А-а, ещё про soft-ideology болтали, поп-культуру, поп-музыку в частности. Про Ленина зашла речь, куда уж без него. Сошлись на том, что его псевдоним происходит от слова «лень». Лень — это двигатель человеческого развития. Если б не было чувства лени — не было бы ничего открыто, изобретено, сдвинуто с насиженного места.
Я окончательно и бесповоротно опьянел с крепкого пойла под прозвищем «бакс-батл», 0.7л./$. Опьянел, как всегда, раньше El Diablo. И он начал беззлобно прикалываться над моей зигзагообразной походкой, когда мы пошли отливать в Университет (так вот зачем он там стоит!). На обратном пути я выкрал у охранницы с видом валькирии с блокпоста самопишущее перо на длинной пеньковой верёвочке. Мы присели на скамеечку, и я стал аккуратно писать свежепридуманный текст песни «Дядя мент, сделай мне минет». Группу сколачиваем. Вышла охранница-валькирия, проорала что-то, не разобрать издалека ничего кроме «….сволочи……ручку…..». Перебрали уже сотню названий: «Бесы», «Werewolf», «Объединённый фронт живых и мёртвых», «Х.У.Й.» «Drum-Театр», «Дай Всевышнему пизды!», «Конница маршала Конева», «Кунст-Камера», «Мажьте жопу ванилью», «Политрук ДракУла» и прочее. Группа, вернее, идея о ней и долговременный запой временно заслонили собой самоубийство, увели неминуемо приближающийся смертельный асфальтовый удар в сторону. Brutality. Fatality. Дьявол дал хоть какое-то развлечение после моей недавно окончившейся жизни. Не уговаривал, не обвинял в предательстве, не шантажировал ответственностью перед родственниками, а просто предложил. Обрисовал его радужные весёлые стороны. И я отложил нажатие клавиши Escape на потом, с лёгкой серебряной тоской поглядывая на высотку. Музыке быть! А El Diablo не человек, матёрый человечеще, так его перетак.
Обмен веществ у нас разный (вот где сказываются географические широты его детства, проведённого в пекле Средней Азии, и моего, проведённого в ледяных ветрах заполярья Таймыра). Когда я трезвею, он начинает пьянеть. Он, как физик-практик, называет это разнофазовостью и предлагает мне начинать пить на полчасика позже его. В общем, сидели на траве, песни горланили. Они эхом разлетались по поверхности буро-зелёной жижи под валом, поросшей тиной, и застревали в засохших камышах. Иногда el Diablo говорил что-нибудь несвязное с основной темой вечера («…Крокода-а-айл!..»), откидывался на отъетый бочок и богемно, по-джентельменски поблёвывал, затем в нужных местах с нужной ноты присоеденялся к моим ариям из нескончаемого репертуара русского рока. Странно, но русский рок мы уже давно не слушаем, расползлись в свои тёмные шахты непопулярных в народе стилей. Но вот попеть старьё всякое — всегда пожалуйста. Отголосок подсознания. Убит наповал ещё один день. Омнибусы уже не ходят. Я долго болел, а потом умер. Так появился я.
Бреду в бреду с плеером по пустой трассе домой. Скорей бы кончилось всё. Всегда носи с собой плеер. В этом бездарном фильме под названием жизнь — сериального типа, без красивого интригующего завихрастого сценария, с плоским сюжетом, с камерой-мыльницей, полным отсутствием монтажа и дублей, с третьесортными актёрами (вот массовки ничего сняты), намалёванными серой краской декорациями, с шаблонной предсказуемой концовкой, — это твой спасительный личный саундтрэк. Хоть его можно свободно поменять по настроению. После смерти моя жизнь пуста и никчёмна. Как и положено ей быть в принципе. Ведь всё её вкусное наполнение — несомненная отсебятина. А я нахожусь в неясном то ли предгробном, то ли постгробном состоянии, с не до конца осознанной доктриной внешней политики, свежим потусторонним взглядом на вещи вокруг. Привет земным обезьянкам от жителей Инферно!! Назад пути нет. Уже в который раз сожжены все мосты, а те, что не горят — взорваны. Я натура романтично-циничная, мне нужно слишком много, чтобы надеяться на это.