— Entre autres gâteries, oui. Il aimait les femmes-esclaves. Par conséquent il usait, m’a-t-on dit, de toute la panoplie adéquate. Il n’avait pas bonne presse dans le milieu ciné-télé, et ses prestations se faisaient de plus en plus rares.
— Comment expliquez-vous qu’il ait été engagé pour ce tournage en Extrême-Orient ?
— Le directeur de production, un Américain, a participé à des parties fines avec Fluvio. En fait, ses seuls engagements découlaient de ses partouzes. Quand il débarquait sur un plateau, on pouvait être assuré qu’il traficotait avec quelqu’un de la production.
— Comment s’est effectué son séjour à Hong-Kong, puis à Singapour ?
— Il s’en est donné à cœur joie car la prostitution, là-bas, est d’envergure.
— Qu’est devenu le producteur dont vous me parlez ?
— Il est rentré aux U.S.A.
— D’autres personnes de l’équipe assistaient aux festivités organisées par Fluvio ?
— L’actrice principale Elianor Dakiten. Une nympho de première grandeur !
— Elle est anglaise, non ?
— Plutôt danoise, mais elle vit à Paris.
— Qui encore ?
— Maurice Bitambe, le cascadeur. Il y avait des poursuites en hors-bord dans la baie de Hong-Kong, entre les jonques et les sampans. Je vous cite ces deux personnes parce que la chose était de notoriété publique, mais Fluvio a dû avoir d’autres adeptes parmi les gens de l’équipe. Seulement celle-ci était très composite : Américains, Anglais, Français, Asiatiques.
— Madeleine exquise, durant votre séjour là-bas, avez-vous entendu parler d’une organisation appelée « Le Singe Blanc » ?
— Absolument pas.
Je griffonne les noms qu’elle m’a cités dans mon calepin et je décide de lui lâcher les baskets. Il est l’heure de laisser le gentleman séducteur prendre le pas sur le poulet fureteur.
Lorsque nous quittons le restaurant, après un bouffement à classer monument historique, nous avons la satisfaction de constater qu’il ne pleut plus. Le quartier Wagram-Étoile rutile.
Pour tout te dire, du point de vue de la tendresse, je suis resté à la périphérie de la bienséance. Comme je l’avais deviné, Madeleine est d’un milieu huppé (Ferdinand Jouvrier, son père, est ambassadeur de France dans un pays d’Amérique du Sud) ; ce n’est pas sa qualité de fille à papa qui me freine, mais un manque d’entrain de ma part, ce qui est rarissime chez moi. Au lieu de charger, je ronronne. Mon cerveau est mobilisé par l’enquête et je ne parviens pas à faire se tenir tranquilles les images qui le chanstiquent. Je revois la place de l’Opéra, la blonde en rouge, l’arrivée de Fluvio dans sa charrette décapotée, les motards flingueurs… Et puis la masseuse malaise et son champignon moisi de père qui lui enjoint de ne plus me traduire la bande sonore.
Drôle de coco, ce Fluvio. Mais, malgré ses méthodes expéditives, quelque chose me dit qu’il ne faisait pas vraiment « le poids ». Sa photo est éloquente. C’est celle d’un branleur culotté. Je suis convaincu qu’un bon crochet au bouc neutralisait ses entreprises arnaqueuses. Un connard avec une boucle d’oreille, ça se pisse dessus ! D’une mandale, tu lui fais lâcher son flingue, son fouet et même sa bite ! Il se prenait pour un terrible, mais c’était pas Dillinger, tout juste Al Capote. Organisateur de partouzettes, il chibrait bien, ça, je lui fais rétrospectivement confiance. Il manigançait sans aucun doute des coups pendables et aucun scrupule ne l’arrêtait, néanmoins ça restait un couard.
