«Военные конструкторы острова Гулиганда изобрели идеальное оружие — позитронную Папассу. Первые испытания прошли 15 тысяч лет назад. До нас легенды донесли лишь искаженное название острова — Атлантида».
— Чем не произведение? Разослать литературным критикам, да выбросить из головы. Пусть слюной брызжут.
Поблескивало из-за холодных облачков тусклое октябрьское солнышко. Нестройные шеренги пестрой листвы муштровал настойчивый ветер. На проспекте соревновались в скорости извозюканные до одноцветья машины.
Чудовищев сел на скамью, обхватил голову, как баскетбольный мяч, руками и стал раскачиваться, бубня одно и то же:
— Гулиганда Папасса… Папасса Гулиганда… Гулиганда Папасса…
— Привет! — неожиданно раздалось над самым ухом.
— Пивет! — эхом повторил детский голосок.
Игорь поднял усталый взгляд.
— А-а, гуляете…
Перед ним, держа отпрыска на руках, стоял Зотов. — Привет-привет…
Фантаст пожал руку Корнею, потряс пухленькую детскую ладошку. Порылся в карманах в поисках конфетки. Но там были только ключи.
— А вам что ж дома не сидится?
— Сидися, — быстро отозвался малыш. — Мама туа… ам-ам…
Отец перевел:
— Маринка борщ варит. Отправила нас гулять. Пока погода. Пока солнышко… Иди-ка… — он опустил Митьку на землю. — Бегай…
— Егай, — тут же захохотал карапуз и проковылял за скамейку.
— Ну, как твоя «Маракунда-прибамбасса»? Написал?
— «Гулиганда Папасса», — поправил автор. — Обдумываю. Сны замучили. Ужастики всякие.
— Сны… (Ой, схвачу-схвачу!) Сны — это знак. Если пришло к тебе название — это не случайно, — Корней приложил руку к сердцу. — Промысел божий. (Ой, поймаю Митьку, поймаю!) Ведь и Менделееву его таблица приснилась. И Лев Толстой «Войну и мир» того-этого… не за один присест… сколько уж ему-то всякого снилось за 20 лет… Ты-ы, знаешь, не думай, что все так… само собой. Сны — это подсказки тебе… (Митька, бандит! Куда драпанул?! Игорь, извини…)
Ребенок бегал, хохоча, вокруг лавки и дразнился:
— Папка-мардапка! Папка-мардапка!
Игорь, словно репетируя звук «о», зевнул. Глаза уставились в одну точку. Ему хотелось улечься прямо здесь на тротуарной лавочке, забыть обо всем и отключиться.
— Стой! Стой, хулиган! — притворно семеня, догонял шумного карапуза отец.
— Той! Той! — радовался наследник.
— А-га-а! — перепрыгнул через лавочку Зотов. — Хулиган-то попался-а!
И тут Чудовищев аж подпрыгнул!
Сидя! Он открыл рот и округлил глаза! Мальчишка повторил вслед за папой:
— Гулиган-да-папасса!!! — и засмеялся заливисто, как могут только дети.
Он смеялся так здорово, что подхватил и его родитель, а вслед за ними и оторопевший вначале искатель сюжета.
— Гулиганда Папасса!!! Гулиганда Папасса!!! — радостно прыгал по асфальту Игорь. — Вот она, Гулиганда Папасса!!! Это ж я у вас… Это ж я… ха-ха-ха… в гостях… месяц назад… а-ха-ха…!!!
— Гулиганда-папасса!!! — хохотал Митька, вцепившись руками в папино ухо.
И только Корней начал постепенно хмуриться, с опаской поглядывая на друга, да пытаться освободить красное ухо от сынулькиного захвата.
Наконец Игорь выспался. Как младенец. Как медведь. Как сурок. Отключился, как выключатель. Упал, как бревно. Казалось дыхание и то замерло. Ему впервые за последний месяц ничего не приснилось, и утром он встал свежий, будто салфетка. Жаль только, что рассказ с экзотическим названием — «почил в бозе». Так и не увидели литературные критики сюжетных изощрений. Ну и бог с ним.
Зато уже через неделю был «набит» в компьютер другой — «Бегство с Юпитера».
— Так и есть! — сказал довольный Доброхворов, услышав название. — Я ж говорю — конспект сюжета!
Он закручивал очередную гайку на крыше своего сборного автохранилища.
— Ты, Игорь, можешь даже мне ничего не рассказывать. Я и так знаю, о чем речь.
