Je la regarde, regarde, regarde, regarde, regarde encore, regarde de partout, regarde totalement, regarde pour toujours. Ses photos laissaient présager mais demeuraient bien au-dessous du réel. Je suis transformé en statue de sel ; de demi-sel ! Ce que les clichés étaient incapables d’exprimer, c’est la « vibration » du personnage. Sa chaleur, son velouté, son mouillé, son tout le reste, son must, son aura, son je-ne-sais-quoi.
Décrire ? Te la décrire, tu voudrais ? Mais et les mots, dis, Ducon ? Les mots ! J’ai beau en fabriquer, y en aura jamais suffisamment d’assez justes, précis, appropriés ! Faudrait s’y mettre tous. Puiser au besoin dans d’autres langues : le mandarin, le sanscrit, le belge, pour tâcher à cerner le réel, pas arnaquer la vérité !
Son maintien ! Si tu voyais son maintien, bordel ! Cette taille flexible, ces seins parfaits, je répète en deux mots : par-faits ! Ce fessier inouï, je dis bien : i-nouï ! Le cou ! Viens regarder son cou et tu comprendras ce que c’est qu’un cou ! Tous les cous que tu as pu voir avant elle n’étaient que des manches à tête ! Mais le sien, vérole ! Le sien !!! Le visage ! Pas du tout la frime magot ! Tu as maté des statues grecques ? Diane, Machine, Chochotte ! Tout ça, en marbre blanc. Oui ? De la merde ! Elle possède un ovale si infiniment parfait que tous les ovaux (Béru dixit) existant ne sont que des cercles déformés. Les pommettes, je t’en cause pas, ou à peine. Presque géométriques, hautes, faisant sur les joues une ombre délicate. La bouche ! Putain, la bouche ! Charogne, la bouche ! Tu sais comme elles l’ont mince, les Asiatiques ! En fente de tirelire, en cicatrice d’appendicite. Chiang Li, elle, sa bouche c’est toute la volupté du monde. Une bouche peinte par Man Ray ! Tampon encreur ! On est passé par le nez ? Pas encore ? Tout ce que je saurais t’en dire, c’est qu’un nez pareil, tu ne peux pas le moucher, ni poser des lunettes dessus, ni mettre des gouttes dedans. C’est le nez. Prototype, tu see ? Joyau Cartier ! The nose ! Faudrait un écrin cuir-de-Cordoue-satin. Ces Jaunasses, habituellement, elles ont le pif de Cassius Clay. Plus ou moins. Moi, leur blair, j’ sais pas pourquoi, il me fait songer à la mort. Je suis bizarre, non ? Eh bien, le tarbouif à Mam’zelle Lamoon, c’est à la vie qu’il me réfère. À la vie noble de l’art. La grâce, l’impeccabilité.
Mais le sublime, c’est les yeux, mon pote ! Alors là ! Alors là ! Tu meurs. Ils sont obliques, certes, mais si veloutés, si ardents, si pleins d’éclats éblouissants ! Que ton regard croise le sien et t’es foutu ! Foudroyé debout ! Tu viens de toucher une ligne à haute pension, comme dit le Gravos. Impossible de t’en arracher. Faut que ce soit elle qui prenne l’initiative de la séparation, qu’elle interrompe le courant. T’aperçois l’infini. Tu es en pleines nuées ardentes. T’es gâteux à te pisser parmi.
Moi, je sidère éperdument. Je voudrais causer, mais mes cordes vocales se sont détendues et font la lanière de fouet qui pendouille. Plus moyen d’émettre un son, une voyelle, voire une infime consonne, cette parente pauvre de l’alphabet. J’ai du cloaque dans le gosier.
Et voilà que j’opère un truc que je ne prévoyais pas. Toujours, ton Sana, si t’as remarqué ? Il échafaude, et puis au dernier moment, se livre à une réaction contraire.
Inattendu, ton bien-aimé commissaire de tes deux. Avec lui, Grouchy est à l’heure, toujours ! L’instinct ! C’est son maître absolu, à l’Antonio, l’instinct. Il peut combiner tout ce qu’il veut, si l’instinct renâcle, y a rien de fait.
