– Вилли, – попросил тихо. – Давай-ка чайку заварим!
Эпилог
Раз в неделю, и это было известно всем, Арселий, капитан порта Трампа, исчезал из активной жизни на целый день. Ураганы, молнии, забившие вдруг огнём вместо кипятка гейзеры на южной окраине, – ничто и никогда не могло помешать ему и изменить раз и навсегда заведенной привычке. Арселий покидал свой кабинет с видом на гавань, закрывал на замок дверь, …и никто его не видел до следующего рассвета.
Так было всегда: в сезон дождей и сезон цветения, в сезон ветров и сезон увядания. Дождь ли на дворе, ураганный ли ветер или зимнее тусклое солнышко – неважно.
Впрочем, тайной местопребывание Арселия было лишь для большей части простого населения Трампа – охрана порта, и, конечно, вожаки трапперских прайдов знали, где его искать.
Другое дело, найти – совсем не обязательно значило быть принятым.
Так было и сегодня.
Сидя на крыше дома, Арселий задумчиво созерцал огромное, румяное яблоко, щедро смазанное для сохранности и привлекательности воском. Прямо перед ним на мольберте был растянут свежий кусок дорогущего пергамента. Не менее дорогие и редкие в этих краях пастельные мелки были аккуратно заточены и разложены под рукой.
Вот первый мазок появился на бумаге.
Второй…
Третий…
Легкими, порхающими движениями Арселий рисовал яблоко.
Он был, безусловно, очень талантливым художником. Возможно, в другое время и в другом месте, именно в рисовании он смог бы найти своё признание…
– Арселий!!! – громовой рык с улицы заставил капитана слегка дернуться. Жёлтый мелок практически не дрогнул, но рисовальщик поморщился и уже без прежней приязни стал обозревать свой рисунок. Нет, уже что-то не то. Нет прежнего совершенства.
– Арселий!!! – рык повторился, стал ближе. Капитану показался знакомым этот громоподбный глас, но вспомнить его совершенно уверенно он не мог.
Помог Терри. Гном осторожно, бочком-бочком, ввалился на крышу. Поклонился издали: знал, что беспокоить сейчас хозяина – себе дороже может стать.
– Что там? – не отрывая взгляда от испорченной, теперь уже в этом не было никаких сомнений, картины, спросил Арселий.
– Два путника, – поспешно доложил старшой портовой охраны.
– Путника? – одна бровь эльфа слегка приподнялась. – Откуда путники? Из Столицы?
– Кабы так, – Терри безусловно был чем-то смущён. – Кабы из Столицы. Из-за Реки они. Сегодня поутру вышли на заставу. Сигнал подали, обозвались – всё честь по чести. Свои, однако!
Арселий соизволил оторваться от работы и обернуться. Свои, пешком, вдвоём – странно всё это. И непонятно… пока.
– Кто такие?
Терри замялся, что не укрылось от острого взора эльфа и добавило дополнительный штрих в копилку сегодняшних странностей. Давненько он не видел своего помощника, мнущегося, словно девица на выданье.
– Назвались Яном Орловым и Строри Ворчуном.
Тут Арселий понял, что показалось ему знакомым в лютом рыке с улицы.
– Так что ж ты?.. – спросил недовольно. – Ничего удивительного в том, что Ян и Строри вернулись. Хотя… А прам где?
Терри так спешил с ответом, что заговорил раньше, чем Арселий закончил, что вызывало очередную недовольную гримасу капитана. Впрочем, в своем желании поскорей выложить все новости, старшой портовой охраны этого даже не заметил. Весь его ответ уместился в одну длинную сумбурную фразу:
– Прам погиб, Наката с Вилли куда-то ушли, в нашу сторону двигаются тролли, а Ян требует встречи с тобой, хозяин…
С рисованием на сегодня было покончено окончательно и бесповоротно – Арселий это ясно понял и… смирился. Тяжело вздохнув, он медленно поднялся со стульчика, направился к лестнице.
– Пошли кого-нибудь, пусть приберут здесь, – бросил, уже спускаясь.
Терри не успел ничего сказать в ответ. Дверь захлопнулась, и он остался на крыше один.
Теперь Арселий понимал, отчего Терри выглядел таким растерянным, совсем не похожим на деловитого и уверенного в себе гнома – старшого портовой охраны, имевшего вес и за пределами гавани.
Ян Орлов!
Человек, сидевший сейчас перед Арселием, не был похож на лихого вожака прайда, вошедшего в свои незначительные годы в золотую дюжину Трампа. Обратавшего, чего уж там, самую красивую бабу в округе. Проворачивавшего, притом почти без последствий, такие дела, что волосы на всех местах вставали дыбом. Влезавшего в самые поганые дыры – и умудрявшегося выбраться живым.
Похоже, в этот раз он нашёл на себя окорот.
Сидевший перед Арселием оборванец весь зарос диким волосом, был грязен, вонюч и измотан до полусмерти. Был он худ, диковато поблескивал взглядом и нервно сжимал в левой руке рукоять фламберга. Меч был Янов – тут к бабке не ходи, второго такого в Трампе не носил никто.