— Ну, конечно, высмотрел, — рассмеялась Марита.
— Ничего подобного. Слушайте дальше. Зовут вас Маритой Оскаровной. Фамилия Заступина.
— Верно… Вы что и вправду волшебник?
— Ничего похожего. Продолжать?
— Не надо. Вы и так изрядно потрудились.
Марита взяла Заура под руку.
— Не грустите, Заур. Таким, как вы, грусть не к лицу, — сказала, искоса глянув на него.
— А вам к лицу. Вы сразу становитесь как-то ближе… Хоть и немного старше своих двадцати четырех.
— Вам и возраст известен!?. Интересно, а известно ли вам, что скажет обладательница пары ревнивых глаз, заметив вас со мной.
Заур вздохнул.
— Я свободный человек, Марита.
— Приятно слышать. Храброе заявление, но иногда оно теряет убедительность, — стоит только выйти на свет из темной аллейки.
— Опять? — с упреком сказал он. — Я не сделаю ни шагу, пока вы не выслушаете меня. Вы должны мне верить.
— Ну, хорошо, — Марита села, сложила на коленях руки. — Я слушаю.
— Мне тридцать пять. Был женат. И сын у меня был, славный такой мальчишка… В сорок девятом они погибли во время ашхабадского землетрясения. Теперь о работе. Я — начальник уголовного розыска района, в котором вы живете. О вас узнал в течение получаса. И сегодня встретил вас не случайно. Просто вы мне нравитесь. Вот и все.
Едва заметно вздрогнули ее пальцы, которые она опустила на его руку.
— Что вы молчите? Невеселая биография, да?
— Неправда! — быстро и горячо откликнулась она. — Неправда! Я рада, что у меня такой знакомый, рада, что есть человек, который мне поможет, если… Если, — голос ее прервался.
Заур коснулся ладонью ее пылающей щеки.
— Может это покажется неискренним, но… — Заур встал. — Я не могу подобрать… Я все время думаю о вас. Я так ждал этого вечера. Как мальчишка…
— Не надо… Пойдемте… — Она положила руку ему на плечо. — Я боюсь, не слишком ли много мы наговорили…
Легкий ветерок тронул листву, дохнул прохладой.
Они пошли по аллее. Заур бросил окурок, посмотрел, как летит по кривой маленькая красная точка, и вдруг почувствовал, как тревожно, толчками забилось сердце.
Молча шли они рядом, не замечая уличной толкотни.
— Вот и наш дом, — тихо сказала Марита.
Сквозь темные заросли мягко светилось окно. В тишине ясно звучал голос московского диктора, — передавали последние известия.
— Знаю, — ответил Заур. — Даже знаю, что вас двое.
— Трое.
— Трое?
— Папа, я и Тузик. — Она усмехнулась. — Милая, вислоухая такса.
— Отлегло. А я подумал, что…
— Не пугайтесь. Его еще нет. И быть может не будет. Ну, мне пора.
— До свидания, да?
— Нет. Пока нет.
Заур крепче сжал ее кисть.
— Почему? — торопливо спросил он. — Почему?
Марита настойчиво высвободила руку, прошептала:
— Я ничего не могу объяснить, Заур. Ничего не могу обещать. Лучше дайте мне ваш телефон.
Заур торопливо достал авторучку, оторвал кусочек жесткой бумаги от коробки «Казбека».
— Я вам обязательно позвоню, Заур. Обязательно. — И повторила еще раз: — Обязательно. Спокойной ночи.
— Спокойной ночи! — ответил он.
Звонко простучали каблуки по каменистой дорожке. Заливисто залаяла собачонка. Заур медленно побрел назад.
ГЛАВА 7
СНОВА КАПЕЛЛА
Серго придирчиво оглядел себя в зеркало. Рыжие римлянки, васильковые, плотно облегающие ноги брюки, пестрая рубаха — «распашонка».
— Модерн — что надо, — пропел он, прихорашиваясь.
Щеточкой усердно пригладил тонкие стрелки усов, щегольскую бородку. Не спеша вышел на улицу. Помедлил, раздумывая у троллейбусной остановки, и пошел пешком, до БУМа было недалеко — четверть часа ходьбы.
Вот и арка БУМа. Серго влился в людской поток и влекомый толпой оказался в пассаже с застекленным куполом. Он направился на второй этаж, где работала Людмила. — пышная, белокожая блондинка. На прошлой неделе они рассорились буквально из-за пустяка. Впрочем, Серго не огорчился. Ссор за две недели знакомства было немало, но каждый раз ему удавалось быстро умиротворить Людмилу. «Это надо уметь, — хвастался он перед друзьями. — Кто-кто, а я знаю тонкости обхождения».
И надо сказать, что у девиц определенного пошиба Серго действительно имел успех. Их нехитрой психологией он овладел в совершенстве. Этому немало способствовала обстановка в доме; мать не уставала восхищаться смышленостью сына, ни в чем ему не отказывала. До восемнадцати лет он почти не причинял ей хлопот. Унаследовав от рано умершего отца, известного в городе художника, интерес к живописи, Серго безмятежно малевал морские пейзажи с чайками на первом плане, много читал, бойко судил о всевозможных направлениях в искусстве. Знакомые предрекали сыну Елены Луарсабовны блестящее будущее. И вдруг мальчик срезался на приемных экзаменах. Институт остался «голубой мечтой». Напрасно мать пролила столько слез у дверей кабинета, — ими не тронешь сердце ректора. Пришлось забрать аттестат зрелости, в котором стояли только две пятерки — по рисованию и поведению, а по остальным, как говорил Серго: «бог троицу любит».