А по весне потекут ручьи, выглянет золотое солнышко и растопит снег, заплачут сосульки, растают сугробы… и этот дом, то место, в котором вы были так счастливы – пусть недолго, но так немыслимо, невообразимо счастливы, растает, разольется вешней водой, и уйдет в землю, в реки, в ручьи, не оставит ничего на этом месте. Пусто. Будет весна, будет лето, снова придет осень и настанет холодная, злая зима, но этот дом – это место в твоем сердце навсегда останется не заполненным. Безжизненным, как выжженная солнцем пустыня… пусть его хлещут ливни, пусть сыпят белым снегопады, пусть прорастает новая трава по весне, согретая теплым солнышком – пусть закружит зеленое лето и зашуршит рыжими листьями осень… пусть. Это – для всех. Все видят так. Только ты на самом деле видишь, чем является это место. Место, где когда-то жила твоя любовь…
Лика сама не понимала, с кем она говорит. Сама с собой? С Максом? С любовью?..
Трещали, как сверчки, дрова в камине,
Казалось, где-то заплутало лихо,
И не вернется. Нету и в помине
Печали, горя – так светло и тихо…
При прочих равных…
Лика думала о том, что при прочих равных шансах она могла бы еще на что-то рассчитывать. В этой же ситуации… нет, невозможно. И должна все прекратить – обрубить одним махом, закрыть дверь, пусть там, в сердце, за этой дверью все покроется слоем пыли, пусть туда никогда не ворвется ветер, пусть там все высохнет и истлеет… закрыть, закрыть навсегда и никогда не открывать. Заколотить дюймовыми гвоздями, не жалея гвоздей, оставив там умирать любовь – без света, воздуха, без воды и еды… оставить… но как это можно сделать? Рука поднимется ли? Поднялась…
При прочих равных…
«Как думаете, – горько смеясь, Лика в полубреду задавала вопрос невидимому собеседнику. – Как думаете, если одного мужчину любят две женщины, лишь с той разницей, что одной около двадцати, а второй – раза в два больше? Как думаете, каковы судьбы обеих? При прочих равных. Если предположить, что и мужчина на данный момент одинаково любит – или не любит – обеих? Кого он выберет? Ответ же очевиден. Той, которая старше, отведена роль временной любви. Любовницы. А женится он на другой – на той, которая молода, даже если она и глупа как пробка. Просто потому, что они из одного момента. А с той, что старше… Такая вот несправедливость – просто не совпали по времени. Никто не виноват».
Время, время. Творит что хочет. Вершит свои дела без оглядки на человеческие жизни. Тут разрушит, там построит – и в результате равновесие. Равновесие… оно всегда сохраняется. И совершенно не важно, что где-то минус – важно, что где-то плюс. И все нормально. Ну а минус… просто так произошло.
«Ах, Михал Петрович, не знаю, что ты думал, но все думали, что я просто нервничаю. Что мои нервы на пределе, что это грипп, что у меня проблемы… все гораздо проще. Я люблю – и так люблю, что свет белый не мил. Любила… Последняя любовь – потому что ни до, ни после не было и не будет уже такой… До – просто не было. После – уже не будет. Да, еще молода, но… нет, пожалуйста, не надо. Да разве есть у простого человека силы пережить такое еще раз? Кто в здравом уме и трезвом рассудке решится?! Упаси Бог испытать еще раз…»
Лике было так плохо, что казалось, хуже уже некуда, и временами она понимала, что бредит. Но жаропонижающее пить не стала. Просто не додумалась. Не было сил. Температура, перевалившая за сорок, заселила комнату странными видениями – ей чудился Макс, она видела себя и его, занимающихся любовью, видела тут же его беременную жену в кафе, и столик находился как раз рядом, его жена запросто может коснуться их обнаженных тел…
– Что вы делаете, – хотела крикнуть Лика. – Она же все видит! Она все знает! У нее будет ребенок!
И без сил падала на кровать. В следующее мгновение комната уже была пуста…
Лика билась в агонии собственной любви. Это не она – это ее любовь исходила жаром, это ее сердце сгорало в огне температуры, это ее чувство к Максу сжирали беспощадные вирусы гриппа.
«Сошла с ума! – клеймят и млад, и стар. –
Гляди-ка, новоявленный Икар!» –
Ломают крылья и на мне рвут платье.
Я все приму – боль, униженья, стыд.