— Машунь, как ты себя чувствуешь? Что-то болит? — мама опустилась на колени рядом с диваном, не обращая внимания на то, что мнётся её дорогой костюм. Тёплая узкая ладонь отвела волосы с моего лица.
— Болит, мам, — я отвела взгляд. — Сердце болит. Я два года считала, что тебя больше нет в живых. Оплакивала. Каждую неделю ходила на могилу. А меня ты даже не вспомнила. Не вспомнила ведь? — я кинула взгляд на растерянное лицо мамы.
— Машенька, память не вернётся по щелчку пальцев. Чудо, что я вообще хоть что-то вспомнила.
— Откуда ты знаешь пап… Виктора Павловича? — в лоб спросила я, впившись взглядом в лицо мамы, чтобы не пропустить ни одной эмоции. И я увидела, как мама дёрнулась. Как её лицо покрылось румянцем. Как быстро забегали глаза.
— Не знаю я его, — быстро ответила женщина.
— Врёшь. Зачем ты мне врёшь? Я же вижу, что ты его знаешь давно. Насколько давно?
— Маш…
— Мам, — я дёргаю головой, уходя от прикосновения мамы, — мой вопрос не настолько сложный! Как долго ты знаешь Виктора Павловича?
— Со школы, Машенька.
— И? Это всё, что ты можешь мне сказать?
— Маш, я не понимаю, — мама хмурится и качает головой. — Я знаю, что виновата перед тобой, девочка моя. Забыла. Потеряла. Позволила этому… — осекается. — Позволила ему добраться до тебя. Но… Маша, не нужно отталкивать меня, доченька.
— Прости,— покаянно шепчу я, опуская глаза. — Я сама не знаю, что на меня нашло. Просто… всё так неожиданно. И… мам… я просто так злюсь, что ты жила где-то без меня. Что я была вынуждена жить с отцом в одном доме. Он же… он больной, мам…
— Я всё знаю, Машенька. Всё знаю. Всё в прошлом, веришь? Частично, но я вспомнила.
— Почему у тебя другое имя, мамуль? — я подкладываю руку под щёку и рассматриваю лицо мамы. Такое ощущение, что за два года она помолодела. Хмурая складка между её бровями исчезла. Уголки губ приподнялись. В голубых глазах появилась искра.
— Меня нашли на дороге без сознания с разбитой головой. Я потеряла много крови. Когда я пришла в себя после операции, не могла ответить ни на один вопрос. Не помнила ничего. Ни имени, ни возраста, ни семьи. Меня увидел один знаменитый фотограф, который лежал в соседней палате, — мама улыбается тепло. — Не знаю, что именно его во мне зацепило, но он предложил мне сняться для обложки журнала. Обещал хорошие деньги. А деньги мне были нужны, — мама берёт мою руку и прижимается к ней губами. А потом прижимает к своей щеке. — Он дал мне имя, сделал документы, увёз во Францию.
— Вы с ним… ну, того?
— Нет, — мама засмеялась. — Он женат, и у него трое очаровательных детей. Его жена, Малика, помогала освоиться мне в мире шоу-бизнеса. Первое время я жила у них, пока дела не пошли хорошо. Но меня неизменно тянуло в Россию. Сюда. Я чувствовала всегда, что потеряла что-то безумно важное, — мама ласково гладит моё лицо. — Девочка моя… Мы даже пробовали гипноз… — качает головой. — Всё было бесполезно.
— Ты сказала, что я тебе снилась, — я погладила пальцами гладкую щёку мамули.
— Снилась. Совсем маленькой. Я понимала, что это воспоминания, но не было ни единой зацепки. Я не знала, куда идти, где искать. И вообще, мой ли это ребёнок.
— А сейчас? Что ты вспомнила?
— Немногое. Помню твоё первое сентября в девятом классе. Сейчас ты стала совсем взрослой, — качает головой.
— А отца ты помнишь? — замираю в ожидании ответа.
— Да, к сожалению.
— А Виктора Павловича? Я… просто ты так…
— А Виктор Павлович, доченька, любит твою маму со школы, — слышу голос папы. Перевожу взгляд на него и вижу, что он уже давно не спит.
— Вик, — пытается одёрнуть его мама, — она ещё маленькая.
— Мамуль, ну, расскажи, — прошу я, видя одобрительную улыбку папы.
— Мы с Виком… Виктором… твоим папой встречались. Он был старшеклассником.
— А она была очаровательным голубоглазым ангелом, — Виктор Павлович откидывается на кресле, складывая руки на груди и жадным взглядом окидывая фигуру моей мамы со спины. Никогда не знала, что папа может быть таким. Таким… будто ему семнадцать. Будто он безумно влюблён. Он даже выглядеть моложе стал.
— Он ушёл в армию, я потеряла с ним связь. А потом встретила твоего отца. И… Наши дороги с Виктором разошлись, — мама заправляет волосы за уши и кидает быстрый взгляд на Виктора Павловича.
— А ты не искал маму, пап? — задаю я интересующий меня вопрос.
— Когда я вернулся из горячей точки, твой мамы уже не было в городе. Я искал. Ну, а потом искать устал. Устал от одиночества. Встретил хорошую девушку. Женился. Ну, а дальше ты сама знаешь, — его голос дрогнул.