De ce temps-là, son pote chope la femme au menton et lui tire un patin. Après quoi il lui dit qu’il l’attendra demain (donc aujourd’hui) devant l’Opéra à quinze heures pour lui faire prendre son pied. Il ajoute que si elle vient pas, il racontera aux médias la soirée du 28 janvier. Ce voyou chuchotait, mais l’acoustique du Vista Palace est excellente ; probable aussi que j’étais placé de façon adéquate puisque j’ai entendu ce qu’il disait.
« Là-dessus, les deux sales types se sont barrés sans se presser. L’homme estourbi s’est relevé en se massant la nuque. Il disait à sa femme « Il m’a frappé ! Non, mais tu as vu ? Il m’a flanqué un coup terrible sur la tête ! » Elle a répondu qu’elle s’était aperçue de rien. Lui, il a foncé vers la sortie, furieux. Et puis il est revenu au bout d’un moment en déclarant que les deux loubards avaient fichu le camp. Il ne les avait pas vus. Elle a déploré, comme quoi on vit une époque effroyable où l’on se fait agresser même au cinéma. « Il ne t’a rien volé ? » s’est-elle inquiétée. Le mari a palpé ses poches. Non, il avait tout son petit bazar sur lui. Alors, bon, ils ont regardé le film. Lui, de temps en temps, il massait son cou en maugréant. Voilà, c’est tout, commissaire. J’ai trouvé l’incident pas catholique. Ce qui m’a motivé pour venir vous le raconter, c’est l’attitude de la jolie jeune femme qui n’a pas parlé à son compagnon de ce que lui avait fait et dit le second lascar. Si elle l’a fermée, c’est qu’il y a quelque chose de pas très net dans tout ça, non ? Enfin, il me semble ; mais peut-être que je me fais des idées. »
Je tapote l’épaule de Laburne.
— Voilà une démarche qui vous honore, Octave. Cela s’appelle faire son devoir de bon citoyen. À quinze heures devant l’Opéra, avez-vous dit ?
Je visionne ma tocante. Elle exprime onze heures vingt avec détermination. J’ai tout mon temps.
— Vous pouvez me décrire la gonzesse et son agresseur ?
Laburne hoche la tête.
— La dame, oui, car je l’ai bien regardée à la sortie ; mais le voyou, je ne l’ai vu que de dos et dans la pénombre : un assez beau mec, avec une boucle d’oreille. Sur son pull, y avait écrit « Princeton University » en caractères fluos.
« J’en reviens à la dame. Moi, je lui donne environ trente-cinq ans. Blonde, très blonde, avec une coupe de cheveux courte par-derrière et un peu bouffante par-devant. »
— C’est toujours le devant qu’on fait bouffer ! plaisanté-je finement.
Octave Laburne me fait la charité de rire. Puis il poursuit :
— Très jolie. Je sais bien que c’est pas un signalement, m’sieur Antonio, mais je peux pas vous dire mieux. C’est les tarderies qui sont faciles à décrire, les belles, quand on a parlé du regard clair, de la bouche sensuelle, des pommettes parfaites, hein ? Avec ça, du monde au balcon. Pas surpeuplé, mais de qualité. Le genre de payse qu’on voudrait bien astiquer dans un plumard. Je regardais ses jambes, en sortant. Seigneur ! S’atteler dans ces brancards-là, ça doit représenter le fin du fin ! Y a des hommes qui ont de la chance.
Les mirettes qui font « tilt », Laburne ! Pour un peu, il larguerait ses chères bagnoles pour se faire la dame en question ! Tu paries qu’il lonche sa rombière en l’évoquant ? Lui, jusque-là, il était amoureux des vieilles Lancia. Un jour, il m’a expliqué qu’il n’existait rien de plus beau en ce monde qu’une ancienne « Aurelia ». Il a sur son bureau un culbuteur dudit modèle. Relique qu’il montre en exemple. Pas de la bricole ! Du massif fait main ! À exposer dans une vitrine de son salon parmi les tabatières en or et les sulfures de jadis.
Je lui tends la main.
— Encore merci, Octave. Je peux vous porter ma tire pour un service, la semaine prochaine ?
— On est chargés, mais pour vous, y a toujours de la place, m’sieur Antonio.
OPÉRA
Moi, à pied d’œuvre depuis quatorze heures trente, tu penses bien. C’est le genre de rancart où tu as intérêt à arriver en avance. J’ai pris mes quartiers d’observation à un endroit de la place qui permet une vue imprenable sur la façade de l’Opéra. Arrêt d’autobus, journal déplié ; rien de particulièrement ingénieux. Les vieilles recettes à M’sieur Maigret.
