А куда... Куда нести?— бубнил сбитый с толку Борька.— Не домой же. А в песочнице уже был. Да только кончился уже. Наверное, малыши пироги из него пекли, да так потихоньку и растащили.— Борька чудом сохранял способность еще и шутить...
Вот чудак!— огорчился дядя Сидор.— Не хочешь в песочницу — сыпь в ванну! У вас же ванна в подъезде протухает.
—Не выйдет!— отрезал Борька.— Там Пирамидон живет.
—Как знаешь!— развел руками дядя Сидор.— Я ж как лучше хотел... Помочь...
—А можно, песок у вас пока полежит?— подсказал я.— До лета.
—Это можно!— просиял дядя Сидор.— Ты мамке своей так и передай — пущай за песок не думает. Я его для вас схороню. Дядя Сидор благодарность понимает. Он за добро завсегда добром лупит...
Когда мы вышли из подъезда, дядя Сидор крикнул с балкона:
А хотите, я про вас в газету благодарность напишу, а на гонорарий вам ящик пепси-колы поставлю?
—Не надо пепси!— запротестовал Борька.— Лучше песок сохраните, ладно?
Забито!— царственно поднял ладонь счастливый дядя Сидор.— Жалую, так сказать, песок с собственного плеча!
Как говорит Акрам — «Если хочешь остаться у разбитого корыта — поймай золотую рыбку».
Но с другой стороны, можно ведь найти способ не прогадать: просто отпустить золотую рыбку восвояси и ничего не просить у нее взамен. Ни корыта, ни тропа
Признайтесь честно: у вас есть заветная мечта? Еще бы! Конечно, есть. Только, наверное, на то она и заветная, чтобы потихоньку знать о ней самому и спокойно выращивать — как, к примеру, кактус на солнечном окне.
Большая мечта — она ведь трудная я колкая.
Хорошая мечта — она долго зреет.
А тут — на тебе: пиши сочинение «Моя заветная мечта». Доставай свою мечту и виляй ею перед всеми — будто это и вовсе не мечта, а шуба с ламой или футболка с визгливой надписью. Это уже не заветная, а какая-то фирменная мечта получается...
Моя мечта? А пожалуйста. Могу и на выбор...
Хочу, чтоб владыка морей Нептун поскорее Акраму увольнительную на берег подписал: давно не виделись.
Хочу, чтоб появилась наконец-то в газете хоть одна заметка юнкора Игрек.
Хочу, чтоб мисс Кэт Суровцева вдруг захотела своими руками отремонтировать связку страниц «Острова сокровищ».
Хочу, чтоб Леопард Самсонович вылил в арык бочку нечестной краски. Правда, арык жалко...
Хочу, чтоб дядя Сидор Щипахин сам перенес ночью песок из ванны обратно в песочницу.
Хочу, чтоб пылесос Натальи Умаровны пополнил коллекцию дяди Сидора Щипахина.
Хочу, чтоб чья-нибудь мама во дворе разрешила взять Пирамидона домой.
Хочу, чтобы Шакал пожил хоть неделю в зимующей в подъезде ванне — вместо Пирамидона.
Хочу хоть разочек увидеть в какой-нибудь очереди Динэра Петровича.
Хорошо бы когда-нибудь подарить маме Борьки Самохвалова такую шубу, как у Катьки Суровцевой. У них и размер-то одинаковый!..
Вот бы обставить Ромку Суровцева в теннис со счетом 21:0!
А еще неплохо бы поговорить с настоящим Роланом Быковым. Можно даже без блокнота...
Чтоб никогда не подгорала яичница у Николая Алексеевича.
Чтобы мама не мечтала о японском телевизоре...
...а папа — не обещал ей когда-нибудь достать его.
Очень хочу, чтобы Борька никогда не поссорился со мной. До самой пенсии. И потом тоже...
Мечтаю, чтобы Олег Сиропов решился получить квартиру в другом кооперативе.
Конечно же, хочу, чтобы пионер-акын Рудик Крякин хоть раз доказал, что он — не легенда, а действительно живой человек.
Ну разве все это не мечта?
И разве это — не сочинение?
И разве можно за эти 19 желаний получить что-нибудь дельное, кроме экстренного вызова отца в школу? Между прочим,— действительного члена родительского комитета...
У Акрама тоже есть мечта. Он о ней так говорит: «Настоящая мечта сбывается не однажды, а все время, незаметно». И еще: «Мечту надо работать. Мечту надо ставить как парус».
