Во взгляде Саши столько чувств, что мне кажется, что они сейчас сметут меня.
— Глупо обещать, что единственная? — сипло спрашивает Саша.
Я машу отрицательно головой и улыбаюсь от уха до уха, чувствуя, как из глаз катятся слёзы. От переполнявших меня чувств. Мне настолько хорошо, что даже страшно.
— Я до сих пор помню тебя той бойкой девочкой, на которую напали отморозки, — я замираю, смотря в лицо Саши с неверием. Смотрю на него совершенно другим взглядом, сопоставляя образ того низкого парнишки, который защитил меня от хулиганов. Я тогда мечтала встретить его на улице. Случайно. Представляла, как столкнусь с ним, у нас завяжется разговор. А ещё я стеснялась до ужаса, что выше его. Мне казалось, что я ужасно несуразная и долговязая. А он красивый такой. Особенно глаза. Карие. С длинными чёрными ресницами.
— Боже… Я не могу поверить… Я не узнала тебя… — ладонями глажу по его лицу.
— Конечно, — усмехается криво и болезненно. — Я был прыщавым и лопоухим.
— Глупости, — свела брови вместе. — Ты мне сразу понравился, Саша. Наоборот, я чувствовала себя несуразной рядом с тобой. Особенно в лагере, когда почти все девчонки шептались о тебе. Я не могла поверить, что такой, как ты, посмотрит в мою сторону.
— Глупая Колючка, — рассмеялся хрипло, удерживая горячими ладонями лицо. — Я кроме тебя никого не видел. Полгода таскался к твоему дому и наблюдал за твоим окном, — внутри всё сладко ёкнуло. — Все пять лет не мог… — замолкает, а я понимаю всё без слов.
— А я забыла, — покаянно шепчу я. — Точнее, не узнала. Ты совсем другим стал. Ещё красивее.
Больше мы не говорим. Я лбом прижимаюсь к его груди и руками обвиваю талию. И как не верить в то, что этот парень предназначен мне судьбой? Я забыла его дважды. А он помнил всегда.
И всякий раз судьба сталкивает нас. Лбами. Заставляя меня каждый раз в него влюбляться. И я уверенна, что с каждым днём я буду заново влюбляться в этого парня. Иначе быть не может.
Глава 30
Даша
— Расскажешь, что произошло с отцом? — спрашиваю, сжимая в руках чашку чёрного чая. — Почему ты не мог…
Саша кивает, смотря чуть рассеянным взглядом на меня. Вижу, что он начинает переживать, судя по сжатым кулакам. Долго не думая, протягиваю руку через стол и накрываю его кулак, пальцами проводя по костяшкам. Осторожно. Нежно. Даря ему свою безграничную любовь.
— Если не хочешь, не стоит рассказывать, Саша. Расскажешь потом, когда будешь готов.
— Я настолько его ненавижу, что даже говорить мерзко о нём, — горько улыбается любимый. — Но я должен объясниться. Чтобы ты поняла, почему я перестал приходить… почему я такой… почему Машка такая… — Саша переплёл наши пальцы вместе. Поднёс руки к губам и оставил короткий поцелуй на костяшках пальцев. — Моей матери не стало, когда мне было восемь. Она тяжело болела. У неё был рак мозга. Хоть я был мелким, уже тогда знал, что мама несчастна с отцом. Он её никогда не любил. Он любил только одну женщину — мать Машки. С моей мамой у них был брак по договору. Мама была просто прикрытием его бл*док. Семья — мишура для прессы, — взлохмачивает волосы. — До восьми лет я практически не видел его. Мама делала всё, чтобы он ко мне не приближался. Не считая приёмов и вечеров, когда мы были обязаны играть счастливую семью. Отец её бил. Избивал до полусмерти, — склоняет голову, пряча от меня эмоции. — Она думала, что я ничего не понимаю. Что я не слышу её криков и мольбы прекратить. Не замечаю чёрных синяков на руках, шее и лице. Когда она лечилась, он её не трогал. Потерял всякий интерес. И так жертва слаба и беспомощна. Просто не появлялся дома. Тр*хал шл*х на стороне. И маму Машки искал.
Моя мать почти выздоровела. Опухоль ушла. Только лекарства нужно было пить, чтобы не было рецидива. Но этот ублюдок её избил. Вернулся бухой в хлам. Увидел счастливую маму, которой сообщили, что она здорова. И… — Сашу начинает трясти. — Спасти её не удалось. В больницу меня никто не пустил. На похоронах этот конченный ублюдок сокрушался, что рак забрал его любимую жену. Я понятия не имею, сколько бабла он отвалил, чтобы судмедэксперт установил такую причину смерти. Но факт остаётся фактом. После смерти матери, отец решил вплотную заняться моим воспитанием, — Саша горько ухмыльнулся. — Теперь всё своё дерьмо он выливал на меня. Когда я пытался сопротивляться, он меня лупил. Закрывал в подвале дома, где вместо туалета было ведро. А еду и воду приносили раз в сутки, просовывая в отверстие, как собаке. Раз, второй, третий. На четвёртый желание перечить и защищаться пропало. Куда девятилетнему пацану переть против отца-тирана? Я терпел. Сцепив зубы, терпел и делал всё, чтобы больше не оказаться в сыром подвале на продавленном матрасе. Через некоторое время он просто потерял ко мне интерес. Не за что было наказывать.