— А мне кажется, за твоим внешним видом просто обязана стоять какая-то интересная история, — Эми выглядела немного растерянной, но журналистской хватки не утратила.
Я смахнула с подушки мятую футболку и коробку с одноразовыми носовыми платками, села на диван, открыла ноутбук и обнаружила, что он требует пароля или отпечатка пальца.
— Какого черта происходит, Боб?
— Приложи палец, — сказала я.
— Это мой ноутбук, там мои файлы, и я не думаю…
— Приложи к нему свой чертов палец, Эми, или я его откушу.
— Что?
— Ты слышала, — сказала я. — Эми, я ни черта не шучу.
— Да я уж вижу, — она неохотно мазнула указательным пальцем правой руки по датчику и ноутбук разблокировался. Рабочий стол был завален множеством файлов, но в основном это были фоточки.
Меня же интересовали текстовые документы.
— Что ты делаешь? Это мой рабочий компьютер, и там может быть…
Я открыла вкладку «недавние» и сразу же обнаружился там текстовой файл, озаглавленный «Проект Ч». Я дважды ударила пальцем по тачпаду и обнаружила белые буквы на синем фоне.
Много-много страниц.
Все еще надеясь, что ошибаюсь, я промотала текст в самый конец и прочитала следующее:
«…и все же он пал. Вся его честь, вся его доблесть, годы тренировок и планирования оказались бессильны перед черной сущностью Роберты Кэррингтон.
Она все же была женщиной, и женщиной красивой, и эта ее красота сыграла против него, заставив замешкаться в самую последнюю минуту. Этого мгновения нерешительности хватило, чтобы она нанесла ему свой предательский удар… в конце концов он пал, пронзенный ее зловещим топором, на рукоятке которого в момент удара зажглись древние каббалистические знаки…»
— Топором нельзя пронзить, — сообщила я Эми.
«…но она не останавливалась. Она снова и снова поднимала демоническое оружие, кромсая его тело, разрушая его мечты, топча его грезы, и стены спальни были забрызганы кровью, и руки ее были по локоть в крови, и на лице ее были красные пятна, от которых она уже никогда не сможет отмыться…»
Я потерла лицо рукой, словно там и на самом деле были пятна.
«…так погиб прекраснейший из людей, дон Чезаре Армандо де Мария Энкарнасион, художник, поэт, безумец и дуэлянт, и она разорвала его тело в клочья, так чтобы никто из близких ему людей не смог его опознать.
Он умер на глазах очередного ее любовника, прекрасного юноши, которого она затянула в свои паучьи сети, пообещав ему райские наслаждения. Еще одна невинная душа, которая стала жертвой ее распутной натуры.
Ее порочной натуры.
Он умер, так и не свершив возмездия, и смерти членов его семьи остались неотомщенными.
Так торжествует Зло…»
— Вот, значит, как ты меня видишь, — сказала я.
— Это не то, о чем ты думаешь, — быстро сказала Эми. — Это художественный образ, твоё имя я использовала просто так, для веселья. Когда дело дошло бы до публикации, я бы обязательно его поменяла…
«…порою Зло принимает самые разные обличия. Оно может явиться перед вами в образе прекрасной женщины или офицера полиции. Оно может ездить на старом внедорожнике, носить драные джинсы и смешные носки. Но его внутренняя суть всегда остается без изменений.
Горе, страх и смерть, вот что принесет вам эта встреча…»
Я закрыла лицо руками.
— Как ты меня вычислила? — тихо спросила Эми.
— Достаточно было просто посмотреть на Чезаре, — сказала я. — Это же абсолютно твой типаж. Томный смуглый красавчик с черными кудряшками. Зачем, Эми?
— Это сложно объяснить, Боб, — сказала она.
— А ты все же попробуй.
— Я… на карантине было дико скучно, — сказала она.
Я почувствовала какое-то движение и отняла руки от лица, но она всего лишь уселась на другой край дивана, нервно теребя в руках поясок от халата. Она выглядела мило и уютно, по-домашнему, и этот ее образ совершенно не вязался с тем текстом, который я только что прочитала.
— Сначала это была просто игра ума, — сказала она. — Понимаешь, книга о том, что было бы, если… Ну, я просто села перед ноутбуком и начала печатать, и оно как-то само так получилось. Я просто хотела написать детектив, раз уж у меня столько свободного времени, я ведь всегда мечтала стать писательницей, ты же помнишь. Локдаун подарил мне этот шанс, и я… а оно как-то полилось из меня само… Само, Боб, понимаешь.
— А я думала, мы подруги, — сказала я. — Я думала, что если ты добровольно проводишь какое-то время с человеком, это означает, что он тебе хоть немного нравится.