Jérémie est embusqué au volant de sa Juva, interdiction de stationnement. Les draupers lui virevoltent autour comme des mouches à merde facinées par un superbe étron. Il les refoule l’un après l’autre en produisant sa brème en loucedé.
Sur les couilles de quatorze heures cinquante, je vois se détacher du flot de quidams, une sublime blonde habillée de rouge. Pour en jeter, elle en jette ! Sa coupe de tifs me renseigne : c’est bien elle ! Conforme à ce que m’a décrit le père Laburne. Foulard Hermès beige et bleu au cou, un sac Vuitton rouge (nouveau modèle) en brandoulière, comme dit Béru. De la frangine de classe.
Elle s’arrête au niveau de l’illustre perron, puis commence de faire les cent pas. Semble calme. Que s’est-il passé la nuit du 28 janvier, à quoi elle a été mêlée et qui justifie un chantage ? Partouze ? C’est ce qui me paraît le plus probable. Elle a fait du contrecarre à son julot et craint ses foudres s’il l’apprend. Seulement quelque chose cloche : le garnement, d’après l’amoureux des Lancia, a dit qu’il alerterait les médias si elle oubliait de venir au rendez-vous. Qu’est-ce que les médias ont à cirer des parties de jambons d’une dame, à moins qu’il ne s’agisse, bien sûr, d’une star ou de l’épouse d’un homme de premier plan, ce qui ne semble pas être le cas. La gonzesse est superbe, mais je ne l’ai jamais vue avant cet instant. M’est avis que le loubard va se régaler si vraiment elle lui cède. Un morceau pareil doit t’arracher le copeau sublimement, à la varlope à moustaches.
Mon attention ne faiblit pas. J’attends la survenance du voyou. Et ensuite je les suivrai, naturellement. Il va la driver dans un coinceteau discret : hôtel à tringlettes ou studio. Je jouerai alors les guette-au-trou et, ma foi, si je perçois des violences, si j’entends des trucs ressemblant à du chantage, j’emballerai le mec.
Une tire décapotable noire se pointe, qui décrit un crochet pour serrer le perron. Elle lâche deux légers coups d’avertisseur, à peine illégaux. C’est une Golf GTI, un brin cabossée. Au volant, j’avise un mec en blouson de toile. Il a une gâpette à carreaux et un anneau à la con à une oreille, des lunettes noires énormes. Il stoppe à la hauteur de la dame en rouge et l’apostrophe. Mais celle-ci, contre toute attente, ne l’écoute pas. Elle s’éloigne au contraire, mais à pas lents, sans vouloir écouter le baratin du gazier. Là, je me dis que de deux choses l’une : ou bien il ne s’agit pas du « bon », ce qui m’étonnerait car la coïncidence serait trop énorme ; ou bien, au dernier moment, la femme se ravise parce qu’elle prend peur, et c’est le plus vraisemblable.
Je plonge mon journal dans une corbeille à papier et m’apprête à traverser la chaussée pour aller foutre mon grain de sel. Mais alors tout va très vite. Une moto, avec deux types casqués de noir à son califourchon, surgit d’on ne sait où. Le type qui se tient à l’arrière a un sac de plage coincé entre sa bite et le prose du conducteur. Il y prend quelque chose qu’il dirige vers le garnement de la Golf. Je ne perçois pas les détonations biscotte le brouhaha de la circulation, mais au triple soubresaut de l’arme, je réalise qu’elle crache trois bastos. Et des chouettes, si j’en juge au calibre. Rush de la moto qui, en deux ou trois queues-de-poissecaille, disparaît. La Golf, livrée soudain à elle-même, part en biais et percute un autobus car son conducteur, dans un spasme, a mis le pied sur le champignon. Foirade générale. Brusque concert d’avertisseurs. J’accours. Le gars à la boucle d’oreille est couché en travers de la banquette, le buste sur la place passager. Sa tête, n’en parlons plus car elle a littéralement explosé et si je te parle encore de sa boucle d’oreille, c’est uniquement par évocation, vu qu’il n’a plus d’oreilles en place. Faudrait chercher ses portugaises sur le tapis de sol. Je pense que l’attentat à moto se pratique de plus en plus, de nos jours. C’est efficace et ça comporte peu de risques. Quoi de plus véloce qu’une cinq cents à travers le flot de la circulation, quand un pilote décidé la drive ?