— Attendez-moi ici, dis-je à mes chers anges gardiens. Et tâchez de faire un peu de ménage, ça ressemble à une morgue en grève, dans cette piaule.
ENFER
La somptueuse Rolls-Rosse (comme dit Béru) est stationnée devant l’hôtel. Chiang Li s’y est déjà installée et parcourt un magazine de mode. Son chauffeur attend, debout, adossé à l’aile arrière. Sympa : le garde du corps est chargé de me tuer, mais pour cette fille il s’agit d’une simple formalité. C’est de la basse besogne sans importance. Moi clamsé, le garde revient prendre son poste et tout continue de baigner pour cette nymphette au cœur infidèle ! Après avoir été vergée de si péremptoire façon, me faire zigouiller, voilà qui dénote une totale absence de charité chrétienne ! Je te répète : y a que chez certains animaux que tu trouves des mœurs pareilles ! On est un tantisoit impitoyable chez les Lamoon. Ils t’invitent à leur table, te sautent sur la bite, puis te font abattre comme on écrase un cafard dans une chambre d’hôtel somalien ! Merde, à la fin !
Je me pointe en catastrophe sur le chauffeur qui ne m’a pas vu arriver. Je tiens le pistolet du gorille défunt roulé façon cornet de frites géant dans un exemplaire du Figaro qu’on m’a gracieusement offert dans l’avion.
Je lui mets la partie large du cornet sous le nez (qu’il a presque aussi large d’ailleurs !).
— Prends ta place au volant et démarre ou je tue la fille !
Mon ton, mon regard le convainquent. Et le pistolet, donc ! Ça, quand t’as des idées à imposer, c’est préférable à tous les discours.
Chiang Li a relevé la tête. Les Jaunes ne pâlissent presque pas, leurs yeux ne se cernent pas, leur calme n’est pas entamé, cependant sa stupeur est évidente.
Je prends place à son côté.
— Roule ! enjoins-je au chauffeur.
Il démarre.
— Où ? demande-t-il.
— Funiculaire ! Ne tente rien d’imbécile sinon tu te retrouveras sans emploi, ayant perdu ta patronne à la fleur de l’âge.
Chiang Li a récupéré. Elle reste adossée à sa banquette, les avant-bras posés sur les accoudoirs.
— Vous chercherez un autre garde du corps, princesse, avertis-je, le vôtre est décédé d’un traumatisme crânien.
Je lui découvre l’arme.
— Il m’a légué ce souvenir avant de trépasser.
La Rolls Corniche louvoie à travers le flot. Nous franchissons un pont et abordons des espaces verts bien peignés. Tout ça est si vert, si fleuri, si avenant ! Pasteurisé.
— Je n’apprécie pas vos méthodes, murmuré-je. J’ai voulu jouer franc-jeu avec vous et votre père, et ma récompense c’est la visite d’un tueur ! Ma prestation de tout à l’heure ne vous a donc pas plu ?
Elle murmure :
— Je ne sais pas quelles sont vos intentions, mais je ne pense pas que vous puissiez faire grand-chose ici.
— Si : je peux presser cette détente et vous expédier quelques balles dans le corps.
— Et après ?
— Après, comme je suis bon tireur, vous serez morte.
— Et après ?
Je ne réponds pas. Ce qu’elle veut, c’est me démontrer l’inanité de ma tentative. C’est vrai que, dans ce minuscule État, je suis coincé. Déjà, en braquant la fille du king, j’ai signé mon arrêt de mort ! Mon réflexe est dérisoire. Kong Kôm Lamoon étend son contrôle sur toute cette partie de l’Asie. Il donne un ordre et c’est comme si je n’existais plus !
Mais tu as déjà entendu causer (ne serait-ce que par moi) de mon fameux instinct. Pas exactement un instinct, disons des intuitions. L’intuition c’est quand tu fais ou dis des choses qui te paraissent injustifiées, mais que les circonstances rendent évidentes. Tu parles ou agis sans comprendre, mû par un élan très intérieur, pas discernable à première vue.