— Угу, — согласился автор. Он закручивал другую гайку. Было холодно, и та выпала из окоченевших пальцев. Чудовищев неслышно ругнулся, слезая с лестницы:
— Тьфу! Гулиганда Папасса!
P. S. Забытый эпиграф — «Переводы с детского».
4—19 марта 2002
Новичок
— Эй, ты где? — потерял из виду новенького Василий Борисович.
— Да тут я, тут!
На солнышке было совсем хорошо. Зелененькая травка. Кустики. Ветерок. Чуть поскрипывают старые ворота. Свиристят пичуги. Какая-то мелодия в отдалении. Несколько полуобнаженных девушек возле ручья…
— Башка трещи-ит… — схватился за голову парень, — и в левом боку, словно огонь…
— Разве? — полуобернулся Запоздалов.
Кислое выражение исчезло с лица новенького.
— Что «разве»? — спросил он. — Тебе когда-нибудь железной балкой… Ой, в самом деле не «трещит». А не должно же…
— А что тут такого? Поболела-перестала.
— Ну да, ну да, — пробормотал парень и осмотрелся, словно увидел все в первый раз. — Ой, женщины…
— Это не женщины — Грации, — сказал Василий Борисович. — Эстетика по-ихнему. Достаточно на них смотреть, пение слушать…
— Тю-ю… — огорчился новенький, но почувствовал приятное от созерцания и тут же мнение переменил. — А вообще-то ниче-е… Пробирает.
— А то! — с видом знатока подмигнул Запоздалов. — Тут клево.
— Микрофон бы им помощней.
— Это излишне, — сказал Василий Борисович.
Помолчали.
— Эх кепарик бы на тыкву. Солнышко слепит.
— Держи, — протянул модную фуражку Василий Борисович.
— А себе-то?
— Не мой размер. Да и не люблю я головные уборы.
Новенький сорвал ромашку. Понюхал. Покивал головой.
— Да, в самом деле, хорошо тут у вас. Спокойно. И че? По утрянке будильник не зазвенит? И на работу не надо?
— Чудак-человек. Говорят же — санаторий.
— А с зарплатой тут у вас как? Своевременно?
— Смешной ты, право, — Запоздалов приобнял новичка за плечи. — Нет тут зарплаты.
— У-у… — скуксился травмированный.
— Ну, я не знаю… Если тебе очень надо…
— Надо! Двадцать тыщ!
Запоздалов заозирался.
— Ну, если… ну я не знаю… надо поглядеть где-нить под пеньком… или… О! А ну, глянь!
Новичок ошалел.
Небрежно сваленные в траве лежали пачки денег.
— Это че, мне?
— А кому ж! Мне они — даром не нужны. Просил — забирай. Только что ты с ними тут делать будешь?
— Я-то… — засуетился новенький, запихивая купюры за пазуху. — А ларек… ларек где? Нет, перво-наперво крыло правое у своей «ласточки» поменяю. И стартер. Новый. Импортный. Слушай, а авторынок тут у вас есть? Ну, или хоть магазин, там, барахолка?
— Здесь все есть. И частники. И автосервис с гарантией. И цены божеские.
— А-а где?
— Да вон — за бугром. Эй, ты… куда опять подевался?
Парень вышел из-за дерева.
— Да тут я, тут. Куда я денусь?
— Че все жмурки какие-т, да прятки. Не люблю я этого, — Запоздалов сурово поглядел на новенького и с нажимом повторил: — Не люблю.
— Да я-то че, — сказал парень. — Ну, а, допустим, «глушак» новый, только чтоб не кооперативный, по чем? На «классику».
— На «классику», говоришь? Ну, сто рублей, устроит?
— Сто?! — парень аж подпрыгнул на корточках, едва не растеряв своей добычи. — Серьезно?!
— А то!.. — Василий Борисович обиженно повернулся в пол-оборота. — Еще и поторговаться можно.
— Врешь!
— Вот те крест! Но… — в небе так стремительно носились стрижи, что Запоздалов невольно залюбовался и помолчал, — …но зачем тебе все это? Возьми уж нового «мерина». Ни забот — ни хлопот. Уж лет десять — точно. Знай — дави на газ.
— Да по нашим-то дорогам…
— Ты все как не родной, — пожал плечами Василий Борисович, сорвал стебелек и закинул руки за голову. — Дороги здесь что надо. Классные дороги. Да и следит начальство за состоянием. О-он, вишь? Опять латают.