Mon manque d’enthousiasme casanovesque, je le déplore car je déteste décevoir une mémé qui attend l’embellie. D’autant que je me promettais de la régaler, Mado. Déjà, sa petite culotte pervenche m’avait démarré l’apothéose braquemardesque. Je rêvais de sa fine moustache sud, si claire. Me promettais une séance de style. Un solo de guimbarde dans son sous-bois ! La flûte de Pan. Le fifre baveur ! L’enfourchement cosaque et bien davantage ! Elle paraît si méritante, cette momaque ! Loyale de partout, proprette au réel comme au figuré, la chatte briquée complet. Un petit joyau de plumard ! Gesticulant des miches à bon escient, sans flafla ni tralala. Le juste milieu, quoi ! Lui asperger le persil doit confiner au sublime. Depuis plusieurs heures, je rêvais de la carillonner à tout va, de lui chanter l’introït, mam’zelle. Et puis tu vois, mes tourments de pro me détournent du fignedé et j’ai pratiquement plus envie de lui amidonner la chaglatte. Quelle honte ! un homme comme moi !
Elle a bien senti ma débandade. Mais comme c’est pas une bêcheuse sucrée vanille, elle s’en prend à elle-même, se culpabilise, se demande si ce serait pas son sex-appeal qui foire.
Alors, mister ma pomme, une fois qu’on se retrouve dans la Ford que m’a prêtée Octave Laburne (si tu as bien pris note, les garagistes qui travaillent dans la chignole grand standinge roulent personnellement dans des caisses de série, fiables et sans histoires), je crois bon de jouer franc-jeu :
— Écoute, ma tendresse, je te fais un blocage en ce moment. Tu sais pourquoi ? Parce que j’aurais dû procéder à une visite capitale que je n’ai pas faite. Ça m’est apparu pendant le repas et je suis à ce point obnubilé que cela m’empêche de savourer tes charmes délicats. Dieu sait combien ils me tentent cependant. Je devine que te minoucher le Riquet[3] constitue le sommet de la félicité, dis-je en lui caressant le genou.
Elle en possède deux, parfaitement ronds. Important, les genoux chez une gonzesse. J’ai connu des frangines étourdissantes qui s’en trimbalaient de vilains : cagneux, bosselés, de traviole. Ça me filait de la disjonction dans le calbute, tellement je suis épris de perfection.
Elle sourit frêle, murmure :
— Cette visite, c’est chez Fluvio ?
— Gagné ! ébahis-je.
— Il vous faut un mandat de perquisition, je suppose ?
Je sors mon sésame de ma vague.
— Le voilà !
— C’est un ouvre-boîte ?
— Presque ; aucune serrure ne lui résiste. Je le tiens d’un vieux malfrat mort au champ d’honneur en craquant une bijouterie. L’enfoiré de joallier avait un tromblon à portée de main et lui a bricolé dans la poitrine un tunnel large comme celui qu’on creuse sous la Manche. Les gens s’en tamponnent de devenir des assassins pour préserver un peu d’or inanimé et sans âme.
Et, tout de go :
— Tu es chiche de venir avec moi ? attaqué-je secco.
— Chez Fluvio ?
— Drôle de propose, non ? Après ça j’aurai l’esprit en repos et la braguette en effervescence. Je saisirai délicatement ta petite coque entre le pouce et l’index et je lui pratiquerai une tyrolienne de cresson dont tu me diras des nouvelles.
Elle sourit.
— Vous savez, je ne suis pas une nympho. Je sais apprécier une soirée avec un homme qui ne me saute pas !
— Tu n’as pas répondu à ma question : tu m’accompagnes ?
— Bien sûr !
L’immeuble est vétuste mais sympa ; gris et ventru, il domine la banlieue nord de Pantruche. Y a des pots de réséda sur les rebords de fenêtres et même une cage à oiseaux vide, dont les occupants sont probablement morts, et qu’on a laissée en place pour faire comme si pas.
Daniel Fluvio a son blaze sculpté au Dymo, en blanc sur rouge, en travers d’une boîte aux lettres métallique dont le bas est percé de trous pour permettre de vérifier si l’on a du courrier sans avoir besoin de déponner.
Le défunt lascar habite au premier. Cette fois, son blaze s’étale sur la porte en caractères géants découpés dans une affiche et collés sur le panneau supérieur. Il était modeste, Fluvio.
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Allusion à