Sans un mot, je prends l’album de ses photos dans ma poche poitrine et le lui présente.
En fille réservée, toujours sur son quant à elle, Chiang Li se garde bien d’y toucher. Elle bêche un grand coup en me flagellant de son regard de chatte sur une bite brûlante. Fait un mouvement pour passer.
Alors j’ouvre l’album à deux mains et le lui présente. Elle s’arrête, saisie comme on dit. Saisie, j’ai bien noté. Y en a plein la littérature, bonne ou mauvaise : « Il s’arrête, saisi ». Bon, alors, y a aucune raison que pas moi.
Elle s’arrête donc, saisie, re-donc. Cette fois, elle empare le petit book, le feuillette.
— Où avez-vous pris cela ? elle demande-t-elle.
Maintenant, c’est ma fameuse et sempiternelle carte de poulet que je lui montre (en troisième position, si ça pouvait être ma queue, je serais rutilant de bonheur !).
Mes ficelles se sont retendues. Je me donne le la, et j’attaque :
— J’appartiens à la police parisienne, mademoiselle. Je crains que des choses graves vous menacent. Il serait bon que j’aie un entretien avec vous et votre père.
Le flegme britannique c’est de la roupette de pensionné comparé à l’impassibilité chinoise.
Elle me rend l’album, comme si je venais de lui proposer un livre porno et qu’elle refuse de l’acquérir après l’avoir compulsé.
— Vous restez au club un moment ? s’informe la déesse.
— Le temps qu’il faudra.
Sa voix, si tu saurais ! Vache, ce timbre harmonieux, mélodieux, chaleureux, poilaunœud ! J’en ai les trompes ensorcelées. Je mouille des tympans, c’est bien simple !
— Si vous voulez attendre au bar…
— Je vous attendrais dans un chaudron d’huile bouillante si vous le souhaitiez, Miss Lamoon.
Elle reste sans rédaction (Béru). Attend que je carapate.
Bon, je retourne devant mon glass. Seigneur, mais qu’ai-je fait pour mériter Tes largesses ? La placer sur mon passage, en cet endroit discret, c’est plus que du hasard, ça. C’est du miraculeux !
Une jolie mouche bleue avec des reflets verts est en train de se saouler la gueule dans mon bloody mary. Comme c’est mon jour de bonté, je la repêche avec la cuiller à long manche et la dépose sur le rade.
Un barman l’écrase d’un coup de serviette.
C’était pas le jour de la mouche.
PAPA
Le mec qui m’aborde ressemble à un robot pour jeux télévisés. Il est carré du buste et de la tronche. Tu ne vois pas ses yeux figurés par deux traits en forme de cicatrices presque guéries. Il porte un pantalon de flanelle blanche et un blouson de coton sur une poitrine sans poil dont la peau brille comme du bronze poli. Le vêtement pend sur la gauche, plombé qu’il est par un feu monumental dont on distingue nettement les contours. Ses cheveux noirs, huileux, coiffés très court lui donnent une allure guerrière. Son pif est large comme une omelette de six œufs, et ses oreilles en chou-fleur révèlent qu’il use davantage de ses poings que de son stylo.
— Miss Lamoon vous attend, jette-t-il dans un mauvais anglais.
Je cherche de la fraîche pour cigler mon breuvage, mais il a un geste d’agacement et dit :
— Laissez !
Du moment que c’est la tournée du patron…
Je le suis jusqu’au parking. Il s’approche d’une Rolls Corniche décapotée de couleur blanche. Chiang Li est assise à l’arrière. Un gusman en uniforme blanc galonné se tient au volant. Je prends place près du chauffeur, sur l’invite sèche de mon mentor ; lui-même s’assoit auprès de la déesse.
En route.
Singapour, c’est une sorte de ville rêvée. T’as le centre, ultramoderne, avec beaucoup de zones vertes. Ça et là, quelques constructions de style colonial, qu’on sent promises à la pioche à brève échéance.