В общем, терпели в приличной семье безродного голодранца недолго. А потом, когда мне было года три, наверное, послали нас с батей на хрен. Именно так. Не только его, но и меня тоже. Отец передал почти дословно слова папаши Ады к дочери: «Ну, подумай сама, какой от этого идиота может быть сын? Такой же никчёмный дебил, как он сам! Тут генетика, Ада! Нормальных детей нормальные родители в мусорный бак не выбрасывают. Наверняка от алкашей приплод. Юра твой – генетическое отребье! Всё, подурила и хватит. Уезжаем».
Я не знаю, насколько точно отец передал слова своего тестя. Судя по тому, что отец повторял их раз за разом, точно, не меняя ни одного слова – наверное, да. Он их крепко запомнил.
И моя мать с моим дедом уехали. Далеко. За океан. Там у них дела, какой-то бизнес. А отец остался тут. Со мной.
Я без понятия, как он смог защитить диплом со мной на руках. Ведь я тогда был еще в совсем сопливом возрасте. Но как-то сумел. Образование у отца самое что ни на есть, в моем понимании, бесполезное и бестолковое – историк. Первое время влиятельный и состоятельный бывший тесть помогал «генетически ущербному» бывшему зятю, так понимаю, деньгами и тем, что отца взяли на работу в какой-то НИИ. Не понимаю, какой НИИ может быть у историков, ну да это и не важно. Как-то, в общем, отец трудоустроился. Как-то, в общем, растил и воспитывал меня. Хотя воспитывал – это громко сказано. А, может, и нет. Я как-то быстро привык к тому, что у меня отец не такой, как у всех. Рассеянный, всегда погруженный в свои мысли, непрактичный. В какой-то момент квартиру пришлось продать – я подозреваю, что задешево – и переехать в комнату, которую я назвал клоповником. Ну, по сравнению с просторной двухкомнатной квартирой, оставленной нам отцом Ады, комната в коммуналке – клоповник.
Я быстро понял, что не стоит ждать от отца чего-то сверхъестественного. Чего-то, что превосходило бы его возможности. Помню, как в третьем классе он мне на новогодний «сладкий стол» в школе выдал банку сгущенки со словами: «Ну, сладкая же». После родительских собраний, на которые отец приходил через раз, учителя обычно становились ко мне чрезвычайно лояльны.
Зато не пил. А у некоторых ребят в школе отцы пили. И ни разу не поднял на меня руку, а у меня были в классе ребята, которые могли и с синяками в школу прийти. Отец вообще ни разу на меня не накричал. Правда, опозорил, когда расплакался на моем выпускном в школе. Ну, это я тогда решил, что опозорил. Сейчас я так, конечно, не считаю. Когда ему вручали красный диплом, он уже не плакал. Стоял гордый, будто ему Нобелевскую премию дают. Хрен знает, конечно, вручают ли историкам Нобелевские премии? Но вид у бати был чрезвычайно сияющий.
И, кстати сказать, мы с батей неплохо жили. Прилично жили, я считаю. Я уже с третьего курса подрабатывал, к моменту выпуска из института получил позицию мидла – специалиста с достаточным опытом, решающего сложные задачи и действующего самостоятельно.
В общем, собственные мозги, непонятно откуда взявшиеся у «генетического отребья», я монетизировал очень успешно. Как будто что-то кому-то доказывал. Но я себе, конечно, ни в чем таком не признавался. Строить карьеру и поднимать бабло – это нормально. Это все так делают. И я так делал. Строил и поднимал. К тридцати годам я имел собственную квартиру, машину и очень хорошо – вот прямо очень, не хвастаюсь – оплачиваемую работу.
В общем, всё как в детском стишке про багаж и собачёнку, который мне часто читал на ночь отец. Я этот стих по какой-то неведомой детской причине обожал, и батя мне его читал каждый вечер на протяжении хрен знает какого времени. А я до икоты хохотал над этим стишком. Впрочем, по-моему, папа его очень смешно читал.
Вот так и я. У меня были эти «диван, чемодан, саквояж». В смысле, квартира, машина, работа. Девушка. Или девушки. В смысле, много девушек. Я их менял. Не слишком часто, меня папа не так воспитывал! Но регулярно. Раз примерно в год-полтора-два.
А потом – бац. И нет ничего.
Батя жил своей жизнью, меня особо не касался. Я, скажу честно, был только рад тому, что теперь живу отдельно и как мне нравится. А у бати свой жизненный путь. Он же, в принципе-то, еще не старый человек. Ему вот только пятьдесят исполнилось год назад. Мужик в расцвете лет, с собственной жилплощадью, какой-никакой работой и даже научной степенью «Кандидат исторических наук». Только вот седой почти наполовину. А в целом, вполне себе довольный жизнью человек. Так я считал. Но не совсем точно. Рано я расслабился.
Отец ушел из НИИ и устроился работать в какой-то фонд. Скажу честно, я обрадовался этому. НИИ у меня не вызывал никакого доверия – ни в плане денег, ни плане вообще полезности, хотя бы общественной, не говоря уже о научной. А фонд, что фонд? Тогда их расплодилось до чёрта, по любому чиху – фонд. В этих фондах крутились нехилые деньги, и я даже обрадовался, что батя мой смог сам чего-то в своей жизни поменять в лучшую сторону. Ага, как же…