— Если вы соблюдаете Кодекс Мегаполиса…
— Я соблюдаю Кодекс Мегаполиса. Если вас это объяснение устраивает, разрешите быть свободным?
— А сломанная рука?
— Я-то тут причём?
— Не причём?
— На сто процентов. Или у потерпевшего ко мне есть претензии? Покажите заявление.
— Письменных претензий нет, но… — Марк запнулся.
— Ну, на нет и суда нет.
— И всё же, это вы его…
— Нет.
— А как же?
— У него и спросите. Если бы это сделал я, так бы и сказал. Но это просто невозможно. Как мне вам объяснить, что я не в состоянии сделать ничего плохо ни одному из людей?
Губер глубоко вздохнул, наклонился вперед ближе к Марку и как-то по-отечески добавил:
— Послушайте, молодой человек, я прекрасно знаю, о чем вы думаете. Но со мной вы ничего не выиграете. Любопытство своё не удовлетворите, никакое преступление не раскроете. Просто нет никакого преступления. Никакого нет. Ну, не интересен вашему начальству, непонятный, странный человек, как вы выразились, бомж? Кому я нужен? Фильтрационщикам? Они вам спасибо не скажут. Давайте я встану и спокойно выйду из этого кабинета, а вы напишите, что провели разъяснительную беседу. На этом и закончим наш короткий контакт. Ведь всё так просто.
— Вы мне будете указывать, как поступать?
— А почему бы и нет. Да вы и сами понимаете, как лучше поступить в данной ситуации. К тому же, сегодня утром вам советовали отпустить меня, ведь так? И вы мысленно согласились. Где-то внутри чувствуете, что самое верное решение — отпустить. Так в чём дело?
У Марка вытянулось лицо. На наглость не похоже, больше похоже на внутреннее понимание его собеседником чего-то такого, что пока ещё не ведомо самому Марку.
— Так. Сделаем вид, что я этого не слышал, — сдерживая раздражение, грубо сказал он, — тем более, что все вами сказанное к делу не относится. Это правда, вы не мой клиент. Но ошибаетесь, утверждая, что парни из Фильтрационного не заинтересуются таким бомжём. Вижу, в восстановлении не нуждаетесь — похоже с кислотой, свинцом и кадмием дел не имели. Тогда вначале они определят вас на лёгкий труд, а затем повесят на шею социальную карточку на питание и вперёд на Станцию. Вы же не из таких как этот Шмайсер, которые чтобы не работать, на второй день суют пальцы в аккумуляторную кислоту. В общем, рассказывайте, а там посмотрим, что с вами делать.
Марк взял чистый лист бумаги, ручку и твердым холодным взглядом посмотрел на Губера. Тот опустил глаза в пол, долго разглядывал ботинки, а затем ровным голосом произнес:
— Ладно, пишите. Итак, позавчера девятнадцатого марта я, Эрик Губер, поздно вечером возле третьей Аккумуляторной, проходя мимо группы местных… э, как там у вас они называются…
Губер задумчиво свел брови.
Все началось со свиста. Свистели ему.
— Это что у нас за новый дядя появился? — сквозь зубы процедил свистевший, выколупывая кончиком ножа грязь из-под ногтей. — На нашей территории пасешься, гад?
Человек с ножом посмотрел на свою пеструю свиту и добавил, сверкая острым лезвием.
— Пощекочем?
— Давай! — подхватила свита.
Они стояли в дальнем углу вагоно-приёмника монорельсовой дороги, в стороне от света прожекторов, неподалеку от камер хранения. Был поздний вечер и редкие рабочие, спеша к началу третьей смены, отворачивались, торопливо ускоряя шаг. Холодный ветер гонял по перрону обрывки обёрточной бумаги. Худой рыжий пёс спал рядом с перевёрнутой урной.
— Тебя предупреждали, дядя. По-хорошему просили здесь не ошиваться. Так или нет? — сухо спросил человек с ножом и смерил незнакомца единственным здоровым глазом.
Тот невозмутимо смерил говорившего взглядом. В светло-серых глазах читались вселенское спокойствие и уверенность. Оппонента с ножом это явно взбесило и он, злобно покосившись на свиту, вдруг сорвался писклявым девчачьим фальцетом:
— Ты дядя, вижу, хе-хе… не знаешь, кто я? Так вот, я тебе сейчас объясняю. А если не поймешь, то…
— Я знаю, кто ты, — спокойно перебил его человек в тельняшке, — и как раз тебя ищу, Шмайсер.
— Опа? — искренне изумился тот, — хе-хе… это. И откуда ты, дядя, знаешь меня?
— Просто знаю. Я все о тебе знаю. Знаю, что ты имел когда-то заправочный ларёк, что торговал подержанными батареями и что проиграл его в карты десять лет назад вместе с жильём. Знаю, что наркоман, и сидишь на даркфомине. Жена от тебя ушла и сейчас ты живешь у рыжей Лизы. Знаю, что бьешь её, когда обколешься. И она тебя бьёт. И подельников твоих знаю.
Он оглядел стоящих поодаль. Указал на толстяка средних лет, заплывшего жиром, в заштопанной в нескольких местах грязной болоньевой куртке, с одутловатым белёсым лицом.