— Après, ricané-je, le « Singe Blanc » fera le reste.
Commako ! À la flan ! À la gomme ! Au débotté !
— Pourquoi parlez-vous du « Singe Blanc » ?
— Devinez ?
Chat et souris. Après avoir joué à la chatte et au chibre.
M’est avis que je viens de virguler un paveton dans l’eau trouble de sa belle âme, comme j’ai lu y a pas longtemps dans un beau livre à colorier de Jean-François Revel. Le « Singe Blanc ». Ça fulgure dans mes circonvolutions encéphaliques. Touché ! Kif la bataille navale ! Un destroyer, je viens de lui niquer, à cette fée du prose. Ou un dragueur de mines.
« Le Singe Blanc ». Je sentais bien que ça coinçait avec le king. Le fourbi détecté par Fluvio, c’était ça. Des circonstances l’ont induit à découvrir (probablement sans les chercher) des choses néfastes pour Lamoon. Il s’apprêtait à les utiliser… Attends ! Bouge plus, je sens que ça vient ! Bonté divine ! Je regroupe de la gamberge, les mecs ! Ça devient vistavisique dans mon caberluche. Une certitude. La « chose » (pour préciser !) que détenait Fluvio, la chose capitale, c’est cette bande enregistrée qui m’a été chouravée dans ma tire en même temps que le magnéto. Or, suis bien mon raisonnement irradiant : si cette bande avait une importance capitale, pourquoi Daniel la trimbalait-il dans le coffiot de sa poubelle au lieu de la placer en lieu sûr ? Hmm ? Réponse : parce qu’il en avait besoin le jour de son assassinat. Et pourquoi en avait-il besoin ? Hmmm ? Réponse : pour la faire écouter, voire la remettre, ou en menacer Sonia Wesmüler à qui il avait fixé rendez-vous. Un rendez-vous donné sous la menace (la soirée du 28 janvier au cours de laquelle un « client » asiatique a eu la gueule démantelée à l’Auberge des Chasseurs). Il devait planquer le magnéto soigneusement et s’en est muni pour la circonstance.
C’est chouette d’assembler les pièces les plus confuses d’un puzzle. Les parties explicites vont toutes seules, mais les autres : les ciels, la mer, les frondaisons, tu parles ! Là, je marne en plein dans le goudron. Je viens de réunir une étendue d’asphalte. Pas commode.
Guilleret, je reprends :
— Vous êtes assurée que je suis perdu, quoi que je fasse, ma belle. Et pourtant, c’est moi qui tiens le couteau par le manche !
Mutisme.
Je me penche sur elle :
— Parce que c’est moi qui possède un certain enregistrement concernant le « Singe Blanc ».
Pour la première fois, elle marque une réaction spontanée. Tourne vers moi son magnifique visage ensorceleur. Son regard est animé, ardent. Je crois y lire — mais peut-être me berluré-je ? — , une espèce de terreur.
— La bande se trouve à Paris, dans un coffre du laboratoire de police, ma chérie, c’est-à-dire hors de portée.
Que rajouter encore pour bien lui vinaigrer le tempérament ? Saloparde, va ! À quoi sert d’être aussi sublime quand on est cruelle ? Du coup, je cesse de l’admirer. Veux-tu que je te dise ? Elle me paraît laide. Hideuse de méchanceté. La bonté a une lumière, la méchanceté est un sombre cloaque.
On parvient à une station du funiculaire qui traverse une partie de la ville, je l’avais repérée sur mon guide.
— Ici ? demande le chauffeur.
J’avise un parking, les bagnoles y sont rangées Panurge. Comme l’esplanade est vaste, tout au bout il y a autant de place qu’on en veut.
— Allez vous garer là-bas, le plus loin possible.
Il s’exécute.
Nous voici seuls. J’ordonne au chauffeur de se mettre debout sur sa banquette, ce qui me permet de le palper sans quitter ma place. Bien entendu, il avait un feu sur lui. Un extra-plat de poche, guère plus volumineux qu’un étui à cigarettes en métal. Je fais passer l’arme de sa fouille dans la mienne.