она подарит тебе наследника, которого ты потерял.
Слова Франко проносятся в моей голове, заставляя меня нахмуриться.
Улыбка Скайлер исчезает, и она, внезапно занервничав, сосредоточивается на приготовлении мяса.
Понимая, что я недоволен тем, что она снова нервничает, я хмурюсь.
Какого хрена?
Почему меня волнует, улыбается она или нет?
Эту гребаную мысль подбросил Франко. С тех пор я изо всех сил пытаюсь вспомнить, что Скайлер - моя пленница.
Мои глаза следят за каждым ее движением. Я рассматриваю розовое платье, в которое она одета, и мой взгляд останавливается на ее босых ногах.
Она выглядит так, будто ей самое место на моей кухне.
Внезапно Скайлер говорит: — Есть что-то, что ты не любишь есть? Или может аллергия?
Я усмехаюсь. — Зачем? Чтобы ты кормила меня тем, на что у меня аллергия?
Она качает головой и оглядывается через плечо. — Я бы никогда этого не сделала. Я просто хочу, чтобы ты наслаждался едой.
Уголок моего рта приподнимается. — Никакой аллергии.
Я некоторое время наблюдаю за ее работой, а потом она спрашивает: — Итак, что ты любишь есть?
Неужели внезапный интерес вызван тем, что я обнимал ее на прошлой неделе?
Я игнорировал этого слона в комнате с тех пор, как это произошло, особенно когда она обняла меня в ответ.
— Только не надо стокгольмского синдрома, — бормочу я.
— Что?
— Это когда ты проявляешь привязанность и симпатию к своему похитителю, — объясняю я.