— Иногда я себя ощущаю персонажем какого-то фильма, — говорит мне el Diablo и прижигает мне сигаретиной тыльную сторону ладони. — Чувствуешь себя актёром фильма, но не знающего своей роли. Произносишь роль словно под диктовку суфлёра.
Я чувствую острейшую боль актёра от ожога. У-а-ау-а. Если не одёргивать руку, а напарнику хорошо прижимать раскуренный красный уголёк к твоей коже — боль пробирает по всему позвоночнику, аж до пяток. Теперь моя очередь дать почувствовать ему жизнь. Мы прижигаем друг другу ладони бычками на перекрёстке под светофором, по красному сигналу светофора. Это сближает. Вот-вот загорится красный и тогда Дьяволу придётся нелегко. Красный — это крик. Красный — это сигнал. Красный — это импульс. Красный — это секс. Красный — это агрессия. Красный — это кровь. Красный — это пучок боли. Красный — это революция. Красный — это движение кайфа в мозгу. Происхождение пиратско-английского «весёлый Роджер» от французского «бунтарский красный» по схожести произношения.
— Готов? — спрашиваю я, Дьявол утвердительно кивает головой.
Красный — это ярость. Красный — это жар. Красный — это страсть. Красный — это злость. Красный — это по любому край, крыло. Красный! А-а-а-а-аа-о. El Diablo морщится и скалится. Не каждому человеку я вот так вот просто доверю жечь свои руки и тем более возьмусь за его.
— Ещё что-нибудь скажи, как персонаж.
Молчит. Говорит, что молчит глубокомысленно. Но потом произносит:
— Уважаемый читатель, как ты расцениваешь эту книгу?
Осознал, наконец-то. Я всегда в него верил. Растираем пульсирующие болью и жаром руки, хлопаем друг друга по плечу.
С работы я уволился, побив рекорд продолжительности, то есть проебавшись там более шести месяцев. За это время, за исключением пары десятков страниц этой книги и тройки-четвёрки статей, я не написал (звучат фанфары!!)…практически ни-ху-я. 199 дней и ночей живой дышащей ткани творческой жизни отрезаны безжалостным скальпелем хирурга-мясника и брошены с хлюпаньем (плюп) в эмалированный тазик для отбросов. Вывод:
Я убеждён, что Америка должна ответить за постыдное клеймо нашей эпохи: фетишизацию труда, идиотскую идеологию, основанную на стремлении к материальному прогрессу и презрении к утопии, к поэзии, ко всему, что стремиться к усовершенствованию человеческой души.
Тристан Тцара.
Есть такая профессия в отрасли лесозаготовок — сучкоруб. Я вдруг почувствовал себя однажды на работе прирождённым сучкорубом от многочисленных бюстгальтерно-колготочных тёток-бюрократчиц, разводящими стоны, визги, панику, беготню, если в какой-то бумажке в чёртов последний срок сдачи документов нет чьего-то начальственного крестика. ВСЁ ПРОПАЛО!!! Жизнь не удалась!!! Блядь, как меня достали бюрократы. У меня в руках багор-р-р-рр. А в пятелечке топор-р-р-р. Сейчас устрою вам террор-р-р-р!!!!! Я дед Егор-р-р-р. Спустился с гор-р-р-р-р. Устаивать в округе мо-р-р-р. Но…
— Спасибо. До свиданья, — говорю я им и поворачиваю уж было к выходу как обычный обыватель, обвыкшийся в обыденности и обычно следующий по привычке установленному обычаю. Вот чмо. Комок полутвёрдого кала. Гондон всмятку.
«Чё за хуйню я говорю?! Я ж дед Егор!». Оборачиваюсь и просыпаюсь:
— Придёт время, и вы с удивлением обнаружите за окном разворачивающиеся события. Поймёте, что ваши привычки разрушены, что они не пригодны к быстроменяющимся обстоятельствам. Разинув пасть, надраенную антикариесной пастой, будете думать о том, как бы вам приспособиться к этим условиям. Как спастись и спрятаться. Какой бы бумажечкой прикрыться? Только бы не заметили, не обратили внимания. И с натянутым треском старого образа жизни обнаружите, что в новом времени вам делать нечего. В новом мире вас не будет. Вам всем не сдобровать, дуры!!!
Дед Егор не дождался сужения вылезший из орбит глаз тёток и гордо удалился к отделу кадров, нажимая кнопку автоматической шариковой ручки, чтоб писать заявление, пока не передумал. Запевая на ходу марсельезу: «Allons Enfants!!….».