Неужели и вовсе так заведено, что сбывается только последняя мечта?.. Ну не чудеса ли! Приходим с Борькой в школу на открытие книжкиной недели, а у входа нас караулит типографская афиша с уточнениями, сделанными красным фломастером: «Всем! Всем! Всем! У нас в гостях проездом с Чиланзара на Каракамыш — юный поэт-международник Рудольф Крякин (г. Ташкент). В программе — новые частушки, ответы на вопросы, моментальное выполнение литературного заказа в присутствии заказчика, раздача автографов, литературная консультация на местах».
Вот так сюрприз! Мы, конечно же, поспешили в зал, недоумевая: что это за новая приставка появилась у Крякина? Международник... Ну да! Все понятно. Он же недавно был с мамой в Болгарии по ее кооперативным делам. Ловко! И афишу они ловко напечатали. На ней даже фотография Рудика уместилась. На нас покровительственно смотрел с афиши пухлощекий мальчишка лет тринадцати, с волосами, спускавшимися до плеч. Он стоял, опираясь правой ногой на пишущую машинку, в каретке которой трепыхался лист бумаги с бессмертным началом: «На горе стоит...». Это был явно фамильный герб Рудика. Широкое горло Крякина прикрывала бабочка. Такая бабочка вполне могла бы лишить покоя Наталью Умаровну — до поры, пока не стала бы украшением зоокабинета. Ловкач-фотограф умудрился впечатать в это место самую настоящую бабочку, сфотографированную отдельно от Крякина. Ее могучие крылья, видимо, должны были символизировать полет творческой фантазии поэта-международника. Похоже, фотограф тоже состоял в кооперативе Крякиной, а может, и не только он.
Зал был жидковат, но человек двести все-таки пришли на встречу.
Ровно в час в актовый зал вошли в сопровождении нашей Лены Авраловой Олег Сиропов в знакомом нам синем вельвете, худощавая женщина с тонким длинным носом, чем-то напоминающим указку, которой Наталья Умаровна таранила богатырскую сосульку, а замыкал процессию мальчишка в пальто, в мохнатой шапке и с красным шарфом, туго пеленавшим горло. Свободный конец шарфа, перекинутый через плечо, плескался за спиной, как шлейф короля. Лена Авралова вполне могла бы организовать пару октябрят, чтобы они страховали конец шарфа от контакта с полом.
Гостей встретили аплодисментами. Они прошли на сцену, где их ждал стол с тремя микрофонами. Женщина наклонилась к Рудику и что-то прошептала. Рудик послушно кивнул, расстегнул пальто, но снимать его не стал, потом он стянул с головы шапку, которую с готовностью выхватила у него Авралова и положила на колени. Олег Сиропов взял микрофон и устало сказал:
—Со мной, думаю, уже все знакомы. Да и вообще, ребята, я сегодня пришел только как конферансье, что бы представить вам вашего сверстника — юного поэта Рудольфа Крякина.
Все вновь зааплодировали, и Рудик, а вместе с ним и мама, синхронно раскланялись.
—Рудольф,— продолжил Сиропов,— успешно совмещает учебу с глубоким погружением в пучину творчества. Но, думаю, подробнее и интереснее о жизненном пути юного поэта, о его вылазках на Парнас расскажет его самый близкий друг—мама, Маргарита Павловна Крякина.
Микрофоном овладела мама Рудика и сказала, обращаясь к знаменитому сыну:
—Рудик! Детка! Не открывай ротик. Здесь холодно.
Потом она повернулась к залу и объяснила:
—Рудинька с детства рос болезненным мальчиком, страдал стафилококком, и поэтому ему нельзя простывать — очень хрупкое у него горлышко. Поэтому я и не разрешаю ему снимать пальто в этой стуже...
Хороша стужа!— подумал я.— Сама-то она довольствуется сарафаном.
Крякина полезла в сумку и достала толстую амбарную книгу — похожую я видел у школьного завхоза.
—А сейчас,— объявила Крякина,— я, с позволения Рудички, познакомлю вас с новыми его произведениями. Это так интересно... Так талантливо... Так смешно!.. Я их всем своим пайщикам в правлении читаю. И, уверяю вас, все хохочут до икоты. Да мне и уважаемый товарищ Сиропов не даст соврать, что Рудик — явление!